«У кого под перчаткой не хватит тепла, чтоб объехать всю курву-Москву?» У меня не хватило, несчастный я задрыга. Вчера мотался с одного конца города на другой и обратно, в снегу на ветру, как за санками Снежной Королевы. Умирающий свет, хотя фонари и фары помогали ему изо всех сил. Ледяная тьма, словно Москву разливом Коцита затопило. И я такой, как атомный ледокол, против течения топаю, мыча: «Здесь в степи-и глухой…» А метель истерично хлещет меня по щекам.

Я защищался от холода по методу знакомого нганасанского шамана: если дует холодный ветер, надо пропускать его между клетками (или молекулами, ХЗ, забыл), пусть пролетает между молекулами со свистом, как сквозь решето. Не скукоживайся, не сопротивляйся, не вставай на пути ветра, будь не твердым, а сквозным. Как-то так. Внезапно помогло, но трудно было удерживать настрой.

Зато Коля меня похвалил, сказал: «Для бешеной собаки – семь вёрст не крюк». Если, конечно, это была похвала.

А сегодня солнце с утра, все сияет, в глазах туман, в голове звон, все переливается из реальности в глюки и обратно, впечатление такое, будто я вижу звон и слышу свет. Дезориентация в основах существования. Ртуть вытекает из градусника, зубы выстукивают весёленькую хрень типа кукарачи. Блинка бы горячего! Я бы в него завернулся, как в одеяло.