Я не червонец, чтоб быть любезен всем
6 сентября, воскресенье
Рассматривал тут модель вселенной по Откровениям Еноха. Это 1й век по Рождеству Христову. И вот что интересно, если раньше, в дохристианские времена, было противопоставление верха (благого) и низа (подземного, хтонического, губительного), то в христианской традиции - все духовные сущности,как добрые, так и злые, обитают в небесах, каждый на своем уровне. Ангелы тьмы и падшие ангелы, те самые "духи злобы поднебесные", обитают на втором небе. Рай же - на третьем, туда прямо с земли, из земного Эдема поднимается древо жизни и родники. Четвертое небо - врата, там еще солнце и звезды. На пятом - сатана и гиганты. (То есть, сквозь второе и пятое небо придется пробиваться с боем). На шестом - добрые ангелы. А с седьмого по десятое небо - Бог и высшие ангелы.
(Кстати, в 8-16 веках схема была пересмотрена, все планеты и солнце оказались под нашим небесным сводом вместе с ангелами, чистилище и ад - под землей, а над небесным сводом - Царство Божие вне пространства и времени. Тут, мне кажется, они радикально запутались, пытаясь зачем-то объединить материальное и духовное пространство.)
В общем, я совершенно очарован этим пространственным сюром. Я далек от того, чтобы воспринимать это все материально и мировое древо в виде некоей секвойи-переростка, но если осмысливать это как духовное пространство, тогда мне сто лет работа воображения и мысли обеспечена. Сама идея духовного пейзажа очаровывает и как изменяется пространство и все измерения при переходе из материального уровня на духовный.
Интуитивно я понимаю и могу представить пейзажи и пространство на втором, душевном уровне, когда посреди океана города острова своего дома, дома друзей и любимых, школа там, университет, и остров Дом - на душевном уровне самый большой, и проложенные душевные тропы между этими островками (и какие разные душевные пейзажи, должно быть, и какие сезонные изменения, когда любовь, скажем, заканчивается, и тропа уходит в болото на полдороге)... Жаль, что я не умею рисовать хорошо.
А на третьем, духовном уровне, все куда круче и причудливее.
* * *
Блин, хочу вот так.
"Стандартный романтический образ – художник, поэт или композитор, живущий в нищете в парижских трущобах, где он прячется от кредиторов, расстается с беременными любовницами, пьет горькую и в муках творит шедевры, ценность которых люди признают только после его безвременной кончины от цирроза, пули в лоб или разбитого сердца. Или полусумасшедший готический писатель или пианист, который сочиняет свои произведения исключительно ночами (конечно же, темными и ветреными) и ведет жизнь отшельника в роскошных покоях, освещенных лишь светом нескольких свечей (который играет в пустых глазницах стоящего на столе черепа), также пьет горькую и в муках творит шедевры, ценность которых люди признают только после его безвременной кончины от цирроза, кинжальной раны или разбитого сердца". (Тим Рейнборн).
Только я все же предпочитаю расстрел.
* * *
Порошки с Поэтории. Буду делиться, пока не надоест:
тыц- мы с вами ватсон на болоте
для нахождения улик
я помню шерлок ой смотрите
кулик
- за мной шагает экскаватор
куда бы я бы ни пошёл
скулит и лижет мне ладони
ковшом
- петров картину пишет маслом
кормленье синего осла
зимой в реке борщом ногою
с весла
- метлу и ступу починили
изба отмыта в печке жмур
не кушай на ночь с уваженьем
тимур
- подайте жалобную книгу
кричит аркадий и ему
официант в слезах приносит
муму
- полялных хомяков в уплязке
долзно быть минимум писят
но вот кнутом их бить не надо
писсят
- герасим грезил чашкой чая
застыв в махорочном дыму
и в пруд задумчиво макая
муму
- а скоро вновь зима настанет
и кошки улетят на юг
второе маловероятно
но вдруг
- гусь блудный к бабке возвратился
из дальних странствий невредим
и на груди медаль светилась
за рим
- ты подоткнул мне одеялко
поцеловал меня в бочок
я завтра снова лягу с краю
волчок
- смешались в кучу кони люди
и маленький больной бобёр
а кто бобра кричали кони
припёр
7 сентября, понедельник
Снилось как в привокзальном кафе я говорил с каким-то французом о древнем Риме, он говорил по-русски, но я еле врубался в эти Сеза́р, Катю́ль... Отвлекся, глядя на прибывший ярко-красный каплеобразный поезд, люди из него пытались выйти, но в нем окна слились с металлом, все это, походу, превратилось в какую-то тонкую, эластичную субстанцию, видно было, как пассажиры пытаются проломить стенки изнутри, на поверхности вагона появлялись и исчезали оттиски ладоней. Воздух в салоне превращался в желтый туман или раствор, люди внутри двигались медленнее и хаотичнее. Я подумал: "Переваривает их". Мой француз вдруг замолчал, я посмотрел на него, он уютно устроил подбородок в ладони и смотрел на меня со странной улыбкой. Я внутри всполошился: "Простите, что вы сказали?" Он повторил, улыбаясь мне, как неразумному ребенку: "Же тэм". Блин, это даже я по-французски знаю. "У нас будет десяток таких поездов и тысячи маринованных душ", - говорит он. Я покосился в окно на этот маринад - люди в вагоне плавали в мутном растворе. Думаю, как бы аккуратно смыться? Он цапнул меня за руку, тупя пялюсь на его руку - черный перстень у него на мизинце. Можно было сразу догадаться, что он сатанист гребанный...
Дальше чет не помню, нас, вроде, тоже стало слегка растворять...
(Я слишком внимательно рассматривал вчера перед сном архаичных греческих мосхофоров и как-то гипнотически залип на их расширенные экстатические глаза и малость сумасшедшую мягкую улыбку - они мне напоминают маньяка Кевина Спеси в "Семи", и кажется, что кроткий телёнок на плечах нафарширован динамитом и - щаз как рванёт! Ну вот один такой и приснился.)
* * *
Про одинокую тайную жизнь вне общества (почти, как я):
Ремизов. «…в подполье, во мраке и сырости, вдруг загорается чудо, и вереницами бродят привидения, и снятся безумные сны, и ломаются, как прутики, все категории… И еще есть в подполье странные окна через землю в иной мир. Найдешь — вырвешь разгадку тем тайнам, от которых на стену лезут, не знают, не догадываются, пребывая в лоне природы и шаркая в черных кафтанах по глянцам паркета»
* * *
Прочел тут толковое русское предисловие к американской книжке по литмастерству. Правильно все написано: в том, что касается стиля на англоязычных филологов полагаться нельзя: грамматическая выразительность английских глаголов намного больше, чем у русских, столько времен и, соответственно, оттенков, и ритм более разнообразный. Наши в этом смысле (грамматическом) менее гибкие. Заоо у нас куча дополнительных тонкостей у глаголов благодаря приставкам, но это уже смысловое. С другой стороны, если в английском прилагательные - максимально бедные, кроме степеней сравнения у них никаких форм нет, то у нас, благодаря суффиксам в них столько оттенков смысла, что пренебрегать их выразительностью просто грех. В общем, своему языку учиться надо и стилю - у своих классиков, а не англоязычных коучей.
* * *
Порошки с Поэтории
тыц- мальвина нервно усмехнулась
и голубой сняла парик
вот тут то мунка и пробило
на крик
- когда кончаются патроны
глеб рубит пальцы на ногах
и зарядив вперёд ногтями
бабах
- царю доносят у царицы
родился синхрофазотрон
и эта пакость претендует
на трон
- да что ж вы бабушка стоите
сейчас вам чаю принесу
вон там поставьте в уголочек
косу
- ползет неструганая лошадь
войска роняя из ноздрей
гомер ты должен это видеть
прозрей
- вот буря мглою небо кроет
и заложив за воротник
ещё страшнее кроет бурю
ямщик
- а где батут кричал аркадий
здесь должен был стоять батут
в асфальт в полёте тыча пальцем
вот тут
- интеллигент услышав шутку
смеётся вежливо полдня
и лишь потом тактично скажет
херня
- тьма прилетевшая с востока
накрыла иерусалим
а мы сидим тут помидоры
солим
- пётр опустил топор европа
невольно ощутила дрожь
увидев снег в кривом проёме
и дождь
- поднялся сплюнул отряхнулся
и крикнул вязкой темноте
не те пошли армагеддоны
не те
* * *
Анджела Георгиу. Верди. Болеро из "Сицилийской вечерни". Штефанеску. Две песни. Гуно. Вальс Джульетты и дуэт с Ромео (Р. Аланьи). Бизе. Кармен. Верди. Травиата, Трубадур, Реквием. Пуччини. Тоска
Красивый голос, похож на старых певиц, типа Обуховой, глуховатые разговорные тона, старомодное благородство и простота. У нее богатый румынский темперамент, поет выразительно, хорошая актриса и красотка. Скандалистка, но из принципа. В общем, боевая роскошная тетка. Побольше бы таких. Поет хорошо, задыханья и трепет в голосе, не такой, как у Бартоли, а в самую меру. Голос не очень звучный, но красивый тембр и благородное звукоизвлечение.
8 сентября, вторник
— Ты станешь послушной девушкой и будешь исправно платить за квартиру.
— Скоро придет время платить, и я заплачу в срок, — отвечает Ярость Божья.
(Леон Блуа)
Леон Блуа - пылающий, неукротимый, отчаянный, яростный проповедник, как библейские пророки он призывает гнев Божий на головы богачей, лицемеров. Поразительно, что такой мог существовать в 20 века, и странно, что их не появились сотни - пророков, обличающих капитализм, лицемерие , идолопоклонство и безбожие.
* * *
Какие-то испанки, штоле, снились за шитьём. Все в чёрном, с бледными, вытянутыми, восковыми недобрыми лицами. Глаз не поднимают, но я чую, как они следят за мной - не зрением, а нюхом, эхолокатором, тепловизором - не знаю, какие они там еще себе органы слежки отрастили. А я типа гость, кто-то из неуважаемых членов рода меня привел, и все губы поджали. Его я почти не знаю, какой-то жучок на скачках, мелкое жульё, помню, что он несколько раз повторял, пытаясь меня вдохновить: мол, какое дельце мы провернём - "блеск и нищета куртизанкам!"
В этом доме я чувствую себя осквернителем гробниц.
Что-то муторное. Всё время длинные периоды неловкого молчания, не знаю, куда руки деть. Мои светские реплики повисают в воздухе без ответа. Унылый, скудный, но пафосный обед. Одна из дам требует передать ей что-то там, протягивает руку, рукав чуток поднимается, и я вижу на запястье - сперва показалось, что шрам, удивился, неужели такая фря вены пилила? Но тут шрамик открылся и задышал - жабры, блин!
Потом - "мы рано ложимся" - меня отвели в комнату на втором этаже, типа гостевую спальню, пенал какой-то - узенькая кровать, горшок под ней, крошечный столик с покоцаным эмалированным кувшином с водой, больше ничего и не влезло бы, осталось только место для тапочек. Окно зашторено. Время - часов восемь вечера, но все спать пошли. Заняться нечем, думаю - хоть на улицу буду глазеть.
Раздвинул занавески, а там стоит еще одна женщина в чёрном, только помоложе и явно безумная. Смотрит в мое окно с той стороны, а это второй этаж, между прочим, и никаких балконов. В воздухе, тварь, висит и бдит. Я не испугался совершенно, видно, чего-то такого и ожидал. Показал ей фак и задёрнул шторы.
* * *
С утра заунывный ледяной дождь и холодища, и сразу понятно, что это лет на десять. Цикады мои потонут! Ну хоть выспался всласть. В такую погоду хорошо спится/ться.
Но всё неплохо. Я работал над сюжетом последних глав. Тут как раз это становится важно - увязывать все концы, доводить до конца все намеки и идеи.
Купил новый рюкзак, хороший, но не хватало кармана на молнии, так я вырезал его из старого порванного и вклеил - да так, словно там и был. Три минуты на всё. Прям горжусь собой. И в кого это у меня такие золотые руки? 🤗
Вместе с сестрицей Олёнушкой братцу Иванушке (козлику моему Чижу) когти подстригли. (Чье-то армейское воспоминание о красноречивом старшине: "Что вы когти на ногах отрастили, как у орла? Хоть по деревьям бегать...") Смертельный номер. За первый коготь Чиж бился, как лев, а потом чёт приуныл и смиренно предал себя в лапы мучителей - только знай суй ему в пасть баранки.
* * *
Читаю сейчас про гностиков, катаров и Босха и чёт мне стремно. Катары и гностики меня втайне приводят в ужас: самое опасное - эти дуалистические секты, которые считают материальный мир - смертью и энтропией под властью дьявола, и все плотское - скверной. Вот где чернозём для извращений и преступлений, и для изуверского фанатизма, конечно. В результате все перетекает в сатанизм (и не современный, кичево-попсовый, а тот, исконный, в беспримесное первичное зло).
Что особенно жутко, - то, что это находит отклик почти в любом человеке, особенно поначалу, особенно в несчастных людях, отчаявшихся - некий тонкий соблазн отречься от жизни, проклясть свою жизнь, ждать небытия. Это как соблазн самоубийства на высоком мосту, какое-то гаденькое, свербящее, бессознательное, навязанное чувство - а что если соскочить? И это принимает вид особой честности, аппелирует к стремлению "пойти до конца", решить все разом и окончательно. Мир меня отверг, и я его отвергаю. Чем-то похожеина соблазн революции. Восстание отчаявшихся против несправедливости жизни, которое оборачивается восстанием против жизни вообще.
"Мани проповедовал, что мироздание состоит из семи небес, которые Бог создал из кожи, содранной с демонов, затем сложил горы из костей мертвых демонов, а почву выстелил из их экскрементов. Вселенная света по контрасту с миром материи была описана как область идеальной чистоты и невиданной красоты".
Выбор-то вроде для каждого очевиден. И это ужасно. В общем, все ужасы антисистемы, когда выбирают смерть ради смерти и ненависти к миру. (Как странно, эти учения распространялись быстрее всего по горам - павликиане на Кавказе, богомилы на Балканах).
* * *
Музыка.
Ларс Фогт (пианист и дирижер). Мендельсон. 1й фортепьянный концерт. Бетховен. Соната 32 до-минор. Скрипичная соната 10 {+Кристиан Тецлов, скрипка). Моцарт. 21й фортепьянный концерт.
Мендельсона все еще люблю, хотя так странно - он такой простецкий, лиричный, сентиментальный, вроде, не моё, но люблю. Бетховен в последнее время не цепляет, какое-то воплощение классики, слишком идеально академичный, но эта 32-я соната классная, авангардная, я бы и в другом исполнении послушал. Моцарт классно подошел бы для петровских ассамблей - торжественно, празднично и игриво.
9 сентября, среда
Серенький денек. Розы вчерашним и ночным дождем переломало, зато есть что в вазы поставить. И сейчас у меня под носом красота темно-красного бархата с изящно изогнутыми лепестками, с черными складками, где еще посверкивают капли ночного дождя, она светится собственным тревожным светом и пахнет как парфюмерная лавка в Исфагане - маленькая модель огненного конца мира по Гераклиту. Пламенеющая роза конца света. Глядя на нее, мне кажется, что это может быть красиво, если смотреть из космоса. Стебель в воде облеплен пузырьками воздуха, как инеем. Роза странным образом заглядывает мне в лицо - такой внимательный наклон ее головы, такая бездонно тёмная, непроглядная, но пристально всматривающаяся сердцевина.
* * *
Порошки с Поэтории
тыц- ну ладно просто пил бы кофе
и улыбался как дебил
но оттопыренным мизинцем
добил
- при мне про взнос по ипотеке
и заикнуться не моги
пускай им ланнистеры платят
долги
- нил армстронг на луну ступает
луна печальна и бела
она ж гагарина вообще то
ждала
- я человек своих иллюзий
вот например одна иллюзь
я дождь в засушливой пустыне
и льюсь© раз раз_
- нет нет да вспомнит про студента
за чаем бабка сквозь капор
чеша в затылке застарелый
топор
- а кто вчера расстроил спьяну
желудок свадьбу и рояль
расстройство памяти терзает
не я ль
- мы не сдаёмся крикнул винни
сжимая крепко пулемёт
и пятачка к себе придвинул
и мёд
- олег поймал сома и тащит
на девятнадцатый этаж
ты посмотри как вы похожи
наташ
- из искры возгорелось пламя
и герцен в шубе из шиншилл
трёхкратно обложив хуями
тушил
- олег мечтая быть как герцен
наозаглавливал труды
доколь зашто откель пошто и
куды
* * *
Кино.
ЗУЛУСЫ, реж. Си Энфилд, 1964 - 7,5/10
По этому фильму видно, насколько деградировали блокбастеры с тех времен. Даже в зрелищности, п.ч. никакой компьютерный график ни природу лучше природы не нарисует, ни людей лучше людей. Опечалил хэппи-энд, но поскольку представить себе unhappy очень легко, то ладно. Зулусы круты, и просто разрешили англичанам еще немножко пожить. Молоденький и на удивление очаровательный Майкл Кейн играет фертика-офицера из благородных, необстрелянных и никчемных с виду. Самый приятный персонаж. У него мягкий приятный голос. В общем, отличный военный блокбастер.
Музыка. Рахманинов. Прощальная триада. 3-я симфония. Рапсодия на темы Паганини. Симфонические танцы. (Дир. Сладковский, пиан. - Екатерина Мечетина.)
Энергично, но как-то облегченно, на мой взгляд. Не столько трагизм, сколько боевой настрой. А Рахманинова я люблю и рапсодия с танцами - из самого любимого.
10 сентября, четверг
Снилась Голландия 15-16 века, довольно широкая улица к морю, наверно, превращается в торг в определенные дни, на море какие-то игрушечные кораблики, чайки, горы рыбы на берегу (?). На улице торгуют только картинами, я офигеваю - там Босх, Брейгель, и, такое впечатление, что продают их именно они, Босха я в лицо не помню, а вот Брейгелем торговал мордатый мужик с квадратной бородой. Я совсем голову потерял от жадности, все скупить, а потом у себя продать. Только вот денег не было ни хрена, но я стал сговаривать Босха махнуться на электронные часы. Он ласково похлопал меня по плечу, аккуратно завернул их в какую-то яркую тряпку, сунул за пазуху, а мне из под прилавка вынул маленькую картину - там кораблик, на мачте сидит сова и какой-то человек блюет в воду, перегнувшись через борт. Я прижал ее к груди совершенно счастливый и просветленный, подумал - никому ее не отдам.
А на обратном пути в свой портал (?) видел, как с крыши готического собора взлетают вверх многочисленные горгульи, маленькие, как голуби.
* * *
Сирень, полная воробьев, журчащая, бурлящая, щебечущая. Радостная свара нежными голосами. Я туда заглянул, они не разлетелись, но разом замолчали, как примерные детки. Ледяной дождь с утра, вот и прячутся. Блин, я о неудачном лете и близящейся зиме горюю, а воробьям-то каково? Они ж вообще бомжуют, им это все на улицах переживать. И живут мало, могут за всю жизнь вообще хорошей погоды не увидеть. Одни морозы, ветер и дожди.
Сестра съездила в Кубинку, посмотреть на храм воинской славы, вернулась в восторге, показывала маленькие видео. Мы с ней оба не слишком-то любимим нынешнее церковное искусство, но, похоже, Храм воинской славы - из лучшего. Золотая мозаика, как в святой Софии, полы - "как по небу идешь". А еще я на этих телефонных видео рассмотрел черты современности и милитаризма, чему очень обрадовался: - железные колонны и балки, как опоры мостов с заклепками, и форма витражей напоминает броню на бэтээрах, а сам силуэт храма - одновременно и шлем и пусковую ракетную установку. В общем, надо ехать и смотреть самому. На мой взгляд, в церковном искусстве было бы самым желательным сочетание авангарда и древних канонов. Может, это оно?
У меня в жизни что-то многовато пожаров, не меньше пяти раз горел дом, где я жил (со мной внутри), соседние дома, дома напротив, два знакомых соседа-алкоголика погибли на пожарах, на дачах помню пожаров пять по соседству, начиная с раннего детства, но скорее всего их было куда больше. Школа при мне три раза горела (мой дружок, как оказалось, поджигал, весеннее и осеннее обострение). Раз в год, пожалуй, непременно что-то в непосредственной близости горит. Это норма для обычного человека или у меня всё же некое превышение пожароопасности в судьбе?
* * *
Сотни тысяч глаз открываются ежедневно свету,
Наполненные ожиданиями, светящиеся детские глаза,
И каждый день закрываются
Навсегда тысячи глаз, уставших от сияния дня.
И покойно горит
Над ними вечное
Одинокое, величественное, лучезарное пламя небес.
(Г. Реннер, «Сеятель»)
* * *
Сына Элоизы и Абеляра назвали Астролябием в честь астролябии. Свезло так свезло.
Ф. Гундольф пишет Штефану Георге (5 дек. 1911 г.): «Великий естествоиспытатель Иоганн Мюллер (ученик Гёте) покончил с собой, а все потому, что чем больше он проникал в глубины природы, тем меньше мог снести ужасное в ней. Когда однажды из морского огурца на свет появились тысячи маленьких улиток, он застрелился».
Музыка:
Борис Чайковский. Тема и 8 вариаций. Мелодия из сериала "Подросток" (рояль, виола да гамба). 1й этюд для органа и струнных. Кадриль из фильма "Женитьба Бальзаминова". Виолончельный концерт (Ростропович)
Борис Чайковский какой-то странный. Вроде, академист, но с некоторыми чертами авангарда, никаких национальный черт в музыке не просматривается, эмоции тоже неопределимы, что для музыки вообще очень странно, что-то слишком умозрительное, абстрактное, философское, пожалуй, как будто он какие-то слишком личные задачи решает, другим непонятные. В общем, вещь в себе, хотя сила чувствуется и ум. Но я не знаю, как к нему относиться, в детстве это был мой самый нелюбимый композитор, мне тогда то ли его тема с вариациями, но, вернее, виолончельный концерт так уши резали, что я вообще его слушать не мог. Сейчас могу и даже с интересом, но эмоциональный отклик минимальный. А вот музыка к фильмам очень красивая.
11 сентября, пятница
Недавно я читал про затерянный в пустыне город Хара-Хото (Хочжоу, Гаочан). И, походу, он мне сегодня и приснился, еще перепоетенный с моим любимым фильмом "Волшебная лампа Аладдина". Я его случайно нашел - провалился в какой-то неглубокий подвал, пошел на свет, недалеко, метров десять, и вышел прямо в этот город без затей. Видно, он был в параллельном пространстве у всех под носом. Здания были с широкими оконными проемами, длинными галереями, довольно современного типа, только из теплой желтой глины, но выглядело так, что был там сильный пожар, который даже глину плавил, и некоторые, особо пострадавшие дома были из спекшегося стекла, почти черные, неровные, с наплывами. Вместо бродячих собак там бегали какие-то странные животные, похожие на оленят, на длинных тонких ножках, но размером с собачку, очень робкие, кажется, безобидные, я их только мельком видел.
В таких местах я обычно встречаю дедулю, и здесь сразу начал его искать. На одной широкой лоджии нашел железный стул и пепельницу с окурками, но дедули самого не было. В общем, место мне показалось уютным, намного лучше той пустыни, что наверху, тут даже не жарко было, просто солнечно, тепло. Я решил про него никому не говорить, и знал, что теперь смогу открыть его откуда захочу, и исследовать.
Но когда я вернулся в тот подвал, в него уже лезли англичане, я хотел их остановить, говорю, там нет ничего, но они лезут, как пираты на абордаж, бешеные, типа, золото почуяли, меня просто смели, еще башкой о стенку приложили. Я еле очухался, смотрю им вслед - а их-то город, походу, по-другому встретил, с той стороны пыльная буря началась, рёв какой-то, красный песок клубится, я даже отполз подальше, потому что он опасно выглядел - ярко-красный, то ли раскаленный, то ли ядовитый. Ну как бы и хрен с ними, с англичанами. Я только подумал, как буду назад один добираться. Но вообще настроение было хорошее, и англичане передохли, и город нашел; как домой приеду - сразу туда.
* * *
Мой теплый, прогретый чердак волшебно пропах свежезавпренным кофе, шоколадом из паров сиги и чуть-чуть двумя розами из стакана на окне. Еще там раньше был дисгармоничный запах описавшегося мопса, но я его быстро устранил хлоргексидином, восстановил гармонию.
Древнеегипетские секреты красоты и вечной молодости: чтобы лучше сохранилось тело, железным крючком осторожно выньте через ноздри мозг. (сам придумал 🤗
. Перед рассветом уже весь Орион виден на юго-востоке. Я все еще вижу несколько заезд в Плеядах, не все семь, как в юности, конечно, а сколько точно - не знаю, в глазах сильно двоится.
* * *
Романтические эксперименты с электричеством: Август Шлегель вставлял себе катод в задницу, а анод брал в рот, и так наэлектризовывался. (Таскаю цитаты из дневника Маркина, сам-то в немцах не рублю).
Я строю склеп своему сердцу, чтобы оно отдохнуло; я прячусь в кокон, потому что вокруг зима; в блаженстве воспоминаний я ищу приюта от бури.
(Ф. Гёльдерлин, «Гиперион, или Отшельник в Греции»)
* * *
Глас мироздания мне сказал: "Чимпанзе Чимароза. Доннерветтер Доппельгангер". Если бы он меня жизни учил или о морали говорил, я бы давно бросил его слушать, а так - мне нравится, никогда не догадаешься, что брякнет.
Флоксы отцветают, даже самые поздние уже немножко пахнут сушеными грибами. Но если лицом в них влезть, то там еще все по-летнему, и запах, и прикосновения лепестков. Мордой в цветах лежать куда приятнее и уютнее, чем в салате. Детство возвращается на минутку (не то чтобы я по нему скучал). Но я вспомнил, как мы с рыжим Колькой с самого верха от деревни скатывались по лужку, по цветам, по упругой траве до реки (ну типа ложились на бок, руки покрепче прижимали и катились, как бревна, кто дольше и быстрее, главное было за кочку не зацепиться и в родничок не попасть, а ромашки, колокольчики и дикие липучие гвоздички оплетались вокруг радостных морд).
Чижик, услышав за окном собачью свару, сорвался с моих колен и полетел облаивать их в окошко. И его вид сзади был такой бодрый, крепкий, агрессивный, с широченной грудью, крепкими ногами, мощными скачками - прям молодой бычок. И лай такой басовито самоуверенный, наглый. Я умилился - он ведь бедняжка неделю хромал, спину потянул, лапку вывихнул - наверно, со стола неудачно сверзнулся. И такой был меланхолично жалобный, с трагичным взглядом, протянутой лапкой - он, когда у него лапки болят, все время мне их под нос сует, типа, подайте бедному калеке на корочку хлебца - горе глядя! А тут прям - воплощение мачизма.
-
-
13.09.2020 в 17:20Но бобра жалко, чего он больной-то?
-
-
18.09.2020 в 08:55тайная жизнь вне общества-это почти как современные хикки(хикикомори)
-
-
19.09.2020 в 18:45Гость, спасибо, я постараюсь не гореть, собственно, для меня прямой опасности никогда и не было, только рядом, спасибо пожарным.
-
-
20.09.2020 в 16:57Представленный вами вариант нравится, есть в нем и что-то ретроградное в позитивном смысле,и ощущение внутренней и внешней свободы, самопознания,свой сакральный сокровенный смысл, свое пространство и границы, как я понимаю.
Просто для меня хики ассоциируются с сознательным,осознанным уединением, неким отшельничеством,но без свойственной некоторым запущенности, личностной деградации и полного ухода от реальности
Возможно, стихия огня вас слегка преследует, хорошо что проходит рядом,не задевая, может,конечно, педупредить хочет,а может наоборот, очищает и оберегает именно ваше пространство. Вдруг так проявляется энергетика вашего вдохновения и внутренней силы,главное для вас безопасно.
Жаль,только что нет фото фиксации ваших бархатных роз.