Веселый сон про патриаршью банду
Сегодня я серьезно готовился запоминать сны. Будильник поставил, карандаш с блокнотом подготовил, психологическую подготовку провел: мол, я все запомню, что увижу. И ничего, сработало.Во сне я был беглый каторжник, и старший товарищ меня наставлял, что если начнут стрелять, то нужно представлять перед собой брикеты спрессованного сена (корма) – и в нем пули вязнуть будут и не смогут поранить. Время наше. Я ломал голову, как мне эту фигню представить.
Потом я исправился, видимо, раскаялся в грехах, и меня приняли в необычную банду - клерикальную, патриаршью. Это как в дурацких кино, когда снаряжают монахов убивать антихриста, что-то вроде этого. Мы (несколько мужиков в черных похоронных костюмах) должны были захватить некие церковные тексты. Проникли со взломом в чей-то дом, там быстро перефотографировали нужные бумаги на мобильники, и я прямо там, посреди чужой гостиной, стал форматировать, расставлять абзацы. Текст похож на Псалтирь. Кстати, я его совершенно свободно читал и помнил даже частями, когда проснулся, только записать не успел. А где-то я читал, что во сне невозможно ни одной строчки прочесть – буквы расплываются. Для меня – полная фигня, я постоянно читаю во сне.
С нами был профессиональный вор-взломщик (Витюха почему-то, наверно, мы вместе с ним с каторги бежали). Меня воспринимают, как своего, и я правда идейный, такой пылкий неофит, а Виктор - «не наш», но необходимый человек, мы бы без него не проникли в дом. И вот он из каких-то там воровских суеверий потребовал, чтобы мы кланялись телевизору, но мы отказались. Конфликт разгорается, он настаивает, мы ему про кумиров и суеверия, он обижен и грозит несчастьями. На душе муторно.
Когда мы выбираемся из дома, нас уже ждет толпа верующих, какие-то дети просят показать тексты, я показываю на экране мобильника – и ребенок его благоговейно целует. А потом вдруг сверху планирует белая шаль. Смотрим вверх, а там на проводах раскорячилась изнемогающая женщина, видимо, конкурентка, и я лезу ее спасать. Провода не под током.
Маленькой демонстрацией с песнями идем победителями в Чистый переулок к патриарху. Я там вчера гулял как раз, так что это из жизни перешло.
Эй ты, старушка, выпей кирпича,
Тра-ля-ля-ля-ля, очень горяча.
Тра-ля-ля-ля-ля, очень горяча.
Я проснулся, напевая песенку из сна, стал вспоминать, записывать и пригорюнился. Вот Ремизов писал, что во сне непременно должен быть обрыв в бессмыслицу, а у меня, похоже, сны неполноценные, нет в них никакого абсурда, все абсолютно логично, и этот сон бытовой и скучный, как сериал, и, наверно, самое главное сны от меня скрывают.