Ну а пока и вы проникайтесь ходасевичевским отвращением к жизни, не мне ж одному...
Все жду: кого-нибудь задавит
Взбесившийся автомобиль,
Зевака бледный окровавит
Торцовую сухую пыль.
И с этого пойдет, начнется:
Раскачка, выворот, беда,
Звезда на землю оборвется,
И станет горькою вода.
Прервутся сны, что душу душат.
Начнется все, чего хочу,
И солнце ангелы потушат,
Как утром — лишнюю свечу.
И еще:
Перешагни, перескочи,
Перелети, пере- что хочешь -
Но вырвись: камнем из пращи,
Звездой, сорвавшейся в ночи...
Сам затерял - теперь ищи...
Бог знает, что себе бормочешь,
Ища пенсне или ключи.
* * *
Сон. Я снимал комнату в доме какого-то молодого американца. Там же жила некая девица (Лора Палмер). Она исчезла. Хозяин подозревает меня, я подозреваю хозяина. В основном, пустая болтовня и взаимные обвинения. Интересно, что, проснувшись, я был уверен, что это все на самом деле, и кисло думал, что надо бы съезжать, а то он и меня замочит (было в нем что-то маньячное, хоть с виду и безобидный, даже жалкий). И что когда мы с Чижом пойдем гулять, он будет нас ждать в сквере, чтобы снова прицепиться с обвинениями. Потом меня озарило, что я в своей квартире живу, ура! Думаю, а что за история вообще? Наверно, кино смотрел. Нет, вчера вообще ничего такого. Так постепенно допер, что это сон. Но к этому времени уже забыл все подробности.
Пока Чиж обнюхивал сугробы (просматривал собачий твиттер), я смотрел на деревья, голову задирал, чтобы тусклый свет в лицо, чтобы Бог меня увидел, рассмотрел, а сам глядел на тоненькие ветки и трогательные последние бурые листочки на них. Вспомнил рассказ О'Генри, где девушка собралась умереть с последним листом, а добрый художник нарисовал его на стекле, чтобы дать ей волю к жизни. Читал я это в глубоком детстве и тогда уже не верил автору ни на грош. Для доказательства взял гуашь, намалевал на стекле какую-то хрень, и сразу стало ясно, что автор брешет. Лист! Всегда трепещущий, меняющий цвет от направления света - какая картинка? тем более, на миллиметр голову повернешь, и он уже не совпадет с веточкой. Нормальный писатель должен такое сразу просекать.
* * *
Барокко - несколько уничижительный термин, "жемчужина с изъяном".
Хаэр, Роберт. ЛИШЕННЫЕ СОВЕСТИ. ПУГАЮЩИЙ МИР ПСИХОПАТОВ.
Тут не столько про маньяков, которых не так много, сколько про остальную толпу психопатов среди обычных людей (2-3% населения). Деловито, информативно, что-то вроде учебника. Мне бы хотелось больше примеров и поинтереснее, но сужик по своему личному опыту работы с психопатами писал. Впрочем, они по натуре мелкие, с убогой эмоциональной жизнью, примитивными инстинктами и странными нарушениями речи (хотя все весьма речистые). Они прирожденные лжецы, манипуляторы, они реально заучивают словарные определения эмоций, чтобы потом их имитировать, но получается не очень. "Они знают слова, но не знают мелодии". Одно хорошо - годам к 40-50 это у них все это как-то постепенно сходит на нет, они перестают доставлять крупные неприятности окружающим. А вот начинают очень рано. Уже лет в шесть ребенок может быть законченным психопатом. Лечить их - только время тратить, только хуже будет - они перенимают приемы психиатров, чтобы обрабатывать жертв и дурить комиссии по УДО. И лечиться не хотят, они себе и так нравятся. У них ни сожалений о прошлом, ни страха будущего, ни малейшего чувства вины. И как-то все больше нормальных людей начинает им завидовать. В политике и бизнесе эти их качества дают им приличную фору. Но зато они не умеют и не любят планировать, походу, у них понятия будущего вообще не существует. Чудно. По идее, они калеки, как слепые от рождения - урезанное восприятие, некие сферы человеческих эмоций и восприятия им недоступны, как дальтоникам или дислексикам. Может, внедренные к нам инопланетяне, которые только притворяются людьми, но чего-то не хватает? Или у них просыпаются гены каких-то не тех предков, не гомо сапиенс?