Зацепил один шизофренический пост, не столько содержание, сколько умонастроение и мировосприятие автора. Мне тоже хотелось бы жить, видя вокруг символы и знамения, правда, тогда я бы всегда чувствовал ледяной взгляд со стороны дурки. Но, возможно, оно того стоит.
Итак, ритуальное убийство Мариуса и кровавое будущее Европы
Мировая политическая система строится на этом принципе: «И тот, кто упадет на этот Камень, разобьется, а на кого Он упадет, того раздавит» (Мф. 21:44). Т.е., не смотря на распространенный миф о желании сил зла уничтожить православный мир, на самом деле они к этому не стремятся, т.к. это бесполезно. Ад знает, что Церковь Христова неуничтожима. Поэтому тактика сил ада заключается в несколько ином. Даже, как бы, в противоположном. Они как бы не нападают на Россию, а используют Россию в качестве железобетонной стены для разрушения мироустройства.
Все мировые войны были организованы по этой системе: концентрируются ресурсы всего мира и с разгона швыряются в Россию. Россия остается стоять на своем месте, а вот нападающая сторона превращается в пыль.
Так, этап за этапом перемалывается человеческая природа. Из нее удаляется все живое, возвышенное, духовное.
Ритуальное убийство Жирафа Мариуса — это сигнал для элит и посвященных: инициирован план по уничтожению Европы. И, как всегда, посредством Камня-России. После Мариуса Майдан перешел в горячую фазу…
Жираф — символ стремления к Небу. Европа возникла как христианская цивилизация, построенная на стремлении человека к Небесному Царству. Нет стремления к Небу — нет Европы…
Ритуальное убийство выстрелом строительного гвоздя — символ начала строительства новой апокалиптической реальности, где «живые позавидуют мертвым».
Туловище и шкура жирафа с характерным рисунком — это символ карты европейских стран. Европа будет расчленена и скормлена львам — анархическим хищникам апокалиптического беспредела…
Дети — символ будущего. Будущее Европы ужасно: расчлененка, кровь, безумие...
Имя Мариус — это посвящение богу войны Марсу. Как известно, организаторы подстраховались и «на всякий пожарный» заготовили двух жирафов с одинаковым именем. Будущее Европы — война, кровь, безумие и полное отсутствие возвышенных целей.
Постоянно вспоминаю последний месяц, как во время Ледяного похода генерал Марков гонял обозные телеги, и вот одна вырулила на пути поперек движения, он на них с плетью: "Вы кто такие?!"
Прослушать или скачать "Барри Линдон" - Сарабанда бесплатно на Простоплеер Костюмный исторический фильм времен семилетней войны, Теккерей и пасторальные английские пейзажи. Спойлер.Невинного ирландского поросенка судьба сделала убицей, беглецом, странником, солдатом английским, дезертиром, солдатом прусским, шпионом, слугой, шулером, богачом и аристократом, калекой и беглецом и шулером снова. Фильм холодноватый, дидактичный, вроде бы ни о чем - эпический взгляд на судьбу человека, без сочувствия и сострадания. Но в этом есть своя прелесть.
Очень красиво снято, просто пир для глаз, пожалуй, даже слишком. От крупного плана камера отъезжает назад, пока экран не становится картиной в золотой раме, залитые солнечным светом пейзажи с тщательно расставленными персонажами в выразительных позах. Прелестны сцены при свечах - Кубрик каким-то образом сумел это все снять при живом свете. Жаль, что актеры не особенно выразительны.
Худиев ведет себя в Интернете как нянечка в песочнице с разбушевавшимися малышами. Укоряет, грозит пальцем, хватает за штаны, стыдит. На меня, кстати, действует - вот сейчас я устыдился и отказался от желания сплясать на могиле Сашко Билого.
«Сказки Гофмана». Я очень люблю Оффенбаха и особенно эту оперу. Мальтийский тенор приятный, знойная женщина Нетребко, пампушка или галушка, перезревший персик. Она сразу целует в губы сурово-лесбийскую музу, по-ахматовски строгую и босоногую. Эта муза потом ходит всю дорогу во фраке и цилиндре, хороша, я бы тоже ее поцеловал.
Пьянчужка Гофман жалуется сладким тенором, как шел под ледяным ветром по мокрой траве, и добрая муза подает ему кружку. И тут моя любимая ария «Клик-кляк» - оказывается, она о горбатом карлике по имени Кляйнзак - нос был у него черным от дыма, наверно, п.ч. курил все время короткую трубку. Эта ария мне всю душу переворачивает, сразу дрожащими руками хватаюсь за бутылку
Почти вся опера про «веселие пити, не можем без того быти», есть и про любовь (что она поэту ни к чему), но сильнее алкогольный дух, чем венерический, прошу прощения. Все о духах вина и богах пива, и «Чума на все печальные сердца», - говорит андрогинная муза в мужской одежде (притворилась дружком и собутыльником Гофмана), лицом похожая на Сен-Жюста.
«Есди я играю, я проигрываю, если я пью, то захлебываюсь, если я влюбляюсь...» - жалуется мальтийский тенор. Продажный лакей, чья маленькая партия состоит из звонких «Уи». Злодей Коппелиус торгует глазами: прекрасные глаза, серые и голубые. Он продает способы видеть мир. И вытаскивает щипцами из банок с формалином глазные яблоки в слизи.
Китайская кукла Олимпия, толстоногая китаянка с неприятным верхним регистром - когда уши хочется заткнуть от ее пронзительных «и-и-и». Зато так широко открывает рот, что видно, как там в глубине быстро вибрирует розовый язык. А потом профессор прибегает, прижимая к груди ее оторванную ногу. Ах, какая драма, девушка была механическая и таперича без ноги.
У второй женщины-артистки «душа странная, что свойственно всем музыкальным инструментам. Дрожащие струны заставляют скрипку петь, ее чистейший голос плывет в воздухе. Музыка смешает твою скорбь со своей мелодией». Эта умерла, п.ч. выбрала искусство, а не любовь, третья - обольстительница, стащила отражение Гофмана, у нее хороший голос, но мне все казалось, что она непременно рассыпется на кости и монетки, если вытряхнуть ее из одежды - так ее внутри корсета и кринолина встряхивало и колбасило во время пения. «Будь проклята любовь, которая уничтожает душу», - говорит ей Гофман, а она ему: «Я тебя обожаю, милый друг, но не могу же я отказаться от бриллианта, взгляни, как он сверкает».
Оперы и балеты обычно очень глупые, а эта, пожалуй, нет.
- Пришло время баркароллы, пришло время прощаний.
Провокатор Коппелиус губит Гофмана и шпагу ему в руки вкладывает, чтобы он перерезал горло сопернику. А дамочка тем временем сбегает с третьим. Он же остается со своей трансвеститской музой и с бутылкой. «Будем пить и пусть мы все сегодня уснем под столом». А муза и рада - мол, его боль возродит его талант.
Был вчера у одного человека по делам - сперва по каким-то подворотням бродил чуть не с версту, вспоминал Хитровку Гиляровского, ну очень похоже, потом нашел на маленькой улочке подъезд совершенно итальянский, с витой решеткой при входе, стеклянной дверью, а в углу над чем-то вроде фонтана или скорее камина - тяжелая голова Юпитера с крутыми кудрями и полуоткрытым ртом, и изразцы по стенам изображают собой нечто флорентийское и старинное, не сплошь разукрашено, а будто бы лишь фрагменты сохранились, светлый мрамор лестницы, розовые прожилки на ступенях и витое литье перил.
А комнаты обычные, только очень высокие потолки, как сказал хозяин - «хоть жирафов вешать». Сунул мне косяк, чтобы веселее было ждать, и что-то вроде арабской серебряной кадильницы вместо пепельницы. Потом немного поговорили о Приват-банке, людях-леопардах и их бесчисленных преступлениях, о том, для чего используется кумган у народов востока и что заваривать чай в нем некомильфо, о способах завязывать шарф (тут я блеснул) и о том, что самый известный флотоводец из украинцев – Дыбенко и Кошкодавленко.
А вчера я долго ждал Колю на подземной парковке, тоже странное искаженное пространство, я бродил там в голубом свете по широкой спирали то все ниже и ниже, в сторону Дантова Ада, то наверх - и дневной свет появлялся внезапно и казался странно туслым по сравнению с ярким дрожащим синим цветом подземелья.
В кармане я нашел листок отрывного календаря, где было написано о сорока мучениках севастийских. Их оставили замерзать, а они говорили: «Жестока зима, но сладок рай, мучительно замерзнуть, но приятно успокоение... Недолго потерпим, и нас согреет патриаршее лоно; за одну ночь мучений выменяем себе бессмертие блаженства».
Эти места так затасканы в боевиках, что я подсознательно ждал, что вот ниндзя попрыгают через крыши машин или зомби попрут из темных углов. Или со свистом тормозов за мной бросится гоняться свихнувшийся автомобиль. Но ничего такого не случилось, только процокали женские каблуки - я так и не понял где, показалось, что по потолку кто-то торопясь прошел, и фрагмент интимного разговора по мобильнику.
Весна, ура! Утром с Чижом выходим в солнце, безветрие и птичий щебет.
После пурги сугробы, небо без просвета, даже вороны с голубями куда-то подевались, а я вот вышел и пытаюсь найти радость жизни. И где же оно?
Ладно, свет рассеянный и сумрачный, как любил Леонардо - в нем все лица должны быть прелестны, если б не озябшие носы и ожесточенные гримасы - нам пообещали весну, уже двадцать дней как должна быть весна - и где?
Я вот смутно вспоминаю, что неделю назад уже было что-то похожее на зеленую травку на сухих взгорках, совсем чуть-чуть, но уже было. Я уже присматривал себе обломанную ветку, чтобы ее уволочь домой, поставить в вазу и смотреть, как она будет листья раскрывать. Даже крысы набежали и стали шнырять, они всегда так, когда у людей внезапная радость и неожиданное тепло - чтобы не забывали в своей радости о том, что всякое на свете есть, не только солнце и звезды в ясном небе - чтобы такой босховский оттенок оставался в саду земных наслаждений, адские рыла и тени. А сейчас и крыс нет.
Я даже плеер переключил со случайного воспроизведения на одно сладостное и жаркое латино, чтобы ложку меда в это месиво-крошево на дороге. Нет, не помогает, и на мелодию внезапно наложилось: «Украина, мать родная, золотое жито, шли мы раньше в запорожцы, а теперь в бандиты», тьху. На рабочий стол в компьютере то пустыню, то джунгли ставлю, стол развернул к окну, чтобы пространство расширить, а оно схлопывается. Работать надо, книжку писать, а не пишется, один Крым в башке был, а теперь пусто, снежок метет в пустом черепе. Че-та меня человечество в очередной раз разочаровало, ну его на фиг.
Одну радость нашел - прикосновение снежинок к щекам и короткий миг, когда они повисают на ресницах. И жареную картошку. И Чиж иногда спросонья влезает сзади на спинку стула, цапает мое ухо теплыми губами и начинает меланхолически его жевать, он тоже разочарован - встретил тут свою прежнюю любовь ньюфаундледиху - и вдруг не цепляет, обнюхались и пошли в разные стороны. И если из окна смотреть белая улица внизу в черных цепочках следов во все стороны, можно подумать о снежных барсах пару секунд и то хлеб.
Елы-палы, на выступлении г-на Дракона публика ведет себя как на рок-концерте.
Русские - разделенный народ. Произнесено. Сильный намек на незаконную передачу южнорусских земель. Хрущев — организатор массовых репрессий на Украине. История делимитации границ (исходя из текущей ситуации). Исчезновение стабильности после ликвидации биполярной системы. Цепочка обманов (от расширения НАТО до) и т.п. Похоже, Ф. Лукьянов был прав и это разворот от попыток снискать если не симпатии, то хотя бы равноправное отношение Запада. (Метафора сжатой пружины) Апеллирует к немцам как разделенному прежде народу (ну здрааасти.......). А теперь о близкой внешней угрозе.
Резюме: ну ни хрена себе. Да его коронуют, если продолжит в этом духе. На три Гаагских трибунала наговорил.
Когда задираю голову, чтобы смотреть на небо между крыш, все начинает нестрашно валиться и приятно кружиться. «Счастлив, кто падает вниз головой, Мир для него, хоть на миг, да иной». Представил, что по всем крышам домов, как голуби на проводах, сидят наши ангелы-хранители, свесив ножки, и внимательно смотрят вниз. Когда подопечному угрожает опасность, ангел срывается с крыши и пикирует вниз – с взволнованным, суровым лицом, как штурмовик.
* * * Снилось, что Коля заболел, в больнице я сижу рядом, а он лежит на спине и у него из-под ресниц на щеки выбегают маленькие черные муравьи, а я их ловлю сперва, пока санитарка смотрит, белым платочком, а как ушла - пальцами давить стал. Потом я пошел покурить, между американских железных мусорных баков с кем-то сцепился, стучал его железными крышками, как литаврами. Вернулся – а у Коли вместо глаз – провалы, наполненные черными муравьями, как песком. Чет беспокоюсь я.
Из интернета разное:
Из ЖЖ pirogov. Равнодушие. "Власти региона ожидают, что явка на референдуме составит около 80%".
А я с мечтательным любопытством и какой-то завистью почти, что ли, думаю о тех оставшихся двадцати. Ну, кто-то тяжело болен, или в море, в разведке, в Гималаях, в маразме, это понятно. Но те, кто просто не пойдёт, а пойдёт на рыбалку, или сеять редиску, или... что ещё?
Сидеть на скрипучей разваливающейся веранде в скрипучем, но крепком ещё ореховом кресле, глядя утонувшими в морщинах глазами туда, где над горою клубятся тучи, озаряемые всполохами грозы, и ветер доносит запах полыни и тамариска, рокот тамтамов, лязг цепей, завыванье флейт и сухие щелчки ружей; ноги его укутаны клетчатым пледом; на сухие, выбеленные дождями доски веранды со стуком падает книга; "мэ-а кэ-сим, - с трудом разбираю я, - кы-а-ны-тор"; толстая. Этот человек видел триселя и рангоуты, видел, как взметались флаги, змеясь, и выкашливались слова команд, как барабанили по выбленкам пятки марсовых, как вымбовка проминала череп, словно гнилой арбуз, видел сухорукие портовые краны и полные кефали шаланды, чёрные лица вдов и узлы рук, замоченные в тазах с бельём, - не от этого ли высушенные ветром глаза спрятались в складках кожи? Ну какой референдум... Да и Локомотив - Амкар, опять же, ещё. Ноль - ноль.
* * * Говорятъ, 15 марта Иды; говорятъ, 16 марта Пуримъ; но это что, это каждый годъ бываетъ. А вотъ что 18 марта (безъ поправки на календарь, съ поправкой позже) - 700-лѣтiе сожженiя Якова Моле - это да, это жутко.
Сколько времени пройдет, когда у этой пирамидки местные Фемистоклюсы начнут приносить человеческие жертвы и обмазывать кровью ее желтые бока? Жрец Турчинов будет взывать к "небесной сотне", протягивая к небу трезубец с теплым и сочащимся кровью сердцем москаля. И хоровод вечного майдана пустится в пляс вокруг костра из покрышек, потрясая бейсбольными битами с заклинаньями "Ще не вмерла Украины ни слава, ни воля".
Зимой вороны были совершенно хтонические, ошметки мрака, посланники ночи, а теперь - нормальные такие ребята, хлопочут, гнезда строят, друг за другом скачут с игривым и похотливым видом - птицы, как птицы, ничего инфернального.
Я стараюсь почаще смотреть в небо - не ради самого неба, а для изменения перспективы. Мне нравится, как ломают высоту углы карнизов и резкие линии крыш.
Как я рад Охотскому морю! Это ж целое, блин, море! И всё наше.
И вот иду я себе, весь такой беспечный, думаю о ничтожестве современной Европы и о прелести мопсов, и вдруг вижу, что на меня смотрит в прицел и вприщур снайпер со стены, и идут на таран вертолеты и движется прямо мне в бок грозный военный корабль, - выставка фотографий минобороны на пустой стене - давно весит, но я все как-то в нее не всматривался, а тут проняло.
Хочу скорее вернуться в прежние тихие дни. Когда события - вот как вчера - первую бабочку увидел на улице, крапивницу. Летала себе и плевала на Крым, СБ ООН, на «денег нет» и «что делать».
В Сретенском монастыре - купола сквозь голые тонкие березовые ветви, большие иконы на стенах в обрамлении голых виноградных плетей. Я не знал, что они выставили динамики наружу. Вдруг стены церкви дрогнули и она загремела и застонала соединенным множеством голосов «Господи, помилуй». Долго ждал на улице с толпой девочек, почему-то церковные двери была закрыта, хотя служба внутри шла. Ветер хлестал по ушам, я знал, что откроют и там согреюсь, но все равно представлял, как монах наконец открывает кованые двери, а там - трагической горкой дюжина покрытых изморосью замерзших трупов - девочки в платочках и я грешный с синим носом.
А внутри темно, холодный свет из глубокого окна. Чувствуется толщина стен и сразу представление, что в осаде, что мир снаружи равномерно колотит тараном в двери. И внутри все в темно-оливковых, синих, асфальтовых цветах, фрески как в древней пещере на стенах. Огромное кованое паникадило бросает на все странные тени, больше похожие на пятна сырости и бугры штукатурки.
Вскрылся лед на реке Гераклита - быстрая, ледяная, глубиной по щиколотку, но не трезвит, а голову кружит, потому что слишком быстро. Здесь мы в гостях, на сквозняке, пройдем жизнь насквозь из вечности в вечность.
Дочитал «Мир и хохот» Мамлеева. Очень сологубовская книжка, андрее-беловская тож, и очень московская. Потусторонняя гнильца, балаганчик мистиков и нежити, «сижу за ширмой», в общем, дрянь всякая, недотыкомки. Прекрасно написано, Серебряный век, но очень уж не люблю я эту публику, а у Мамлеева они - как живые.
Чет у меня жар теперь. Прошу прощения за то, что фигню пишу. А Москву сейчас накрыл черный циклон, ночь, дождь и ветер. И все стало вокруг дальневосточным и океаническим.
Мировое сообщество - какие ж суки! Основа их возмущения, что Россия вздумала вести себя, как белые господа. Вломилась, так сказать, с немытым рылом в аглицкий клуб, где джентльмены обсуждают цены на рабов, а лакеи стоят на вытяжку и по щелчку пальцев бегут на цырлах и подают, что приказано. А наши типа вперлись в кирзовых сапогах на красную дорожку, толстый бумажник на стол и квасу требуют. Куда мир катится?
]Наверно, уважения к ЕС и США было бы больше, если б они все ж начали третью мировую из-за Украины, но они за свои привилегии подыхать не хотят, они даже к убыткам не готовы. Тогда хрен им, а не уважение.
Украина считает, что, пользуясь ее слабостью, мы на нее напали и Крым отгрызли. Наш вариант: нас просили о помощи и мы пришли. Мы принимаем в объятия блудного брата. Нет, даже не блудного, а украденного в детстве каким-то бродячим жульем.
А украинцы сами виноваты: устроили у себя черте что, и от них люди в ужасе разбегаются, а они им в спину кричат: «Поймаем, всех перевешаем». Это, мягко сказать, неумно. И если они вешать не хотят, то почему г-н Филатов и подобные ему, высказывая вслух свои кровожадные мечты, остаются при власти? Вот если бы каждый вяк «москалей на ножи» вызывал волну всеукраинского возмущения и изгнание вякнувшего из приличного общества ссаными тряпками - тогда еще можно было бы верить в их добрые намерения, а пока - дырку вам от бублика, а не Шарапова.
Компромиссов че-та тоже не видать. П.ч. этих компромиссов требуют только от нас: мол, пусть Путин пожмет руку Ярошу с Тягнибоком, возвращает Крым взад и, чтобы у укров не возникло желание резать москалей, дает им бабло и газ забесплатно, а они поглядят (но ваще-то гордые укры такие гордые, что не продаются - лавэ возьмут и все ж таки зарежут).
В общем, с украинцами, ЕС и США я внутренне расплевался и мне плевать, чего они там себе думают.
Меня печалит у нас эйфория победителей: типа, а почему ты, сука, не радуешься и не приветствуешь? ты, падла, наверно, сам бандера в душе с петлюрой в кармане. При том, что илиты наши и креаклы меня тоже бесят безмерно, сам бы им в рыло дал с удовольствием. Так что уж лучше мы будем победителями, чем они, п.ч. мы добрее и никого не считаем за быдло.
Иногда мне кажется, я единственный человек на свете, который не знает, что сделать, чтобы всем было хорошо. Из-за этого я склонен надеяться, что Путин знает. В конце концов, вон как хреново было в Чечне, а теперь вроде все неплохо. Ну вот. Я фаталист с уклоном в жалобный оптимизм - все рассосётся и в конце концов устроится.