Коля приехал за мной ухаживать. Тягостно все это, я от него устаю смертельно и когда здоровый. Сразу стал наезжать в какой грязи и убожестве я живу. Я начал метаться от пылесоса к швабре (только этого не хватало), он так по-барски остановил - "Чего ты мечешься, как больная белочка?" И все равно, все ему не нравится, все не так. Посмотрел на мои пакеты с красным вином, скривил козью морду: "Этой политурой цивилизованный мир заборы красит". Я стал объяснять, что для глинтвейна - это самое оно, но Коле по фиг, продолжает морду кривить: "Ты скоро своими глинтвейнами потеть начнешь". И, в конце концов, меня же обвинил, что я все дергаюсь - по его словам "развел тут метафизический гвалт". (Блин, умный, прям как Ленин). Мне по идее нравится, когда надо мной насмехаются и командуют, меня это всегда бодрит и успокаивает, но сейчас чего-то в лом.
Потом они с Ольгой столкнулись (она лекарства с едой привезла), сразу сцепились. Она его не любит, и, в общем, наверно, имеет право, есть за что. Потом Коле надоело сидеть со мной, включил телефон, сразу дела нашлись. В общем, смылся. Не знаю, вернется или нет.
А еще я по дури ему про дневник рассказал, он заухмылялся: "Завел себе очередную интеллектуальную игрушку, дорогуша?" Не заинтересовался, слава Богу. Сказал между прочим, что дневник - самое дальнобойное оружие мести. Ну не знаю. Он старыми понятиями живет. Типа все померли, а через сто лет потомки находят заныканную где-то тетрадку, где некий сабж сводит счеты со всеми, кому боялся что-то высказать в лицо. Но в компьютерах-то - все так эфемерно. Нажал на кнопочку - и никаких следов. Бумага информацию лучше хранит.