Когда задираю голову, чтобы смотреть на небо между крыш, все начинает нестрашно валиться и приятно кружиться.
«Счастлив, кто падает вниз головой, Мир для него, хоть на миг, да иной». Представил, что по всем крышам домов, как голуби на проводах, сидят наши ангелы-хранители, свесив ножки, и внимательно смотрят вниз. Когда подопечному угрожает опасность, ангел срывается с крыши и пикирует вниз – с взволнованным, суровым лицом, как штурмовик.
* * *
Снилось, что Коля заболел, в больнице я сижу рядом, а он лежит на спине и у него из-под ресниц на щеки выбегают маленькие черные муравьи, а я их ловлю сперва, пока санитарка смотрит, белым платочком, а как ушла - пальцами давить стал. Потом я пошел покурить, между американских железных мусорных баков с кем-то сцепился, стучал его железными крышками, как литаврами. Вернулся – а у Коли вместо глаз – провалы, наполненные черными муравьями, как песком. Чет беспокоюсь я.
Из интернета разное:
Из ЖЖ pirogov.
Равнодушие. "Власти региона ожидают, что явка на референдуме составит около 80%".
А я с мечтательным любопытством и какой-то завистью почти, что ли, думаю о тех оставшихся двадцати. Ну, кто-то тяжело болен, или в море, в разведке, в Гималаях, в маразме, это понятно. Но те, кто просто не пойдёт, а пойдёт на рыбалку, или сеять редиску, или... что ещё?
Сидеть на скрипучей разваливающейся веранде в скрипучем, но крепком ещё ореховом кресле, глядя утонувшими в морщинах глазами туда, где над горою клубятся тучи, озаряемые всполохами грозы, и ветер доносит запах полыни и тамариска, рокот тамтамов, лязг цепей, завыванье флейт и сухие щелчки ружей; ноги его укутаны клетчатым пледом; на сухие, выбеленные дождями доски веранды со стуком падает книга; "мэ-а кэ-сим, - с трудом разбираю я, - кы-а-ны-тор"; толстая. Этот человек видел триселя и рангоуты, видел, как взметались флаги, змеясь, и выкашливались слова команд, как барабанили по выбленкам пятки марсовых, как вымбовка проминала череп, словно гнилой арбуз, видел сухорукие портовые краны и полные кефали шаланды, чёрные лица вдов и узлы рук, замоченные в тазах с бельём, - не от этого ли высушенные ветром глаза спрятались в складках кожи? Ну какой референдум... Да и Локомотив - Амкар, опять же, ещё. Ноль - ноль.
* * *
Говорятъ, 15 марта Иды; говорятъ, 16 марта Пуримъ; но это что, это каждый годъ бываетъ. А вотъ что 18 марта (безъ поправки на календарь, съ поправкой позже) - 700-лѣтiе сожженiя Якова Моле - это да, это жутко.