Я не червонец, чтоб быть любезен всем
24 августа, понедельник
Сон плохо помню. Стоящие в сумрачном зале несколько черных фигур. Силуэтами. Двери открыты, холодный свет им в спины. Что-то хотят от меня, неприятное, почти невыносимое. Явились угрожать. Муторно как-то, отговариваюсь, но с отчаянием чувствую, что придется соглашаться.
* * *
Тихо, очень тихо вокруг. Тепло и сумрачно. Вместо солнца сияют жёлтые цветы, выше моей головы, огромными снопами растут, но мне мало. Как подумаю, что скоро на полгода уйдем в страны полуночные, где солнечный свет реже государственных праздников, прям тоска. На яблонях листья уже скрючились. На березах по полдюжины золотых листьев. Папоротники побурели. Лилии вообще не цвели, одна из сотни. А розы чуть-чуть передохнули и снова готовы цвести, все в бутонах. Ежевика. Руки исцарапаны.
А у меня теперь шестая глава, не знаю сколько я ее писать буду. Пару месяцев, возможно. Перечитывал сегодня первые главы Нимфеона, а то уж забыл все. Нормально, прям удивлялся, какой я умный. Когда текст отлежится, он всегда неплохо смотрится, а в свежем - сплошь недостатки, недоработки, унылая вялость. Но хорошо, что я поход придумал, без него уже становилось все уныло и монотонно.
Ночь слишком тёплая, плохо, значит завтра погода испортится. Но кузнечики скворчат, будто часики заводят.
Музыка:
Сонаты Бетховена. 2, 9, 10 и 15. Ольга Мартынова (клавесин).
25 августа, вторник
У меня до хренища работы сейчас с остатками написанного для Миезы. Во-первых, надо перечитать все уже написанное. Перечитал и слава Богу! А то принялся бы второй раз про ведьму, подменыша, жреца-воина и кабиров писать. Как я их все зашвырнул в четвертую главу! Ну и славно, меньше останется. Но зато теперь у меня вообще ничего нет. Когда я первые главы писал, у меня был для каждой главы пристойный первый черновик, но чем дальше в лес, тем больше я воровал из последующих глав и в результате раздербанил их до такой степени, что вместо пристойного черновика у меня осталась здоровенная куча бесполезного мусора - все перепутано, все ценное растащено на предыдущие главы, хоть брось все и пиши с чистого листа. А жаль - столько работы было!
В общем, зарылся, ни до чего больше руки не доходят. Пробую писать в другой программке. Там есть возможность карточки местами переставлять - это должно ускорить процесс. Но сперва надо туда все оставшееся перекинуть.
Жозе Ван Дамм (бас-баритон). Моцарт. Лепорелло. Альмавива. Вильгельм Телль. Дон Базилио. Пуччини. Колен из "Богемы". Гуно. Мефистофель. Бизе. Тореадор. Ральф. - Хороший певец, но до Шаляпина не дотягивает, голосу не хватает обаяния и выразительности. Но так - норм.
26 августа, среда
ТехническоеТехническое.
План главы составлял, учитывая прежние наработки - не так мало получается. Может, все же страниц 120 будет.
Вообще работа сейчас самая муторная.
- Сперва разобрать материалы, все что осталось от первого черновика, просмотреть все файлы, где может быть что-то полезное, сличая с тем, что уже есть, чтобы не плодить дубли. Убрать все повторяющиеся куски.
- Попытаться как-то частично структурировать материал. Продумать структуру записей, потому что файлов до хрена. Как их назвать, чтобы не путаться.
- Раскидать материал в приблизительном порядке действий или по темам, а внутри тем - по цепочкам.
- Попытаться составить план подробнее. Какие события, какие темы, важное про персов. План у меня никогда не выходит, потому что для меня чисто событийный ряд - дело двадцатое, фабульных линий несколько и их хронология мне самому пока не ясна. Важнее то, что касается эмоционального развития персов и их отношений, и некое движение философских мыслей у них в бошках, и еще нужные разговоры на нужные темы - они не к событиям привязаны, а к тому, когда какая идея в башке возникает, и когда они должны прозвучать - я пока сам не знаю, и еще развитие символов и всяких там мифологических аллюзий. В каком порядке это будет появляться в главах, я прописать заранее не могу, оно обычно интуитивно в процессе писания понимается. В общем, мне легче расписать тематические цепочки, чем план по хронологии и сценам.
- Потом долго решать, что у меня будет происходить весной, что летом и т.п. С календарем определяться важнее, чем с событийным планом, потому что осень на зиму переписывать придется, а события можно просто местами поменять.
Бетховен. 5-й фортепьянный концерт "Император". (Дирижер - Анатолий Левин, солист - Михаил Воскресенский). Хоральная фантазия (оп. 80).
27 августа, четверг
Сон. Венеция. Плохая погода, осень, похоже. Выхожу из дома прямо к воде и очень неловко пытаюсь подтянуть к себе лодку и туда загрузиться. Головокружение от качки и бликов на воде. Лодка у меня обычная, для Волги, вернее, для пруда в нескучном, мне наплевать, мне хреново, гребу, сгорбившись, как бомж. Особенно неудобно за свой вид у площади Сан-Марко. Выползаю на берег, лощеные гондольеры смотрят презрительно, толпы туристов с фотоаппаратами пырятся. У ближайшего лоточника рокупаю маску и запечатываю ею лицо. Так лучше.
Мне нужно встретиться с какими-то венецианскими торгашами. У меня есть какая-то чрезвычайно ценная вещь на продажу, но я понимаю, что мне нормальной цены не дадут, п.ч. у меня вид совершенно нищенский и положение - прям край, деньги нужны позарез. Вот прям заранее знаю, что они решат отделаться десятью еврами вместо полутора миллионов (там именно такой расклад - какая-то старинная рукопись, отдельные потрепанные толстые страницы, завернутые в грязный шёлк, виньетки кармином и тусклым золотом).
Торгаши явились толпой, человек пять - все евреи ортодоксального вида. Меня это малость успокоило - от них как-то не ждешь, что они просто по горлу чикнут и в канал спустят. Иду с ними куда-то на задворки.
Снег пошел, только я замечаю, что это не снег, а тополиный пух. Он не тает, а тонет в воде.
Торг очень поганый, они не скрывают презрения, не скрывают жадности. Предлагают 90 евро. Я молча тяну рукопись к себе, но тот нагло вцепился и не отдает, шипит: "Ты недостоин касаться святой книги". Ругательства на незнакомом языке, но аж плюется от злобы и презрения ко мне. И тут меня накрывает. Собственно, я еще выходя из дома знал, что без крови не обойдется, тошно было.
Сбиваю его на землю, начинаю молотить ногами, хватаю за волосы, дотаскиваю до канала, топлю его башку в грязной воде. Прочие повисли на плечах, но я их на удивление легко расшвыриваю. Поднимаю свою книгу с земли. Один из торгашей трясущимися руками наставляет на меня пистолет. Я перехватываю рукопись, как биту, собираясь ею пули отбивать. И отбиваю, они рикошетят от нее в других торгашей, и бац - через минуту все дохлые.
Я быстро, но уверенно шарю по карманам, но у них наличных очень мало, тогда я обдираю все - часы, дорогие бумажники, расстегиваю черные лапсердаки: торгаши почему-то обмотаны драгоценностями по голому телу - камни нанизаны на длинные нитки, как бусы, на коже - какие-то синие руны или буквы.
Их тела начинают как-то странно мерцать, плыть, искажаться, бусы пытаются спрятаться под кожу, я их выдираю, они уже в какой-то слизи, начинают светиться. На телах там, где были намотаны бусы, вспухают сперва шрамы, потом глубокие порезы - как в обратной съемке, тела начинают разваливаться на куски по этим линиям, а куски трансформируются в какие-то вещи - старинные книги, в основном, шкатулки.
За спиной кто-то орет, но я спокойно отмахиваюсь - от тел уже и следа не осталось, появившиеся из них вещи я увязываю в пару лапсердаков и прохожу с двумя здоровенными тюками сквозь толпу зевак, расталкивая их плечом. На меня все смотрят, но никто не останавливает, дохожу до своей лодки спокойно. Гребу домой.
Эмоционально очень сильный сон. Сюжет абсолютно вторичен. Во-первых, мне всю дорогу реально было физически плохо, голова кружилась, тошнота, сильная резь в желудке и острое чувство голода, потом - острое чувство отчаяния и безнадеги, и я понимал, что сползаю в безумие и глюки, но не мог остановиться. Я во сне допускал, что все происходящее - мои галлюцинации, чувствовал нереальность всего, сюжет просто послушно подстраивался под эмоциональные всплески, и все эти драгоценности под расстёгнутыми одеждами - я тогда отчётливо понял, что перешёл какую-то грань, и оказался в иной реальности. Причем, никакого всемогущества, хотя вроде бы реальность подстраивалась под меня, наоборот - чувство конца, безвыходной ловушки, окончательной гибели. Прикосновение к чему-то адскому, демоническому.
* * *
Смотрю на луну, думаю: орел или решка?
Хорошо, что у мопсов покладистый характер, иначе был бы совсем караул. На них гнев хозяйский не действует абсолютно, а других мер воздействия на них нет. Отшлёпать даже у злодея рука не поднимется. Что же касается гнева, мопсы утомленно его наблюдают, а потом начинают гневаться в ответ, типа "глупый мальчишка! опять ты тут со своими бреднями, а у меня помойное ведро стоит не копано, не выпотрошено!" Или: "Что значит по столу не ходить? Там же бутерброды! А ну, прочь с дороги!".
Но если дело не касается еды, то с ними ладить легко, они как-то естественно подстраиваются под хозяина и получается симбиоз. Обниматься-целоваться любят, под бочком сопеть, на коленях удобно по-кошачьи устраиваются, как раз нужного веса и размера. Всюду ходят хвостом, хоть в туалет, хоть в ванную, даже не просыпаясь. Они не обидчивы, не злопамятны - всё мимо ушей пропускают, слишком уверены в себе и хозяйской любви, чтобы принимать всерьез обиды. Другими собаками не особо интересуются, хозяин важнее, но легко ладят, девочкам ласковые песенки поют, людей всех любят поголовно.
* * *
Александр Огнивцев (бас-баритон). Демон. На воздушном океане. Анджело. Романсы Рахманинова, Листа. О не целуй меня. Массне. Сцена смерти Дон-Кихота. Бойто. Мефистофель. Жак Ибер. 2 песни Дон-Кихота из фильма. Гуно. Серенада Мефистофеля. - Голос у него глуховатый, временами срывающийся, будто не до конца обработанный, не слишком гибкий, но зато с металлом, forte звучит красиво и прям дрожь пробирает - в необычном тембре есть что-то колокольное, гипнотическое, и поет эмоционально - искренность, сила и страсть. В общем, нравится мне, металл завораживает и необработанная искренность.
28 августа, пятница
Пожалуй, напишу-ка я о недостатках мироздания. Не о том, что лето слишком короткое и некузявое, а про то, что люди с миром сделали и что мне не нравится в том, куда ведут человечество. Под кат, конечно, я ж не изверг.
Но современное общество учит людей вещам кагбэ не противоположным.
Во-первых, пропагандируется тотальная несвобода и зависимость. Начиная с перехода на безнал и навязывание кредитов. Люди сами должны нацепить на себя побольше рабских ошейников и вручить все, что имеют, чужому дяде, который будет решать, вернуть тебе твоё же, если ты хорошо себя вёл, или погодить.
Во-вторых, приучают к высокому уровню потребления и комфорта. Шопинг из психического расстройства плавно перетек в психотерапию. Человека загоняют в колесо - и беги, пока не сдохнешь. Чтобы больше тратить, надо больше зарабатывать и т.п. Обрекают на проклятие труда, в 90% случаев нелюбимого, а в 50% - еще и бессмысленного. Какое моральное удовлетворение и чувство исполненного долга приносит молодым мужикам работа охранника в супермаркете, а девкам - впаривание товаров и услуг по телефону? При этом труд даже приличный, созидательный, обесценился максимально. Избыток молока выливают на землю, чтобы цены удержать. Те, кто шьет одежду, знают, что в новом сезоне плод их труда отправится на помойку, причем, чем быстрее сделанное тобой станет ненужным мусором, тем тебе же выгодней, и т.п. В общем, смысл труда упирается исключительно в денежный кругооборот. Неважно как зарабатываешь, неважно, что производишь, неважно на что тратишь, главное - больше заработать и больше потратить. Весь мир работает, как проклятый, люди производят мусор, впаривают мусор, тратят деньги на мусор, количеством того, что ты отправляешь на помойку определяется твой статус - и не вздохнуть, не оглянуться.
В-третьих, узкая специализация. Блин, мне как-то сказали, что в Скандинавии у 50% населения дома нет ножей - не нужны, всё в нарезке продается. Я до сих пор в шоке. Мне мой первый нож подарили, когда мне было года три, чтобы я дедов не таскал каждый день, мне кажется лучше жить с одной рукой и ножом, чем с двумя руками и без ножа. Ладно, хрен с ними, хотя люди уже начинают гордиться тем, что не умеют лампочку ввинтить, потому что у них есть деньги на услуги специалиста. Но ведь это все докатилось до чисто человеческих отношений.
Самозащита и защита тех, кто дорог, практически запрещена законом. Смотри, как насилуют твою жену и жди приезда полицейских. Конфликты люди решают не сами, а в суде. Адвокаты, а не вы сами, доказывают вашу правоту или вину, вместо вас борются за правду, в результате, вопрос, что есть истина - тоже решают они, вернее, деньги на них потраченные. С неразберихой в своей душе иди к психотерапевту, не вздумай разбираться сам - предоставь профессионалу, и как строить отношения в семье и с любимым тебе тоже укажет психоаналитик. А тоталитарная толерантность - запрет на собственное решение философских вопросов. Они все за тебя решены, твое дело затвердить ответы и чтоб с языка слетали. А тут еще ювенальная юстиция - либо воспитываешь детей так, как надо тем, кто наверху, либо их у тебя отбирают нахер. А осуждение анонимности в соцсетях и тотальный контроль за ними... А "быть всегда на связи, в прямом доступе"... А то, что от человека стали требовать выворачиваться наизнанку в личных отношениях, перед психоаналитиком и даже перед работодателем. Как вы относитесь к, ответьте на парочку психологических тестов, вы были неоткровенны, вы умолчали, ты от меня что-то скрываешь... Да пошли вы нахер все, да, блин, скрываю и буду скрывать, и был бы благодарен, если бы и вы скрывали, предпочел бы обойтись без выслушивания непрошенных исповедей и самоанализов вслух, и мне насрать на ваши мечты и стремления, я вас в первый раз вижу и постараюсь избежать второго, лучше о погоде поговорим, если так неймется.
У меня еще много пунктов. Например, как всё делается для того, чтобы человек был несчастен и винил в этом окружающих.
Установка на успех, лидерство, свои 15 минут славы, "ты достоин большего", "ты можешь все, стоит только захотеть", "я такой, какой есть, и горжусь этим", утренние страницы и тренинги, где ты должен вспоминать, в ком причины твоих неудач и по чьей вине ты до сих пор не президент, не кинозвезда, не миллиардер, начиная с токсичных родителей, которые совали сиську, не спрашивая твоего мнения, учителей, которые "ты идиот, Веников, садись, два", друзей, которые нет-нет да и ляпнут что-то, что заставит засомневаться в своем неотъемлемом праве на величие... В результате этого зомбирования, человек на людях ведёт себя, как распоследнее дерьмо, задорно доказывая себе и окружающим, что он д'Артаньян, а они - унылое говно, а при этом в душе чувствует себя несчастным неудачником и винит в этом самых близких людей.
Раньше мамы учили: будь скромным, вежливым, терпеливым, не капризничай, уважай старших, будь честным и добрым, никому не завидуй, деньги не главное, главное, чтобы совесть была чиста. Это была установка на мир в себе и мир в обществе.
А теперь с детства растят трепетных фиялочек, которым все чего-то должны, а они никому ничего, и бешеных носорогов с установкой ломиться к успеху и лидерству, втаптывая в грязь все, что стоит на пути. Чет мне кажется - это нежизнеспособная модель человечества и хреновые перспективы на выживание.
Впрочем, люди все равно умнее и лучше, чем о них думают пастухи разных видов. Так что надежды на выживание остаются.
Еще пункт, не знаю, как назвать. Устойчивая модель общества - иерархия, с широким основанием и узкой вершиной, чтобы там ни плели политики, революционеры и философы. Призывы всем разом покинуть свои места и лезть наверх всегда приводит к разрушению. То, что выстраивается в результате любых революций - та же пирамида. Другое долго не устоит, рухнет.
В общем, я подозреваю всемирный заговор злобных инопланетян. А что еще остается? Стадо готово, выведена порода, неспособная договориться, ужиться и доверять друг другу, оно не выживет без пастухов, сами себя затопчут, - приходите, стригите, доите, ставьте в стойла.
Людям надо вдалбливать в башку не претензии на лидерство, а то, что любое место в пирамиде ценно. Тем, кто выше, вдалбливать уважение к тем, кто внизу, потому что ты напрямую зависишь от их благополучия и крепости. Тем, кто внизу, вдалбливать самоуважение. Потому что твоя ценность - не место, куда тебя судьба ткнула, а то, насколько ты крепок и надежен сам по себе. Бедный, но честный труженик должен с достоинством смотреть хоть на царя, и с пренебрежением на какого-нибудь вороватого богача или бестолкового министра. Устойчивое общество относится с уважением к тем, кто честно исполняет свой долг, а не к тем, кто влез повыше, а если оно уважает место, а не человека - это коррозия и долго ему не устоять, треснет и посыпется.
Да, и еще: хороший командир - огромная ценность (и это я не о Путине, и вообще даже не про политику, а о тех, кто ближе, - взводных, ротных, начальниках на работе, ответственных по подъезду - от них жизнь зависит куда больше, чем от президента и главнокомандующего). И если нашелся хороший лидер, его надо всеми силами поддерживать, а не стараться спихнуть и не чувствовать себя униженным, что ты не на его месте. (У меня личная солдатская тоска по любимому командиру, духовному лидеру, человеку, который бы лучше меня знал, куда надо идти, что делать, чтобы быть ему верным. Как-то так. Ищу человека, которому бы я верил больше, чем себе. Есть у меня такая духовная потребность, но не от меня зависит.)
* * *
Вагнер. Лоэнгрин. Фрагменты. Поют: Герман Удэ, Биргит Нильсен, Криста Людвиг, Элизабет Грюммер, Вольфганг Винтгессен, Дитрих Фишер-Дискау,
31 августа, понедельник
Во сне меня схватили в плен злодеи, держали в террариуме с ящерицами. Ящерицы на вид были сделаны из лакированной кожи разных оттенков зелёного и болотного. Я ни фига не боялся - если они рассчитывали на то, что у меня фобия - просчитались, как раз этой и нет. И злодеи нестрашные - по коммерческой части, из молодых, непривычные к утюгам и паяльникам. Неловко меня пугали: "Мы выбьем тебе на руке некондиционный штрих-код".
Я в этом террариуме как-то быстро уют обрёл, улёгся спать под лампой, но так, чтобы ветка декоративного саксаула отбрасывала тень мне на глаза. Ящерицы, как кошки, улеглись под бочок и сверху. Я стал подумывать о том, что можно было бы их возглавить и организовать восстание.
* * *
Ива перед окном вся белая, росчерк самолёта, солнце и ветер. Последний летний тёплый день, а я не знаю, что с ним делать - отвык от тепла, от солнца, в окошко на него просматриваю, и такая жадность и жалость, словно не вкушать мне больше меда и солнца и шелеста листьев. Маленькие лягушата прыгают по дорожкам, цикады стрекочут, милые. По саду проносятся бело-золотые сияющие шквалы солнечного ветра. Розы прекрасны, собрались цвести по-новой.
* * *
Ицхак Перлман (скрипка). Джон Уильямс. Саундтрэк из "Списка Шиндлера". Сарасате. Испанский танец. Чайковский. Меланхолическая серенада. Скотт Джоплин. Регтаймы. Сен-Санс. Интродукция и рондо каприччозо. Моцарт. Финал 3-го концерта. Сибелиус. Концерт для скрипки с оркестром.
Очень его люблю, не знал, что он играет на скрипке Страдивари - божественно звучит. У него оказывается был полимиелит, на костылях ходил. И программа чудесная - Сен-Санс, Сарасате, хотя Яша Хейфиц их лучше играл, у его скрипки такое сорванное, взволнованное дыхание, рядом с ним любой покажется слишком уравновешенным и холодноватым. Серенада Чайковского очень зашла и Сибелиус, а рэгтаймы - не особо, джаз не люблю.
1 сентября, вторник
Сон. Фрагмент.
Осень. Пустой Нескучный. Сумерки. Темные силуэты аттракционов. На клумбе прыгают и играют с десяток крыс. Сквозь живую изгородь проламывается кабанчик с кабанятами, чавкая, пьют из лужи, пожалуй, даже что-то едят оттуда. Карусель то медленно раскручивает, то замирает, то же - чертовым колесом. У меня встреча с агентом на лавочке у пруда. Он оказался католическим патером, предлагает взять лодку. Я гребу, а он меня агитирует пойти в паломничество, потом: "Вы готовы к исповеди?" Говорю: "Нет". Думаю: схера ли? "Не волнуйтесь, мы вас загипнотизируем". И светит мне фонариком в глаза. Накатались, вместе идём к выходу. Проходя мимо детской площадки, он показал мне на горку: "Там спуск в кроличью нору - для экстренной эвакуации".
* * *
давай ещё чуть чуть про осень
про листопад енота грусть
хотя енот тут явно лишний
но пусть
© Evgeniya Varvarina
Высказался Глас мироздания. "А - Астролябия. Птица, летающая среди звёзд. Б - Борисполь. Турецкая приправа к колу". А потом хвастливо: "У меня полные карманы филифьонок".
Он вообще часто что-то бормочет, но я редко вслушиваюсь. Он - как эхо мыслей. Скажем, я читаю, а он откликается где-то вдалеке - искаженно, неоформленно, сознание его подсказки обычно сразу отвергает, и он растворяется где-то там, не оставаясь в памяти. Протечка из того места, где в мозгу хранятся слова и грамматика, то, что произвольно и случайно просачивается наружу, пока сознание выбирает слова осознанно? Глюки мозга? Разновидность белого шума?
в одной руке у вас синица
в другой журавыль в третьей гусь
а что в четвёртой я представить
боюсь
© keylocker
* * *
Вчера салют был, но на мою долю остались только звуки канонады, за соседской ивой салюта не было видно.
Читаю Чистякова. Экуменист он конечно, а то и тайный католик, но вдохновенный.
(исихия — молчание.)
"Великая суббота — день во всех смыслах особенный. «Ныне царит на земле великое молчание», — отмечается в латинском тексте Бревиария. Маgnum silеntium…«Да молчит всякая плоть человеча», — поётся в этот день во время Великого входа…
Литургия Великой субботы в древности совершалась в субботу вечером, ибо начинается вечерней с чтением псалма, где говорится о том, как «солнце позна запад свой», и пением гимна «Свете тихий», в котором каждый без труда услышит знакомые слова: «Пришедше на запад солнца, видевше свет вечерний…». Это говорит о том, что и для Востока Великая суббота является днём, в который всякая плоть человеческая призывается к молчанию; по сути своей она посвящена не службам, а безмолвной молитве, исихии, превращающей на какое‑то время каждого из нас в монаха–молчальника. День великого молчания… День безмолвной молитвы…"
* * *
Техническое:
Сегодня разбирал оставшиеся материалы для Миезы - больше 350 стр. Причем, это все фрагменты, чтобы увязать их в текст, понадобится не меньше 500 стр., даже если я буду много сокращать. Ну ладно, выберу самый смак, все, что можно перекинуть в следующий том, оставлю для него. Но сам факт - гребанные 350 страниц! Я рассчитывал на 100, причем уже в виде окончательного текста. Все равно, Миеза, блин, затягивается.
* * *
КЛЫК, реж. Йоргос Латримос.
Первый его знаменитый фильм, самый мрачный, тягостный, но все равно трудно взгляд от экрана оторвать. Хороший фильм.
Дирижер Сейджи Озава. Мендельсон. Увертюра "Сон в летнюю ночь". Рихард Штраус. Танец семи покрывал. Равель. Хореографическая поэма "Вальс". Прокофьев. Подпоручик Киже. Рождение. Свадьба. Шостакович. 2й виолончельный концерт (Ростропович). Чайковский. Щелкунчик. Из 2 и 3 действия.
2 сентября, среда
Сон. Я помню, мое задание было: найти пропавшие легионы. Болтаюсь по Манхэттену, заглядываю в щели между домами, где мусорные баки и дохлые торчки. Пытаюсь постигнуть, в чем прикол испытания. Полез по пожарной лестнице, потому что среди мусорных баков легионов не найти, на шумных улицах - тем более. Вылез на крышу, еле дыша, и стал ласточек звать - это меня во время подъёма меня осенило: призвать ласточек, а они призовут легионы из африканских пустынь, поднимут мёртвых из песков. Я лег на спину и сразу влип в расплавленный гудрон. Ласточки чертили синее небо, их прилетало все больше, небо становилось из синего черным. Я так понял, что помираю, но легионы как-то призвал, и они уже идут.
(Пока я писал про сон, Глас Мироздания заметил: "В твой катафалк впрягут воробьев, на ласточек губ не раскатывай".)
* * *
А закат все раньше, а тьма все глубже, все холоднее вода в колодце. А кофе все крепче, а нервы все звонче, а жизнь все страшнее. По расписанию с первого сентября все дружно начинаем оплакивать загубленное лето и жизнь. Где мои дни золотые и ночи, полные огня? ХЗ. Кульминация плача - по крику с небес "курлы". Потом уже как-то смиряешься, ноябрьская кома нам в помощь и январская похмельная летаргия. Скорбное бесчувствие.
Эмили Дикинсон:
Где ты, Июль? —Шумный твой Шмель —Тихий твой Хмель —Ветра Вуаль —Где ты, Июль?
Скажет Июль: Льдистый Ручей —Зяблика Трель —Ветра Свирель —Где ты, Апрель?
Скажет Апрель: Снег и Метель —Их Ворожба —Их Витражи —Ворон, скажи —Где?
Ворон вздохнет: Где-то Покос —Где-то Овёс —Дымка и Просинь? - Здесь – скажет Осень.
3 сентября, четверг
С утра - словно огромный солнечный зайчик в окно. Солнце желтое, но слабое, уже не жарит, просто свет золотой, медовый, мягкое тепло на пригреве - спасибо. Зато, как солнце село, будто смерть за спиной встала - такой странный мертвенный въедливый холодок, что потом час у батареи зубами стучишь, и все никак не получается согреться.
* * *
"Эта моя благочестивая мать родила и воспитала восемнадцать детей; она часто болела чумой и многими другими тяжелыми и странными болезнями... Она тяжело умерла, и я заметил, что она видела что-то страшное. Ибо она потребовала святой воды, хотя до того долго не могла говорить. ... И мертвая она выглядела еще милее, чем когда она была еще жива". (Альбрехт Дюрер)
Часто болела чумой! (Бывалоча, как заболею я чумой али лихорадкой Эбола, дык завсегда первым делом готовлю себе чаек на лопухах и белене, в баньке попарюсь, чайку изопью - и любую чуму как рукой снимет...)
* * *
Пытался послушать мироздание (нагуаль) во время медитации. И оно вложило мне в руку белый камешек. Ну то есть камешка не было, но ощущение было отчётливое, и то, что он белый, я тоже ощутил, не разжимая кулака с несуществующим камешком.
* * *
Музыкальный мост Германия-Россия. Чайковский. Времена года. Май. Бах. Сюита 5 для виолончели. Бетховен. 3-я часть сонаты 9. Мусоргский. Картинки с выставки. Бах. Квартет до-мажор. Мессиан. 2-я часть Квартета на конец времени. Рахманинов. Вешние воды.
Концерт-призрак в Кельнской филармонии. Бернстайн. Серенада.
Годесберг. Бальный павильон Редут. Боннский оркестр в сокращенном составе (дир. Дирк Кафтон). Бетховен. 6-я пасторальная симфония.
- Это все проекты, как играть оркестру во время пандемии. Духовики слишком многое выдыхают, дистанция в 2м, и т.п.
Ицхак Перлман (скрипка). Джон Уильямс. Саундтрэк из "Списка Шиндлера". Сарасате. Испанский танец. Чайковский. Меланхолическая серенада. Скотт Джоплин. Регтаймы. Сен-Санс. Интродукция и рондо каприччозо. Моцарт. Финал 3-го концерта. Сибелиус. Концерт для скрипки с оркестром.
Очень его люблю, не знал, что он играет на скрипке Страдивари - божественно звучит. У него оказывается был полимиелит, на костылях ходил. И программа чудесная - Сен-Санс, Сарасате, хотя Яша Хейфиц их лучше играл, у его скрипки такое сорванное, взволнованное дыхание, рядом с ним любой покажется слишком уравновешенным и холодноватым. Серенада Чайковского очень зашла, рэгтаймы не особо, джаз не люблю.
4 сентября, пятница
Самая насыщенная часть жизни у меня во снах. Сегодня ночью (видно, одеяло сползло) - ночь, степь, буран. Я на своей сновиденной шкуре прочухал, насколько это смертельная и безвыходная ситуация. Особо холодно мне не было, ощущения притуплены, но я чувствовал себя в смертельной ловушке, паника, безнадёга. Белая земля, снег носится во всех направлениях, в трёх шагах ничего не видно, даже по ветру не пойдешь, потому что он меняется постоянно. Я понимал, что куда-то идти смысла нет, место, где нет направлений, и все везде одинаково. Даже лег было на спину, особо холодно не было, но меня будто бы охватили невидимые руки, протянувшиеся из-под земли, и я стал погружаться в снег, как в болото. Главное, по некой удовлетворенности бурана я понял, что для него это - самый простой финал, а значит, для меня - самый плохой. Я более или менее пытался бороться, создать какой-то выход, как я обычно делаю в кошмарах, но сон был слишком вязкий, упругий, я никак не мог его преобразовать, меня отталкивало назад, в центр бурана.
Единственное, что мне удалось протолкнуть - черная стена какой-то избушки или землянки, впрочем, виден был только кусок стены и край крыши на уровне моих глаз. Я сразу решил, что от этой стены ни на шаг не отойду, вцепился ппльцами в брёвна и тихонечко пошел вдоль, пытаясь найти дверь. Но, блин, это просто вторая часть квеста, а не финал, потому что никакой двери не было, завернул за угол, три шага - и стена кончилась, как бы в землю вросла, пошел назад, ощупывая всё от крыши до земли - никакой двери, только ледяные бревна под пальцами. Надо, наверно, было влезть на крышу и попытаться проломиться сверху, но я боялся оторваться от стены - она была единственным ориентиром.
И вдруг все кончилось, мгновенно, без перехода. Я оказался в городской квартире, мой школьный учитель отпаивает меня чаем, мы говорим о буране, вернее, он толкует его как сон с фрейдистско-юнгианских позиций, я с трудом улавливаю смысл отдельных слов. Хрена это сон, думаю, у меня морда горит, нахлестанная снегом, ломит обмороженные пальцы. Спрашиваю: "А если бы я там умер? Я бы тогда не смог проснуться". Он пожимает плечами и протягивает мне что-то: "Это было у тебя в руках". Полураздавленный пластмассовый жёлтый утенок.
У меня много вопросов к этому сну. Во-первых, странная слепота в метели. Сон - это же видение, чисто зрительная субстанция, а тут зрение сужено до предела, его практически нет - зрительный аналог белого шума. Во-вторых, было сильное ощущение смерти. Не просто эмоция, паника, а что-то более конкретное, физическое, похоже на то, когда чем-то подавился, не можешь вздохнуть, пытаешься всеми силами, и ни хрена не выходит. (Кстати, у меня уже несколько дней сердце болит - может, был какой-то микроприступ во сне?) В третьих, тут какая-то чудная пространственная геометрия. Сперва, как у Кэррола, надо очень сильно бежать, чтобы остаться на одном месте. Похожее ощущение. Куда ни иди - ничего не меняется. Полтора-два метра пространства вокруг. Мутная белизна и снег во всех направлениях. Остановка - уничтожение, растворение в Ничто. И потом этот черный куб землянки, где четвертая сторона исчезает, уходит - то в Ничто или в бесконечность.
* * *
Занялся тут теорией сновидений.
«искусство как сновидение глубже сознания»
«…и в чисто практическом смысле, и в установке на реальность, определенные сны получают ту же силу, значение и „истину“, как и события, переживаемые наяву» (Cassirer Е. Philosophic der symbolischen Formen)
Концепция психоаналитика Н. Е. Осипова, доклад «Революция и сон» (1926). Опираясь на теорию Фрейда о вытесненных желаниях, он объяснял стихийное развитие известных революционных событий «классовым нарциссическим самоутверждением», подобным тому, какое человек реализует в своем бессознательном: «Задумываясь над этим, я вижу ряд картин: адвокат стоит во главе многомиллионной армии. Адвокат и главнокомандующий в одном лице!.. Типичный швейцар в качестве контролера медицинского управления. Под его надзором работают опытные врачи!.. Подобных примеров можно привести великое множество. Казалось бы, что такие картины можно видеть только во сне!» (Осипов H. E. Революция и сон // Научные труды Русского народного университета в Праге.)
Мысль о непрерывном движении сновидений, которые лишь вынужденно прерываются дневным сознанием, у Ремизова высказана в очерке «Сонник» (1926): «Сны как бы прерываются бодрствованием, а на самом деле, проникая бодрствование, непрерывны — нигде не начинаются и не имеют конца или: уходят в глубь веков к первородному, к самой пуповине бытия — так по Эвклидовой мерке, и в безвременье — по счету сонной многомерности». Андре Бретон в «Манифесте» выдвигает похожее предположение: «Судя по всему, сон, в границах, в которых он протекает (считается, что протекает), обладает непрерывностью и несет следы внутренней упорядоченности. Одна только память присваивает себе право делать в нем купюры, не считаясь с переходами и превращая единый сон в совокупность отдельных сновидений».
* * *
Солнечный свет цвета жёлтого спелого яблока. На дорожках в саду уже много сухих листьев, шуршат под ногами. Сад сквозит, опять пространство становится прозрачным и расширяется, как весной. Как бы я любил осень, если бы за ней было лето...
Про кино:
КЛЫК, реж. Йоргос Латримос.
Первый его знаменитый фильм, самый мрачный, тягостный, но все равно трудно взгляд от экрана оторвать. Хороший фильм.
КОРОЛЬ СМЕРТИ, 1990, реж. Йорг Буттгерайт
Картинка и звук - отлично. Тут 7 самоубийств по дням недели. Получив письма (по типу писем счастья): "Давайте все умрем" и т.д., разные люди кончают с собой разными способами. Бонусом - кусок кинца "Нина - ангел из гестапо". Смешно. Рефреном - разлагающийся в пустоте труп.
НОЯБРЬ, Эстония, Польша, реж. Райнер Сарнет, 2017
Очаровательный, стильный, стебный эстонский хоррор. Практически, шедевр - богатая, ошеломляющая, необычная фантазия, много щедрых свежих находок, но все очень гармонично, монохромный эстетизм оператора, интересные лица актеров, чем-то на чешский "Букет" похоже, но жестче, саркастичнее. Что-то от Шванкмайера. Много эстонской самоиронии, не ждал я от них такого.
-
-
06.09.2020 в 17:21волчок в тумане, вы точно уверены, что это мопс, а не ангел?
что мне не нравится в том, куда ведут человечество
Очень умные рассуждения, я считаю. Потому что сама так думаю.
хотя енот тут явно лишний
Чего?! Еноты лишними не бывают!
-
-
06.09.2020 в 19:23-
-
12.09.2020 в 18:06Welfare, я натренировался их запоминать и записывать. Но стоит потерять навык - и вообще ничего не вспоминаю месяцами. (Я по вам скучал :buddy
-
-
12.09.2020 в 18:26-
-
13.09.2020 в 13:56