Закинул я на Прозу первую главу. вот здесь лежит
И загрустил сильно, пока абзацы расставлял. Это моя любимая книжка - и я вижу, что тогда писал лучше, чем сейчас, не говоря уж о том, что намного легче. Деградация налицо. Пойти удавиться, что ли? На самом деле, два года молчания даром не проходят. За два года можно реально разучиться писать, что я и сделал. Все так и бывает без практики. Стреляю я сейчас, наверно, еще хуже, чем пишу. За все надо платить.
По началу, когда я только начал писать после перерыва - это вообще был кошмар. Как землю пахать. Тяжело, ужас! Казалось, я вообще разучился мысли по-русски выражать словами. За год какие-то навыки восстановились, но не все. Может, ничего и не восстановится, потому что в литературе прогресса нет. Что-то приходит, что-то теряется навек. Потери я вижу, а вот что нашел - что-то не соображу.
Очень, очень грустно.