[волчок в тумане]

Перед пробуждением я видел себя самого, прямо на грани реальностей, почти уже проснувшись. И я себе сказал: "У меня множество скрытых достоинств. Например, я метко плюю".

Надо бы мне мои глюки от недосыпа как-то к делу пристроить. Сейчас я их просто игнорирую, но это нерационально. Надо че-нить полезное с них стрясти. Может, с ними в контакт вступить, проинтервьюировать, спросить, чего надо и кто такие. Может, что интересное из этого выйдет. Превратиться в городского сумасшедшего я не боюсь, наоборот, рассматриваю это как возможность нескучно провести старость. Пока рановато, но потренироваться не мешает.

* * *
Давно я не был в вороньем дворе - все время в сквер ходил, там после снегопада так красиво, и чудесное обрамление - Шереметевский странноприимный дом и дом-терем Миансаровой с кокошниками и башенкой в псевдо-русском стиле, и церковь. Но сегодня слишком холодно, я не решился тащить Чижа дальше ближайшего двора. Вороны, говорят, что скучали по нам с Чижом, и по баранкам - налетели взъерошенной толпой, расселись на заборе, смотрят укоризненно, весело дерутся за баранки. Как-то я их всерьез решил подкормить, крупу какую-то купил, семечки - не, им это неинтересно, они на помойках себе вкуснее находят, а вот подраться за одну разломленную баранку или за пару гранул собачьей еды - другое дело. Мы с Чижом для них не кормильцы, а развлечение.
В сквере я тоже с вороньей парой познакомился. Там еще воробьи в одном кусте живут - я их тоже люблю за безмятежный детский щебет - такие маленькие и беззащитные в жестоком мире, а все веселятся и жизни радуются. А в щебете их есть что-то потустороннее, гипнотическое. Они ведь, кажется, психагоги, проводники душ между мирами. Вороны тоже, кстати, туда-сюда летают, одно крыло здесь - другое там. С воронами-то все понятно, а вот откуда в милых воробышках это хтоническое, с Кромки? Щебетание, наверно, как лепет еще неродившихся душ.

* * *
Все было хорошо, я был в гостях, меня накормили, обласкали - возвращаюсь домой, а Чиж где-то умудрился глаз повредить. Уж и не знаю где. Я уходил, он под столом копался, что-то там унюхал. Ну все, сеодце в пятки, бегу тобрексом ему в олаз капаю, корнерегелем мажу, молюсь - авось пронесет.

И вторая, на фиг, радость. Магазин, где я дешево с кучей скидок заказывал вейпы, комплектующие и жижу, закрывается, причем из-за какого-то нового гребаного закона. Найду, конечно, где купить, но наверняка все будет значительно дороже, сука, ну что за нахер? Что за геноцид курящих? Нашли себе евреев, чтобы травить и дискриминационно опускать. Скоро героин будет легче купить и употреблять.

А третья радость - заставили, гады, плиту купить. Мастер аж умилился на мою старушку, говорит, раритет 50х годоа. И еще столько лет могла бы проработать, но газ-контроля нет и у духовки дверца отвалилась. Это бы ладно, но за установку взяли бешеные деньги, и еще дворников надо нанять, чтобы старую плиту вынесли. Прям ох. И до сих пор чувствую, что "мой дом осквернен" - это моя шиза, когда чужие ко мне входят. Чет все хуже и хуже я все это переношу.
* * *
Дочитал на английском рассказ Алана Мура про первобытного мальчика. Какой же он классный. Я читал, восхищался, этот язык со словарем в десяток слов и изломанная грамматика, первобытное восприятие сна как реальности, тени как духа, лжи как чего-то невозможного ("она сделала хороший рот", "солнце уже сожрало белых небесных зверей и село в их кровь", "как можно говорить, что нет того, что есть?") Так вот, осталось у меня страниц десять до конца, и я решил дозавтра оставить - все идет к хэппиэнду, ура. Закрываю книжку и вдруг у меня сердце обрывается - отчетливо понимаю, что никакого хэппиэнда не будет, что вот прям щас начнется что-то ужасное, иначе рассказ не имеет смысла, и вдруг все в голове запрыгало: название, яркие волосы девочки, их прогулки по берегу, и еще, еще, маленькие факты из текста, и я вдруг понял всё, что там будет. В общем, дочитал, ужасаясь - да, все так, какая жуть, какой восторг...
* * *
ДЬЯВОЛ ПЕСКОВ, 1992, ЮАР, Великобритания. Реж. Ричард Стэнли.
Чудесные пейзажи, дома, интерьеры, растения. Пустыня завораживает. Как же меня тянет туда! Правда, все же в северную Африку, мне с арабы как-то ближе, чем негры. Как дом горит - просто офигенно красиво, тревожно и волнующе. И умирающий город с пыльной густой зеленью, священник, который учит детишек стрелять по челоаеческим мишеням, и еще один поселок, занесенный песком, внутри домов песок шевелится. В общем, атмосфера очень хороша, даже стервятники были, и демон тоже хороший, понравилось, как бежал за машиной. Раздражала незамутненная американка, типа, он превратился в демона, и у нее инсайт: "Ты не из Техаса!" И совершенно неубиваемая, после пыльной бури ни макияж, ни маникюр не пострадал. Инстинкты у нее здоровые, и башку она ему качественно отстрелила, но она придает фильму какую-то комическую окраску, разрушая и стиль, и жанр.

Еще излишняя, на мой вкус, пафосность тона, какие-то мутные, нарочно невнятные, обтекаемые, высокопарные формулировки. Видно, что плохо продумали и историю и мотивацию демона и меры противодействия. Лучше бы вообще ничего не объясняли. Мол, песчаная буря приносит демонов, бойся их. И довольно.
А вот негры и их причудливые отношения с белыми понравились. И саундтрек. А оператор вообще - бог. Вообще эта сновидческая визионерская атмосфера, пожары, закаты, пустыня, песок, съедающий города, кинотеатр, уже поглощенный пустыней, где на экране беззвучно плещут морские волны... Но вот зачем туда прилепили девку из дешевого боевика - не постигаю. Требование продюсеров, чтобы непременно испоганить кино, которое могло бы стать превосходным? В нем определенно есть ростки шедевра.

@темы: О книгах, О кино, Жизнь, И на луну не голоси