Опять искал по Интернету все, что есть о Леоне Блуа. Нашел кое-что. Он поражает. Меня один ритм его прозы и мысли с ума бы свел.

"Очевидно, что все эти древние камни, тысячи лет назад сдвинутые с места и обработанные человеком, пропитаны радостями или печалями давно исчезнувших, но когда-то обитавших в них душ.

Дыхание вечно тоскующих сердец и прикосновения влажных, ищущих опоры рук оседают на стенах развалин зеленоватым налетом, и даже глаза, упиравшиеся в них, как в горизонт, прежде, чем навсегда закрыться, похоже, оставляют что-то от своего спокойного или растревоженного блеска на этих стенах, привыкших скорее отражать неровное пламя обреченных на куда более раннюю смерть факелов.

Руин становится все больше и больше, они уже почти заполнили нашу дряхлую планету, но она отнюдь не перестает от этого кружиться в полном чудес космосе (как пятое колесо Иезекииля, не подошедшее к колеснице пророчеств), а лишь невозмутимо являет дню и ночи картину безжалостного разрушения - своего рода День Гнева.

...все они чрезвычайно сильно влияют на мечтателя, склонившегося над колодцем смерти - колодцем собственной души, - со дна которого поднимается гул сталкивающихся атомов, настоящая какофония из всплесков радости и рыданий, хрипов любви и отчаянного лепета миллионов его двоюродных братьев и сестер, которых он в глаза не видел, но кровное родство с которыми вдруг ощущает. "