Опять погода мрачная, тягостная, словно по дну реки ползаем, ил ногами загребая, и не вздохнуть толком. И все время хочется спать или лучше сразу в кому, чтобы очнуться где-нибудь к 9 мая, когда сады зацветут.
Сон. Лавка художника. Он провел меня в мастерскую, и я нечаянно задел одну работу - краска в углу смазалась. Рассыпался в извинениях, а у того вдруг глаза заблестели - мол, так лучше. Схватился за кисть, как собака в кость вцепился и пошел из этого смазанного пятна что-то рисовать - и там вдруг в 3Д появилась чья-то спина в хитоне, а потом этот мужик стал поаорачивать голову - и ни фига не эффект анимирования - настоящий мужик, древний, запахи от него хлынули - кухня, чеснок, морда красная, в поту и как-то нехорошо улыбается, и собирается вылезти наружу. "Слушай, - говорю художнику. - Прихлопни его чем-нибудь". А тот отложил кисти, сложил руки и умиленно смотрит, как будто ему его первенца в пеленках с синим бантиком поднесли. Мужик с кпртины уже ногу волосатую и вонючую через раму перетащил, и прям наглый такой - хитон задрал по самое не балуй, ничуть не удивляется, что мир другой под его задницей внезапно открылся, а лезет, как хозяин, и одну руку как-то за спиной умышленно держит - я сразу представил, что там здоровенный мясницкий нож - ну так и есть. Я картину бряк на пол мордой вниз, но не помогло - он целиком из нее вытряхнулся, картину со спины скинул и попер на меня, как бык. Художник шагнул вперед с приветственной речью, а тот ему нож в живот, и остановился поковыряться. А я бегом из лавки. Ну их нахрен, и Пигмалионов и Галатей таких.
Дальше этот мужик вроде везде ходил за мной, как в фильме "Оно", никто его не видел, а я от него на метро убегал и он меня перехватил на каком-то переходе на Кольцевой, но я сбежал.
читать дальше
bushunchak
| среда, 27 января 2021