Сон. На прогулке два испанца обижают третьего, похоже на Аликанте - гора, на горе замок, внизу шоссе с эстакадой, но вместо моря - парк развлечений. Обиженный испанец, вполне такой мачо, в щетине, чуть не плачет. Разбираю только: сомбре, сомбре... Пробегает мимо меня, хочет ударить, я перехватываю его руку, матерю его по-русски, он пугается и извиняется.

Умер какой-то всеми уважаемый старик, писатель или ученый, нобелевский лауреат, я в редакции, которая должна опубликовать его дневники. Семья торжественно вручает их редактору, трепет исторического момента, все счастливы, солидные гранты для всего издательства. Наутро редактор (мой приятель) весь трясется, всю ночь дневники читал, орет: "Грязный старикашка! Это невозможно печатать! Половина дневника - про проституток, а все остальное - антисемитский бред".

Я злорадно ржу. Мне нужно переводить его записи на русском. Они про котов, он следил за их сексуальной жизнью из окна - сплошной мат в описаниях, кошки у него тоже сплошь кобели и проститутки.