Типа, стих в прозе.

Он несет мне в ладонях море и ночь, полную звезд, и лунный свет на волнах, и плеск. Пена морская на губах моих, соль и горечь, и жажда не престает, сколь ни пью той воды и той ночи.
Коснись меня чаячьим крылом, белым крылом рассеки тьму. Ночь сорокадневная долга и краю не видно, но зреет свет, как зерно в земле. Взойдет - и огненной радостью наполнит, сожжет дотла - и оживит.
Море укачивает в колыбели тьмы. Не спи, не спи, стой, как смотрящий на посту, смотри зорко да не обманет мерцающий свет звезд, сияние зыбких вод. Отчаяние ходит под волнами, Левиафана тень скользит под днищем корабельным, ждет, когда усну. Не спи. Не бойся. За пределами ночи рождается свет.

читать дальше