Я помаленьку получаю отзывы от приятелей по поводу моей третьей главы, и вроде все ничего. Даже переживают: "Сука, а дальше-то что? Я испереживался весь. Они у тебя помирятся или как?" Вот в таком роде.

Я бы не сказал, что .то меня радует. Нет, радует, конечно, но у меня в целях не значится сделать текст, который легко и с удовольствием читается. Я не для этого пишу и, по идее, как все это будет читаться меня должно мало беспокоить.

Я и в кризис свой влетел из-за того, что после публикаций стал себя ловить, что в мои отношения с бумагой вдруг стал влезать некий "потенциальный читатель", чье мнение я стал вроде бы учитывать. С разу - не то что бы фальшь, а какое-то поганое желание понравиться, что ли... Приемчики какие-то наработанные лезут, как текст сделать полегче, почитабельнее. На мой взгляд, все это было совершенно недопустимо, и я сразу все это прекратил. Во-первых, дал зарок не печататься, во-вторых, решил писать нечто, что принципиально никогда не сможет быть напечатано. Придумывал какие-то особые жанры, нарочно бессвязные, запутанные, бессюжетные тексты, где все принципиально затемнено, ничего не понятно. И еще фиктивные дневники - не литературные, а именно воссоздание чужой реальности, как оно на самом деле бывает - когда ни одна история не имеет конца, большинство непоняток так непонятыми и остаются. Жизнь ведь куда хаотичнее любой литературы, все бесформено, текуче, полно противоречий в каждом мгновении. А литература всегда это все приводит в порядок. Там вопросы типа: "Я ей нравлюсь или как?" - в воздухе не повисают. В общем, ружье должно стрелять, чего в жизни чаще всего не происходит. А я пытался создать текст по правилам жизни, кошмарный.

Первый вариант романа об Александре - тоже эксперимент. Я почему-то твердо решил обойтись без какого-либо действия, писать одну статику, вроде застывших картин, но при этом передать реальное ощущение от Александра. Разговоры ни о чем. Избыточность и безграничная описательность. Ни действий, ни конфликтов особых, абсолютно сумасшедший главный герой, у которого в башке все путается. Разумеется, все эти эксперименты заводили меня в полный тупик, потому что литература существует по своим законам, иначе теряет смысл. (И в живописи, по-моему, также с кубизмом. Честные доходят до абстракций, а потом разворачиваются и прут назад к академизму, потому что в абстракциях долго делать нечего, это просто некая формула, которую надо разок просчитать, но ведь не всю же жизнь ее в башке вертеть. А вот жулье может всю жизнь кубики рисовать, благо тупые америкосы именно на это клюнули и охотно покупают, наверно, больно умными и передовыми себя чувствуют. Флагманы культуры, хе-хе. Ну да, за ощущение причастности к избранным надо дорого платить. ) Все такие эксперименты - наверно, чтобы понять возможности и границы литературы (или живописи и т.д.)

Вот, а я в своих поисках границ утыкался в тупик и как баран, вместо того, чтобы вернуться, мычал от отчаяния и колотился башкой в стенку. А когда надоедало, придумывал что-то очередное, и снова забредал в очередной тупик. С нулевым результатом.

Может, выложу что-нибудь для примера (впрочем, одну херовину я уже на прозу свалил - жуть с ружьем! ни хрена не понятно).