Я не червонец, чтоб быть любезен всем
Понедельник, 28 июля
Из-за печали и тревог нынешней геополитики, я ударился в идиллический эскапизм и уже дней десять утешаю себя детальными фантазиями: как бы было хорошо, если бы впихнуть нынешнего В.В. Путина в молодого Николая II (в начало 1890х). А самому впихнуться в кого-нибудь комфортного и запастись попкорном лет на тридцать-сорок. Не знаю, как насчет войны и революции, но вот гемофилии в царской семье, Ходынки на коронации и отречения точно не будет.
Себе я выбрал одного из князей Барятинских, там мужики красивые, богатые и глупые, за исключением фельдмаршала. Чё-нить в этом стиле.
Вторник, 29 июля
Почему-то не было слышно цикад в этом году. Одна застрекотала в сирени - я так обрадовался. И понеслось! Видел стрекозу. Мало их у нас, реки рядом нет.
* * *
Сон очень красивый - как в фильме "Прошлым летом в Мариенбаде", но не черно-белый, а в двух цветах – глубокий темно-изумрудный и теплый тусклый оттенок охры с розовым отливом. Тоже регулярный парк по циркулю и линейке со статуями, а вместо дворца – что-то вроде итальянского или испанского монастыря - с глубокими тенистыми портиками, цепью внутренних дворов, здания сквозные, с распахнутыми дверями, огромные залы без крыш с мозаичным полом.
Я смотрю на это сверху, с террасы, по парку гуляют дамы с кавалерами, кардиналы с аббатами, и вдруг я внезапно понимаю, что на нас напали – с горизонта надвигаются люди строго в шахматном порядке - они двигаются с одной скоростью, в одном направлении (на меня) и сохраняют четкую дистанцию меж собой, метров в пять. Они должны быть незаметны, потому что обычные люди сбивают этот четкий рисунок их наступления, но я смотрю с высоты и строго расчерченный парк помогает увидеть, есть пустые пространства, где их порядок виден. Я хочу поднять тревогу – и вижу, что они уже и за мной, с пустыми лицами, смотрят прямо перед собой, не мигая, в одном направлении, и в голове щелкает, что это муравьи в облике людей, что их поток неостановим.
Понедельник, 4 августа.
Жару трудно описывать, потому что она первым делом плавит мозги. Траву солнце сожгло добела. Папоротники побурели, стали хрупкими, распадаются от прикосновений, как сожженное письмо.
* * *
Сон: Будто бы я журналистом мотаюсь по всяким горячим точкам. И во время полевых вылазок в места боев из-за кустов и подъездов то и дело высовывалась и пряталась страусиная голова на длинной шее, хитрый глаз и клюв, сложенный в улыбку. Меня это раздражало, потому что никто, кроме меня не успевал его увидеть. А потом я вдруг увидел у него толстый хвост и лапы и понял, что это трицераптор, а не страус, и я все время диким голосом кричал ему "кыш", а мои спутники подпрыгивали, оборачивались - а он уже спрятался.
Потом я вернулся в Москву, главред ушел в отпуск и меня вместо себя оставил. И внезапно пошел поток эксклюзива, яркие профессиональные материалы. Одна беда – раз, другой оказывается, что это все враньё. И я решил, что ничего из материалов такого рода от неизвестных корреспондентов мы публиковать не будем. Редакция в шоке, пытаются меня отговорить, но я упёрся. Больше того, я заметил, что такие же материалы стали приходить будто бы от наших спецкоров, но я заметил, что там тот же стиль и компоновка материала. И я начинаю заворачивать материалы от известных корреспондентов, п.ч. уверен, что это все тот же мистификатор. На меня смотрят, как на сумасшедшего. Возвращается главред, которому еще настучали, как я гонял страуса в командировке. И меня ласково так сдают в дурку, а я спокойно им сдаюсь, потому что замучился во всем подозревать подставу и обман.
* * *
Вчера над Москвой была ужасная туча: пришла, легла сверху, как перина, и заснула на полдня. Темно, тяжело, душно, жарко - ни одной капли так и не упало.
Ветер прекрасен, взволнованное дыхание жизни, но потому и тревожно. Постоянное мелькание пятнистых теней и солнечных зайцев, язвящее зрачок, как венецианская лагуна. Контраст, слегка притушенный торфяным дымком в последнее время. Тревожно. Виноград, опутавший яблоню до самого верха, уже заалел там, наверху. И рябина набирает цвета, кровавый пуантилизм.
* * *
Вспомнил, как однажды в детстве я решил написать имя одного человека кровью на обоях - решил крови не жалеть и размер выбрал здоровенный. Оказалось, что крови мало, даже на инициалы не хватает. Я сто раз пилил палец ржавой бритвой и все же инициалы изобразил. Смешно, что вскоре дачу продали, и представляю, как новые покупатели на втором этаже нашли кровавую надпись и как им там потом спалось.
* * *
"Через Крестные Муки и Воскресение христианин рассеивает мирское время и вливается в время изначальное и священное". Элиаде
Вторник, 5 августа
Стараюсь как можно чаще выдергивать себя из неосознанного автопилотного состояния. А то от жизни ничего не остается, всё псу под хвост. Тут я вразрез с прочим человечеством иду - сейчас большинство стараются избегать любых "негативных" эмоций, типа, почему я за свои деньги должен смотреть фильм с плохим концом или видеть детей-инвалидов в океанариуме, которых пустили к "нормальным" и испортили им выходные. А меня беспокоит, что эмоции не успевают откликаться на избыток раздражителей, да и психика сама по себе здорово насобачилась сохранять себе хорошее настроение и безмятежность. И мне кажется, что это нехорошо, недостойно. Нужно насильно вырываться из этого "скорбного бесчувствия". И вот как вернуть мне всё назад, чтобы ужасаться, горевать и тревожиться в полную силу?
* * *
Опять "солнечный ветер", плеск теней - одно из моих любимых состояний природы. И когда солнечные пятна двигаются по лицу - блаженное состояние, когда я в детстве на спине плыл по течению, закрыв глаза, и по теням и солнцу сквозь веки определял, где я нахожусь. А потом чуть-чуть пальцами пошевелю - и начинаю медленно крутиться в воде.
С далеким грохотом, как товарный поезд, летит с востока черная туча. Я смотрел на нее прямо как испанец с крыши, поторапливал, а ее было совсем ветром в сторону сдуло; и вдруг - резкий маневр, и грянул дождь. Счастье. Лил он в несколько приемов с ложными финалами - так обычно фламенко танцуют: уже вроде всё, танцор замер, пот по лицу течёт, грудь поднимается, как у стайера, и вдруг медленно начинает опять- топ-топ, топ-топ - и все быстрее, сильнее, чем было в первый раз. Восторг!
Гроза такая яростная, что дом вздрагивает от грома и молний, и даже Чиж с его железными нервами, проснулся и быстро перебежал ко мне под бок. А потом еще сбегал за Чучундрой (любимый носок на веревочке) и заснул с ней в обнимку, прикусив, как медведь лапу. А Боня носился от окна к двери, остервенело облаивая невидимых артиллеристов.
А после грозы - кровавый закат и вороньё мечется по пламенеющему небу.
Среда, 6 августа.
Ортега-и-Гассет. «Этюды о любви»: "Стендаль не снискал любви ни одной женщины. Такова участь большинства мужчин. Хотя часто, скрадывая горечь неудач, сплошь и рядом за большую любовь склонны принимать весьма пресную женскую преданность и покорность, результат многих усилий.
Схожее происходит и в области эстетических впечатлений. Мало кто из живших на свете людей знает подлинную радость от встречи с искусством. И потому готовы видеть ее в той дрожи, которая охватывает нас во время вальса, или интерес к интриге, возбуждаемый чтивом.
Стендаль полагает - в соответствии со своим опытом - что любовь "создается" и умирает. И то, и другое свойственно псевдолюбви".
* * *
Сегодня под град попал. Спрятался под дубом, вытянул руку наружу, набрал ледышек полную ладонь и грыз.
Опять буря, град с кирпичами. Уже и забыл, когда шли нормальные дожди. Мифологически: дождь — это оплодотворение земли небом. Так что там у них происходит? Второй медовый месяц? Вместо привычного семейного секса - лютая страсть с кошачьими воплями, рычаньем, синяками и множественными оргазмами.
Четверг, 7 августа.
Синий сон про древние моря. Когда земли еще не было или уже не стало. Осьминог плывет из тьмы к солнцу наискосок, радостными толчками, как розовая купальщица в пупырчатой шапочке. Сон немой, бессюжетный. Я в восторге понимал, что умею дышать под водой и мне больше ничего не надо. Изучал подводные течения, плыву расслабленно, как в ванне, в одном теплом потоке, потом ногу опустил и ее стало куда-то затягивать, я нырнул на метр, а там холодное течение как рванет меня с места словно на Харлее полетел.
* * *
"Мистическое состояние и впрямь напоминает влюбленность. Они совпадают даже в своем докучливом однообразии. (Единственное отличие - некоторые мистики были "помимо прочего" великими мыслителями и наряду со своим мистицизмом передают нам свои доктрины, нередко гениальные (например, Плотин, мейстер Экхарт). А в области мистики они неотличимы от самых заурядных исступленных". (Ортега-и-Гассет. Этюды о любви)
.
.jpg)
