продолжаю тосковатьПредательства, когда не ждешь.
Не сокрушительные от самых близких, а такие ежедневные от знакомых, мимопроходящих, интернетских.
Улыбчивый сосед, с которым всегда говоришь, вдруг оказывается развлекает народ в подъездной курилке догадками о моей личной жизни.
И здесь тоже, хотя мы тут все тени бесплотные, все равно умеют сделать больно.
Злые вы, уйду я от вас.
Вот я в церковь хожу постоять около людей.
Одно время в кафе ходил, просто посидеть часик с книжкой над чашкой кофе, смотреть на улицу через стекло, осторожно на посетителей, чтобы не встречаться глазами, уже стал всех узнавать, кивать, улыбаться - иллюзия общения, тепла, что я людям не чужой - и всё, вот тут надо останавливаться, а так не получается.
Подошла какая-то смелая барышня с игривым наскоком: "Сидите, молчите..."
Ну и все, с тех пор туда ни ногой.
И в церкви, если кто подойдет узнать поближе, - сбегу в другую.
Люди не любят закрытых дверей, ломятся, колотятся, требуют ответа - а я забиваюсь в угол и затыкаю уши, чтобы ничего не слышать.
В интернете тоже.
Я думал, тут безопасно можно писать, что в голову придет - нет, и здесь небезопасно.
Оказывается у окружающих есть какие-то ожидания, и они словно бы вправе требовать от тебя соответствия им.
Возмущение от того, что ведешь себя не так, как принято. Что не разделяешь мнения, которые кому-то там близки.
"Вольно ж было надеяться", - говорил Печорин Грушницкому, а я - в первую очередь себе, затем и всем остальным.
Мои ожидания - мои проблемы, ваши ожидания - ваши проблемы.
Нужно закрываться плотнее. Полная безличностность. Ничего о себе. Сухие выжимки мыслей. Склад того, что может мне пригодиться.
Разговор сам с собой. Ничего лучшего здесь нет.
Делать вид, что я тут один.
Что если и не один, то они меня все равно не достанут.
Затыкаю уши, пою песенки погромче.
Я никому ничего не должен.
@темы:
И на луну не голоси