Я вернулся в Москву, а не писал тут так долго, потому что две недели подряд планшет на даче забывал. Потихоньку выложу сюда дачные дневники и начну уж тут почаще бывать. Соскучился!

---

8 августа, воскресенье

Роденовская мощь ствола.
Поднять на бронзовые плечи
Всю землю мог бы дуб.
АИДА, Зальцбургский фестиваль. Повтор, но смотрел с огромным удовольствием.
ГЕНДЕЛЬ, МЕССИЯ в Версале - чудесная музыка, живописный дирижер, но исполнение холодновато, или я чет холодноват, тут не поймешь.
Томас Данфорд (лютня) и Жан Рондо (клавесин). Фестиваль в Saintes. Музыка Марена Маре, де Визе, д'Англебена, Форкре, Куперена. - Чудесный концерт старинной музыки в старинной часовне. Оба в потных мятых майках, клавесинист еще и в шортах и тапках. Но концерт чудесный, играют так чувственно, эмоционально. Французы чудесно снимают такие концерты, камера все время движется, то руки, то лица, то свет свечей, то светящиеся витражи, то каменная кладка стен, и все с естественным эстетизмом, любовным всматриванием. Клавесин закрывается на ключик.

12 августа, четверг

Резное облако,
Резная ветка дуба,
Резная тень.

Как котенка, за пазуху спрячу
Этот теплый и солнечный день,
Чтобы грел меня в пору стылых дождей.

Промокли крылышки, усики, лапки.
Скрывает замолкших кузнечиков
Прохладная и влажная трава.

Ветер в трубе - гобой, челеста - капли с крыш,
И мелодией первой скрипки
Запах флоксов льется в ночи.
* * *
Рождение ребенка - какая-то очень мистическая вещь. Нельзя предсказать, каким он будет: добрым или злым, счастливым или несчастным, талантливым или ординарным, даже здоровым или больным и то не всегда можно узнать. Я поэтому с большим сомнением отношусь ко всякому там планированию семьи на государственно-общественном уровне, особенно когда призывают к ограничению рождаемости, ко всяким разговорам типа "таким надо запретить рожать, нечего нищету плодить", "этих нищих/больных/преступников стерилизовать надо", "не хрен было рожать, если не можешь ребенка всем обеспечить". Как будто смысл человеческой жизни в том, чтобы быть всем обеспеченным.
Я помню, был в интернете список всяких гениев с указанием, какими по счету детьми они были, и половины из них просто не было бы, если бы родители ограничились парочкой. Или там: "зачем было рожать, если было много шансов, что ребенок родиться больным". Ну да, сможет родиться больной, но при этом, скажем, Достоевский. У алкоголиков, у психически больных иногда рождаются поразительно красивые и умные дети, у меня несколько таких знакомых есть, без них мир был бы куда хуже. До хрена серьезно больных с детства людей проживают долгую насыщенную жизнь, в то время как куча здоровых и крепких мрут молодыми или живут бестолково и уныло, сами себе в тягость.
Генетика, на мой взгляд, вообще мало что определяет, в отличие, к сожалению, от среды. В раннем детстве я подружился в деревне с одной девочкой, года на два моложе, поразительно умное, чуткое, все понимающее, доброе и дивной прелести создание. Ангел из нищей пьяной опустившейся семейки, никому не нужный уличный ребенок. И в Москве в детстве дружок был из семьи дворников-алкашей, добрый, хитрый, остроумный, стремительный парень. Вот только среда, сука, ломает и портит людей куда сильнее всяких там врожденных качеств, и уже годам к 13 их было не узнать. Вот с этим нужно что-то делать. Не знаю, что. Не детдома, точно. Может, внимательные присматривающие опекуны-волонтеры, может, продленки в школах, или что-то вроде приютов-убежищ со свободным посещением, где дети могли бы мирно заниматься, что-нибудь поесть и переночевать, если отец запил и бушует. Ну да, я понимаю, в какую бесполезную фигню или какой беспросветный ужас это все может вылиться.
В общем, мне кажется, тут надо полагаться на инстинкт матери. Хочет женщина рожать - и не хрен к ней с советами и отговорами лезть, что, мол, в твоей ситуации это просто безумие - если она чувствует, что ей нужно родить этого ребенка, то это неспроста, там что-то важнее генетики, здравого смысла, экономических расчетов и социальной ответственности. Все, кто родился, Богу зачем-то нужны, и все люди между собой таинственно связаны. Какие-нибудь гастарбайтеры, мимо которых проходишь с шипением насчет "понаехали", могут вытащить из пожара твоего ребенка, бомж, собирающий бутылки, может вызвать помощь к человеку с инсультом, полоумная бродяжка может оказаться Ксенией Петербуржской, а больной ребенок - тем, кто за все человечество страдает, ну и все такое.
Мы все объединены великим и непостижимым Божьим промыслом, и с какой-то точки зрения - мы все одно целое - человечество, ойкумена - и таинственным образом повязаны кровью и судьбой. Синячка взмахнет бутылкой во Владивостоке, и в Техасе начнется торнадо, а где-нибудь в Сирии родится новый Мессия или пророк. По-моему, как-то так все устроено.

22 августа, воскресенье

Ни звезды, ни луны, ни просвета,
На землю ночь упала,
Как судьба.

В песне русская тоска
То разгорается, то тлеет
И умирает только вместе с песней.

Перерезано горло лета.
Красные брызги рябины.
Пировать слетаются птицы.

Спокойная и черная река,
Мерцают искры на волнах -
Течет над землей Млечный путь.

Вагнер. ЛОЭНГРИН. Королевский театр Ла Моне в Брюсселе.
Голоса хорошие, никого из певцов не знаю, постановка современная, "офисная", жаль, Вагнера я не особо люблю, не цепляет он меня.
Фестиваль в Вербье (Швейцария). Брамс. Скрипичный концерт. Шуман. Симфония N 2. Бах. Партита N 2. Вагнер.
Концерт пианиста Николаса Анджелича. Бах. Бетховен. Брамс. Прокофьев.
Гендель. РОДЕЛИНДА. Лилльская опера.
Дирижер - красивая рыжая женщина. Какого-то негритянского ребенка вперед пустили. Певцы тоже многие черные.

29 августа, воскресенье

Ничего не пишу, кроме хокку - по одному, иногда по два в день. В моем полуразрушенном, протекающем и шатком сознании они исполняют роль дневника. Ну и то хлеб.

Скрипнуло крыльцо.
Стекла черны и мутны.
Затаился за дверью Медведь Липова Нога.

Вслед за ветром в поле,
Вслед за дождем на реку,
Вслед за луной за облака.

Такая тоска! Все жду, когда
Прилетят гуси-лебеди,
Подхватят меня на крыло.

Все то, о чем я буду тосковать зимой,
Вся эта роскошь трав и листьев,
Уходит на ту сторону земли.

Вечерние пробки на Садовом кольце.
А тяжелое красное солнце над ним
Такое же, как в пустыне в библейские времена.

За окнами летящей электрички
Синие и белые, грозные и светлые,
Выше Гималаев облачные горы.

Расставляю повсюду
Гортензий сухие букеты
На долгую память о лете.

Висит Луна,
Огромный белый камень,
На тонкой березовой ветке.

В глухой ночи на опустелых дачах
В одном окне лишь свет -
Кто-то еще вместе со мной не спит.
* * *
Снился детективный сон, но я его сразу не записал, и почти забыл. Там я унаследовал некое поместье прямо в центре Москвы. Оно смутно напоминает Нескучный сад, прям даже с атракционами. Только вместо ресторанов какие-то заброшеные фабрики и больницы, где проводят запрещенные опыты. Адвокат меня водит по дорожкам, вкратце все рассказывает, нервно оглядывается и явно хочет смыться, потому что меня типа за это наследство приговорили и послали по мою душу киллера. Я же относительно беспечен и даже мимоходом влюбился в одну из фабричных работниц. Роковая дама, а фабрика, небось, табачная. Ну ладно. Адвокат сбежал, я один в этом поместье остался с огромной связкой ключей, что он мне рассказывал не помню абсолютно. Темнеет. По мне начинает палить снайпер, редко и неточно. Мне почему-то неловко прятаться, поэтому я просто делаю вид, что куда-то тороплюсь и быстрым шагом между павильонами кручусь и думаю, куда ж блин, зайти, а то перед киллером неловко. В результате, я оказался на последнем этаже высотки, на балконе в облаках (постоянная локация в моей сновидческой географии). Холодно, и снайпер прям на соседней лоджии возится с винтовкой.

Петух кричит, как Гамаюн,
Как будто зрит пожар, потоп и суп куриный.
Ленивый пес лишь ухом шевельнул.

Сижу на ступеньках под солнцем холодным
С дымящейся кружкою чая в руке.
Лягушка подошла и села рядом.

Как проклятый поэт в мансарде,
Но только без стихов и без вина,
На стылом чердаке все разом проклинаю.

В мутном мареве старая луна.
Стук упавшего яблока.
Лето на исходе.

Ненадежная карта неба -
В синем океане тают
Континенты белых облаков.

С ветром танцует ветла
В пустом синем зале -
Шелест зеленого шелка и шепот.

Свернёмся калачиком поуютней
В тихом гнезде ночи
Под мягким крылом темноты.

Сон.
Мировое древо сквозь меня проросло:
Из ушей торчат листочки,
В сердце - голый острый сук.

* * *
ЭЛЕКТРА, опера Рихарда Штрауса. Зальцбургский фестиваль.
Штрауса не люблю. Но главная девка пела и играла отлично. Декорации минимальные. Немцы ставили и пели.
SALVE REGINA, Арво Пярт - замечательно, очень его люблю, и пели великолепно, проникновенно.
Концерт камерного оркестра Лозанны (дир. Кристофер Эшенбах). ГАЙДН. ШУМАН. Дир. Джошуа Валлерштайн. РУЗ. БЕТХОВЕН. ШЕНБЕРГ.

@темы: О книгах, Жизнь, Музыка, Сны, Стихи

---

Дачный дневник

Простите, в процессе переноса с планшета куда-то все прописные буквы делись.

2 августа, понедельник

выспалая вволю
даже во сне снилось,
что сплю.

вру. спал мало, и во сне я москва-реку переплывал. с набережной казалось - узенькая, и плыть надо, потому что за мной погоня. в общем, я, как чапай, скинул кроссовки и поплыл. оказалось, река огромная. во сне я плыл без труда (в жизни я не такой плавучий), но берегов было не видно, ни впереди, ни сзади. день плыву, два плыву (примерно), плюнул и решил сплавляться по течению. и, видно, вошел в привычный сновидческий ландшафт - есть в моих снах место на москва-реке, фантастическое, конечно, где я время от времени плаваю или перехожу реку по льду - там широкий речной разворот, сильные течения, и мост с тяжелыми опорами, и фабрика красный октябрь, и какой-то театр, и какой-то закрытый музей в старинной усадьбе, от которого у меня есть ключ, и песчаный пляж и отмели в камышах). вот туда я и выгреб благополучно.

дождик. я решил остаться дома
и разминулся
со своей судьбой.

это я хокуу за выходные дни сбрасываю (точнее будет сказать, трехстрочники). поразительно, насколько их легче, чем однострочники, писать. ну да, я краткостью и лапидарностью никогда не отличался - не мое это. я забалтываться люблю.
с начала августа осеннее настроение. уже начал оплакивать лето.

пеночка сквозь сон
слышит, как в ночи
падают яблоки и сохнет трава.

солнце согреет,
ветер остудит
хрупкое счастье осенних цветов.

Придумал себе новый проект. набрал книжек: дневники, записные книжки, путевые заметки, блоги и письма разных людей, - и решил их читать параллельно, типа ежедневных разговоров. мол, как дела? как настроение? что делал? что читал? о чем думаешь? имитация общения. социализация своего рода, как нынче положено. сперва хотел жестко - по дню из дневника, по странице из записной книжки, но думаю - на фиг она, эта жесткость? в общем, буду читать одновременно и как придется, но понемногу. и таким образом буду преодолевать недостаток общения, возможно, даже отвечать кому-нибудь буду, письменно или устно. кстати, разговоры с собой или невидимым собеседником полезны для мозга, нейронные связи укрепляют, как-то так. ну и буду делиться их мудрыми мыслями, блестящими наблюдениями и всякими историческими сплетнями.
перечислю своих будущих невольных собеседников:

лидия гинзбург. записные книжки. (читал раньше)
сергий булгаков. дневник духовный.
сэмюэль пипс. из дневника (читал раньше)
михаил кузмин. дневник 1929 года (а потом еще 30-е)
петр вяземский. старая записная книжка
протоиерей александр шмеман. дневник (читал раньше)
достоевский. дневник писателя. (читал в школе)
дмитрий пучков. заметки снтехника о кино.
записные книжки ахматовой (читал раньше)
павел лукницкий. acumania. встречи с ахматовой
богемские манускрипты.
мережковский. дневник 1910-14
ильф и петров. записные книжки "в краю непуганных идиотов"
петр вайль. гений места
лидия гинзбург. зариски о блокаде. проходящие характер
детская книга войны. дневники 1941-45
витольд гомбрович. дневник
юрий нагибин. дневник
лидия чуковская. дневник
вульф и строгановы. дневник 1827-1842. любовные и военные похождения
дневник любищева 1918-1922
дневник суворина
будберг. дневник белогвардейца (читал раньше)
дневник княгини варвары туркестановой
дневник кришнамурти
дневник миссис фрай
сешей. дневник шизофренички
мельгунова-степанова. дневник 1914-1920
александр бенуа. дневник
любовь шапорина. дневник
сергей есин. дневник
лев толстой. дневники
елена кассель. ежедневник
жж дмитрия горчева
сьюзен зонтаг. дневники и записные книжки 1947-1963.
стефан жеромский. из дневников
владимир вернадский. из дневников
гришковец. избранные записи
бунин. дневники
катаев. почти дневник
роннау. боевой деевник пехотинца во вьетнаме
мариуш вильк. волок. заметки о русском севере.
рерих. листы лневника
дельфина де жирарден. парижские письма виконта де лоне
адам водницкий. провансальский триптих
федор степун. записки прапорщика-артиллериста.
эрнст юнгер. сады и дороги. дневник.
эрнст юнгер. в стальных грозах.
прогулки с бродским
пушкин. дневник. записки
эккерман. разговоры с гете
сартр. дневники странной войны
елизавета дьяконова. дневник русской женщины.
нина луговская. дневник советской школьницы.
пьер дрие де ла рошель. дневник 1939-45 гг.
вирджиния вульф. дневник
георгий эфрон. дневник
всеволод иванов. дневники.
пришвин. ранний деевник
михаил богословский. дневник 1913-1919
кен уилбер. один вкус. дневники
письма паисия святогорца.
письма константина леонтьева.
письма пушкина
письма чехова
письма молодой марины цветаевой.
письма пастернака
письма суворова
переписка бибихина и седаковой
письма уильяма берроуза
письма андрея платонова.
письма молодого жана жене из тюрьмы.

многое из этого я начинал и бросал, потому что такие вещи подряд читать не особо интересно, а так - посмотрим
в общем, как видите, я не мелочусь. но это на пару-тройку лет (ебж), я нарочно торопиться не стану, пусть будет полифония: рассказов, мыслей, событий. где-нибудь по полчаса-часу в день. хватит с меня социализации. ну и другое я тоже читать буду, все ж не одними дневниками перебиваться.
голова тяжела от мыслей,
как яблоневая ветка от плодов.
нет, вру. похмелье просто.

3 августа, вторник
а вот трагический стих - не мой, но прям в самое сердце августовской хандры попадает:

десять дохлых мух на окне:
вот и все, что осталось от лета,
вот и все, что осталось от лета. (а. ник)

вспомнил еще фрагмент из вчерашнего сна, когда я по москва-реке плыл - увидел под водой огромный колокол, он висел в воде, как мина, близко к поверхности, я ногами задевал его покрытые мхом бока.

красноватый месяц выдвинулся из-за тучи, цвет с оттенком йода, воспаленные края. зловещий. "вышел месяц из тумана, вынул ножик из кармана" - это о нём.
ночью кто-то запускал фейерверки. я смотрел, устроившись на подоконнике. собаки воют по всей деревне, а у соседей по саду мечется белое пятнышко - один из их белых песиков неистовствует, и чиж мой с чердака ему сочувственно подвывает. а мне нравится - и фейерверк, и собачий концерт, и теплая ночь со сверчками за распахнутым окном.

где-то праздник. в черном небе
тают искры фейерверка,
как снежинки в декабрьской реке.
а потом была чудесная летняя гроза. драматическое начало: волнующаяся тьма и зарницы по всему окоёму, но кончтлось все легким освежающим дождиком с бродящим по кругу рокочущим громом и шелестом листвы - то звонкая капель, то почти ливень, но никакого рокового трагизма - так, мелодрама.

4 августа, среда
мопс говорит: "няф-няф-няф",
журавли говорят: "курлы-курлы",
август говорит: "увы".

вспоминал, как на старой даче, в детстве, старшие мальцы пугали нас некими "мохнорылыми". я их представлял в виде двуногих лосей в полтора человеческих роста, которые вдруг беззвучно выступают из ночного леса или прибрежных кустов, огромные черные склоняющиеся головы на фоне ночного неба. они не казались мне особенно страшными. помню, меня больше испугал "невидимка". мы с приятелем любили ночные вылазки, и вот как-то ночью сидим на камнях у реки, и вдруг видим, как на поверхности воды появилась цепочка следов - маленькие расходящиеся круги с тихим всплескивающим звуком, будто кто-то невидымый быстрым широким шагом прошел мимо нас по воде, как по дороге, вниз по течению.
присутствие потусторонних духов, в отличие от непонятных, но естественных природных явлений, определяется по трепету свидетелей. тогда трепет был, до костей пробрало.

* * *
очаровательно легкосысленные письма молодого пушкина:

- кажется, что судьбою определены мне только два рода писем — обещательные и извинительные; первые в начале годовой переписки, а последние при последнем ее издыхании
- здоров ли ты, моя радость; весел ли ты, моя прелесть — помнишь ли нас, друзей твоих? (...)
пишешь ли ты, мой собрат — напишешь ли мне, мой холосенький. поговори мне о себе — о военных поселеньях. это всё мне нужно — потому, что я люблю тебя — и ненавижу деспотизм. прощай, лапочка.
- приехав в екатеринославль, я соскучился, поехал кататься по днепру, выкупался и схватил горячку, по моему обыкновенью
- ты понимаешь, как эта тень опасности нравится мечтательному воображению
- ради бога, почитай поэзию — доброй, умной старушкою, к которой можно иногда зайти, чтоб забыть на минуту сплетни, газеты и хлопоты жизни, повеселиться ее милым болтаньем и сказками; но влюбиться в нее — безрассудно
- кто такой этот в., который хвалит мое целомудрие, укоряет меня в бесстыдстве, говорит мне: красней, несчастный? (что, между прочим, очень неучтиво), говорит, что характеры моей поэмы писаны мрачными красками этого нежного, чувствительного корреджио и смелою кистию орловского, который кисти в руки не берет и рисует только почтовые тройки да киргизских лошадей
- прощайте — нюхайте гишпанского табаку и чихайте громче, еще громче.
- я сам в карантине, и смотритель инзов не выпускает меня, как зараженного какою-то либеральною чумою.
а вот продуманно оскорбительное письмо недостойному дуэльному противнику (какому-то французику):
- недостаточно быть трусом, нужно еще быть им в открытую.
накануне паршивой дуэли на саблях не пишут на глазах у жены слезных посланий и завещания; не сочиняют нелепейших сказок для городских властей, чтобы избежать царапины; не компрометируют дважды своего секунданта.
всё то, что случилось, я предвидел заранее и жалею, что не побился об заклад.
теперь всё кончено, но берегитесь.
примите уверение в чувствах, какие вы заслуживаете.
и вот еще историческое красноречие (пушкин тут ученик карамзина, а керсновский, конечно, учился у пушкина):
- ермолов наполнил его (кавказ) своим именем и благотворным гением. дикие черкесы напуганы; древняя дерзость их исчезает.
- первый шаг александра ипсиланти прекрасен и блистателен. он счастливо начал — и, мертвый или победитель, отныне он принадлежит истории — 28 лет, оторванная рука, цель великодушная! — завидная участь.

5 августа, четверг

под листом лопуха
с блаженной улыбкой
лягушка, как будда, сидит.

чет мне кажется, что в хокку не должно быть никаких "как". ну да ладно, у меня все равно не хокку.

ночь - и веселье,
ночь - и свобода,
ночь - и покой.

* * *
трагически искренние письма в газету молодого платонова:

"в редакцию газеты «трудовая армия». 21 августа 1920 г. воронеж. ответ редакции «трудовой армии» по поводу моего рассказа «чульдик и епишка».
вы пишете о великой целомудренной красоте и ее чистых сынах, которые знают, видят и возносят ее.
меня вы ставите в шайку ее хулителей и поносителей, людей, не достойных ее видеть и не могущих ее видеть, а потому я должен отойти от дома красоты – искусства, не лапать ее белые одежды. не место мне, грязному, там.
ладно. я двадцать лет проходил по земле и нигде не встретил того, о чем вы говорите – красоты.
должно быть, по тому самому, что она живет вне земли и ее видели немногие – лучшие и, конечно, не я.
я думаю не так: это оттого я никогда не встретил красоты, что ее отдельной, самой по себе – нет.
она – имущество всех, и мое. красота – все дни и все вещи, а не одна надземная и недоступная, гордая. это оттого я не встретил и никогда не подумал о красоте, что я к ней привык, как к матери, о которой я хорошо вспомню, когда она умрет, а сейчас я все забываю о ней, потому что стоит она всегда в душе моей.
я живу, не думаю, а вы, рассуждая, не живете – и ничего не видите, даже красоту, которая неразлучна и верна человеку, как сестра, как невеста. вы мало любите и мало видите.
я человек. я родился на прекрасной живой земле. о чем вы меня спрашиваете? о какой красоте? о ней спросить может дохлый: для живого нет безобразия.
я знаю, что я один из самых ничтожных. это вы верно заметили. но я знаю еще, чем ничтожней существо, тем оно больше радо жизни, потому что менее всего достойно ее. самый маленький комарик – самая счастливая душа.
чем ничтожней существо, тем прекраснее и больше душа его. этого вы не могли подметить. вы люди законные и достойные, я человеком только хочу быть. для вас быть человеком привычка, для меня редкость и праздник.
мои товарищи по работе называют меня то ослом, то хулиганом. я им верю.
я уверен, что приход пролетарского искусства будет безобразен. мы растем из земли, из всех ее нечистот, и все, что есть на земле, есть и на нас.
но не бойтесь, мы очистимся – мы ненавидим свое убожество, мы упорно идем из грязи. в этом наш смысл. из нашего уродства вырастает душа мира.
вы видите только наши заблуждения, а не можете понять, что не блуждаем мы, а ищем.
человек вышел из червя. гений рождается из дурачка. все было грязно и темно – и становится ясным.
мы идем снизу, помогите нам, верхние, – в этом мой ответ.
не казаться большим, а быть каким есть – очень важная, никем не ценимая вещь.
жить, а не мечтать, видеть, а не воображать – искусство не по силе людей, но зато и единственно истинное искусство.
а. платонов.
а у пушкина еще очаровательно, насколько он был дружелюбный и общительный, и какой широкий круг друзей. там есть игриво-шутливое, дружеское, совершенно наравных письмо к александру тургеневу, который был крупным государственным деятелем, с просьбой окоротить директора гимназии и вступиться за соболевского, еще одного пушкинского друга, которому тогда было лет 15, штоле.
* * *
хандра у меня. "в сердце растрава, и дождик с утра". ночью что-то тяжелое на душу упало - так и лежит. второй день по 7 часов сплю, для меня это ну очень много, почти летаргия, - видно, не хочу на мир смотреть. и сны душные, водяные: тону в неглубокой речке, в водорослях запутался, или не могу пробиться к берегу сквозь прибой, или ухнул в прорубь и колочусь в лёд над головой.
в воздушном черном океане
утопленницы мертвое лицо -
в тучах тонет луна.
офигенно вкусный сегодня обед у меня был. выпил пива и есть захотел. оставались у меня вчерашние отварные макароны на сковородке, смотрю я на них и чет скучно мне на них смотреть, не вдохновляют. тогда я порезал туда свежий помидор и немножко сыру сверху натер. жарил минуты две-три под крышкой - гастрономический шедевр в результате. теперь всегда так буду макароны есть. вкусней, чем с сосиской или с кетчупом.

7 августа, суббота

тонким пером
нарисованы ветви березы
на воздухе золотом

влажный пол блестит,
чистый коврик,
солнце хлещет в окно

чуть вздрогнул огонек свечи,
шелест страницы -
тихая, тихая жизнь

в комнате дым сигарет,
точно облако залетело
послушать наш спор о любви

@темы: О книгах, Жизнь, Сны, Стихи, Цитаты

---

Дачный дневник

25 июля, воскресенье
Сон. Дача. Рассвет. Прслышалось, почудилось что-то, вышел за калитку. Там все тихо, "пахло мокрыми заборами", шиповник вдоль заборов, береза, рябинки, облепиха, машины тихие стоят. У нашего забора трава высокая, некошеная, и вот там в канаве что-то почудилось. Загрянул сквозь траву, а в канаве лицом вверх лежит самурай в полном вооружении, руки добела сжаты на рукояти катаны, и смотрит он на меня с такой зубодробительной ненавистью, что я сделал вид, что его здесь нет, что я ничего не видел, и пошел себе медленно по улице, чувствуя себя виноватым за то, что такую ненависть внушил. И вдруг обнаружил, что самураи везде - в шиповнике прям посередине колючего куста, в траве лежат, в канаве, под припаркованными машинами. Что за хрен? У нас война с самураями, штоле? Яркие, как бабочки, но так здорово маскируются, что птички над ними щебечут, пчелы над шиповником с самураем жужжат. В общем, так в предчувствии неминуемой атаки и полностью уверенный в стратегической самурайской ошибке (на хрен им наша дача?) и проснулся.
* * *
Я понимаю, что в небе
холодно, одиноко и страшно.
Но всё же, все же...

Вместо однострочников решил писать хокку (в вольной форме, без подсчета слогов).

Сгоревший дуб, еще чуть-чуть живой,
и рядом - экскаватор
во всей своей враждебной силе.

26 июля, понедельник

"Великолепный мрак чужого сада". Во сне помню только, что был в саду, роскошном и древнем, с липами в четыре обхвата, с пустыми пьедесталами, разбитыми статуями, я на их мраморные головы и руки натыкался в спутанной высокой траве. Лютики, колокольчики, ромашки, дикие гвоздички. Сад был пустой, неживой и чужой, птицы не пели, кузнечики на стрекотали, но так красиво, роскошно: еще сохранились размытые черты французской планировки, дуги и окружности, и древняя липовая аллея вела к каким-то обугленным руинам на холме.
Я понимал, что это что-то огромное, целый пустой, покинутый мир, доставшийся мне по праву нашедшего, и можно было идти в любую сторону, и там открывались бы новые пространства. Пригнувшись, я пошел сквозь аркаду мощных плетистых роз, не зная, куда выведет. Она была длинная, с поворотами, казалось, бесконечная, и в конце концов я остановился в маленьком зеленом кабинете с мраморной грязной скамьей, прошлогодние лисья, прилипшие к мрамору, и так тихо там было, покойно - никакая война, никакая тревога сюда не доберется.
Похоже на мои ощущения на вилле Адриана: ошеломление от ее неохватной величины и осознания, что я тут один и всё - моё. Только здесь всё было русское, и природа более властная и мощная, сильнее человеческой архитектуры. Больше похоже на Барский сад на старой даче, только расширенный до размеров страны или вселенной.
В общем, хочу туда, очень-очень, но только с жаворонками, пеночками, пчёлами и кузнечиками.

* * *

Хотел сказать: "Жизнь - боль",
Но мне заткнули рот
Малосольным огурцом.

Я не считаю, что секс - это только секс, я пытаюсь нагрузить его смыслами, хотя сам акт бессмыслен до смешного, просто тьфу, поэтому гуманитарные науки и искусства им не занимаются, все равно что чихание подробно описывать. Вокруг, конечно, много всего наверчено, смысл на смысле и смыслом погоняет, но как до самого центра добираешься - сразу тьфу. С этим к гинекологу. С литературной точки зрения сон, смерть, роды или даже смех как физиологические акты намного интереснее.

Утконос и ухогорлонос.

Полтора месяца читал фанфики на английском, где-то около 15 тыс. страниц прочел. Надеюсь, это пойдет мне на пользу. Первая книжка на русском оказалась совсем неудачной -

НИЛ ГЕЙМАН. ВИД С ДЕШЕВЫХ МЕСТ
Сборник предисловий к чужим книжкам, написанных "на от..бись", о людях, которых я, большей частью, не знаю и знать не хочу. В общем, фигня.

27 июля, вторник
Одноглазое, ярое, рыжее
Раскаленными ладонями
Голову мою берёт.

С утра вспоминал подземный город в Турции, древний, троглодитский, пещерный. Должно, быть, снилось что-то похожее. Там хетты жили, кажется, тысячелетия назад. Вентиляция прекрасная, хотя мне все равно чудилась какая-то древняя чума, распыленная в воздухе, но узкие, длинные и очень низкие проходы, где не только согнуться пополам надо, но и на согнутых ногах идти. Хетты, видно, были очень низкорослые или ползали по этим проходам на четвереньках. А нам на четвереньках невместно, экскурсия же ж. Маленькие бабули топали довольно бодро, а я еле добрался до подземного зала и решил дальше не ходить, чтобы свою еле залеченную клаустрофобию не провоцировать, а вот здоровенный нефтяник чуть не сдох - жестокий приступ клаустрофобии. Он продрался сквозь них на четвереньках с ревом, как дракон, раскидав и размазав по стенке бредущих впереди экскурсионных бабуль - паническая атака, гипервентиляция и, походу, сердечный приступ. Он еще был ошарашен тем, что раньше о своей клаустрофобии и не догадывался. Мужику потом нелегко придется: чем сильнее или чаще человек испытывает фобии, тем крепче они в нем укореняются и расширяются. Он теперь не только в подземные первобытные пещеры, но, возможно, и в лифт зайти не сможет. Т.е. привыкнуть, преодолеть, натренироваться ни хрена не получится - только хуже сделаешь. Лучшее в такой ситуации - избегать всего, что эти фобии вызывает (поэтому аэрофобии такие жестокие - из самолета подышать не выйдешь, когда прихватит), или, если избежать нельзя, отвлекаться всеми силами, сосредоточиваясь на болтовне, выпивке, кроссвордах или чем-то в этом роде.

А во сне помню только, что повсюду были слои пыли, тонкой, как пудра, шелковой, казалось, она волшебная и опасная, что-то с ней было не то.

* * *
Дэвид Ульрих. Дзен-камера. ШЕСТЬ УРОКОВ ТВОРЧЕСКОГО РАЗВИТИЯ И ОСОЗНАННОСТИ.
Ну типа подал Николке копеечку. 350 страниц, которые можно было уложить в три. Мужикц особо сказать нечего, поверхностный и пишет плохо, не умеет. Впрочем, я читал как вдохновлялку и кучу всякиго барахла наснимал, так что кое-как работает.

моя ли жизнь иль не моя
на фотографиях?
мир мой? лицо моё?

Мне больше всего в фотографии нравится остранение - и чем дальше изображение от объекта, тем сильней дух захватывает. Материальный мир, по сути, безличен и нейтрален, а я его беру и эмоционально насыщаю, как могу. А встроенные фильтры я люблю как раз за то, за что их профессиональные фотографы не любят - за чужой взгляд. Такая чума взглянуть чужими глазами! Правда, все равно выбираю такой, чтобы с моим взглядом как-то ассоциировался. Ну так всегда. Что ни твори, как ни прикидывайся кем-то другим, все равно каждым действием изобличаешь себя.


# 28 июля, среда
Рябина, дождь и пахнет дымом.
Скоро осень,
А я не успел согреться.

Однажды я пробовал поиграть на варгане одного знакомого шамана. Варган, походу, использует легкие и горло играющего как резонирующую поверхности, и вот этот чумовой воющий звук возникает внутри. Ошеломляющее чувство, что это кто-то внутри меня воет, причем, сука, уже частично захватил мое тело, и что-то дикое и абсолютно чуждое продирается на волю изнутри. Ощущение сродни одержимости и ликантропии. Если это опыт пробуждения первобытного подсознательного, то ну его нахрен, не надо его будить - ничего там хорошего нет. Все равно что Дракулу из склепа поднять.

Шаман же сделал мне реприманд, чтоб я не хватал чужие варганы, особенно личные, прирученные, шаманские, потому что это реально может плохо кончиться. Я так понял, что это некий дух через меня выл. Нафиг, нафиг. Больше никаких варганов, дрымб и т.п. И никаких шуток с гребанным коллективным бессознательным, потому что оно нахрен раздерет меня на клочки, и пойдет скакать с тирсом, тимпаном и моей офигевшей оторванной головой на палке.

Гомункул в бутылке
Пытается мир нащупать -
Царапает ногтем стекло.


# 29 июля, четверг

Хотел понюхать розу.
Заодно поцеловал пчелы
Дрожащую от гнева спинку.

Ну типа так и было. Шиповник весь дрожит и жужжит. Осы меня не кусают, а пчелы - раз на раз не приходится, но тоже редко, когда совсем уж звереют от жары. Впрочем, если цапают, то щадяще - обычно плюют ядом на кожу, если я их нечаянно прижму. А чтобы жало запустить - только в детстве было разок. Что же касается ос, то я спокойно мог бы жить в осином гнезде и оставаться непокусанным.
Если кто боится ос и пчел, когда они вьются вокруг, то лучше всего срабатывает размашистая пощечина. Шарахни прицельно по летящей пчеле или осе раскрытой ладонью, как ракеткой по теннисному мячику, - и она отлетит далеко со свистом, укусить уж никак не успееет, и от сотрясения мозгов потеряет ориентацию и даже не поймет, откуда ей прилетело и кому мстить, и не вернется с жалом наголо и с толпой возмущенных приятелей. А то видел тут одного истерика, который мельницей судорожно отмахивался от осы, подпрыгивая, передергиваясь и матерясь, потом зачем-то поймал ее в кулак (она тут же цапнула его в ладонь), бросил на землю и топтал ее ногами, как бешеный бегемот, брызгая злобными слюнями во все стороны. А такой с виду Шварценеггер, никогда бы не подумал. Осу жалко. Она полезная, в пчелы вообще мед делают, за что им большое спасибо.

В общем, мои тотемные животные из млекопитающий - волки и собаки, может, еще горностай или соболь, из птиц - вороны, из насекомых - осы, из земноводных - лягухи и, может, ужики. Я к ним как к родным, и они ко мне - как к безобидному милому дурачку, на которого сердиться нельзя.

Улыбка сквозь слезы...
Как сладко пахнет
Шиповник под дождем.

# 30 июля, пятница
Есть такие мастера, которые умеют оскорблять похвалой. А когда ты бесишься в ответ, взывают к общественности Нарример, Какой-то хрен с горы вдруг заявляет: "Знаете, а вы ведь, по сути, неплохой человек (или даже "человечек") или "Если вы поступите так-то, я не откажусь пожать вам руку" или "Вы должны быть честнее перед самим собой, и тогда я смогу вас уважать". Ну что-то вроде этого. Причем это всегда говорит реально какой-то левый хрен с горы, случайно присутствующий при чужом разговоре, которого я в первый раз вижу, в чьих умственным способностях сильно сомневаюсь и чье мнение в грош не ставлю.
Но тут такой трюк: он своим заявлением разом ставит себя в позицию верховного судии, а из меня на место недоноска, который типа затаив дыхание и трепеща от благоговения, ждет, как он оценит мои умственные и моральные качества, и прям из штанов выпрыгивает, чтобы заслужить его снисходительное одобрение.
Вот что с такими делать? Убивать? Я так и не придумал. Даме одной я сказал "Весьма польщен", пытаясь насытить голос ядом, не уверен, что получилось. С одним мужиком до драки дело дошло. Он типа: "А вы, оказывается, неглупы". Я: "А ты ваще кто такой?" - Он (гордо приосанившись): "Я доцент Финтифлюшкин". Я: "И чо? Давно в рыло не прилетало?" Как-то так.
Иногда люди такое по неловкости брякают, просто не умеют подбирать правильные слова и интонации. Тогда достаточно укоризненного взгляда. Но большей частью это мастера самоутвержлаться за счет ловкого унижения других - так, чтобы им ничего за это не было. Тут главное не ошибиться с объектом и аудиторией, а то будет метаться с окровавленной чавкой и взывать к общественности: "Я ведь просто сказал, что он хороший человек, а он вдруг взбесился".

Осталось ли еще тепла у лета?
С глухим стуком
Яблоко упало.

БРОНКСКАЯ ИСТОРИЯ,
Старое приятное кино с Де Ниро, про мальчика, который стал любимцем мафиозо - сентиментально про гангстеров. Смешно, конечно, но и так бывает. Собственно, не мне смеяться, у меня самого куча приятелей с криминальным треном, и некоторых я очень люблю. Как-то это все по отдельности идет. Я их с другой стороны вижу. Люди - сложные существа, сложно-составные.

СПЕКТАКЛЬ "РЕКА"
Очень трогательно и смешно. Про то как один мент сперва убил паука, а потом товарища-мента. Но товарища спасли - проплывающий Сережа, кому на голову упал телефон, а в нем страдающая женщина, и силы природы с матушкой верблй, и он стал понимать язык природы. Следователь ушел бродяжничать с кошкой, раскаявшийся убийца с фальшивой бородой - петь с баяном в лесах (баянов и песен там много и чудесных), мотыльки сговорили шляпу летать с ними (она летает, потому что в нее влюблен северный ветер). Кошку, вербу, мотыльков и шляпу люди играют. Потом все четыре баяна встречаются в лесу, а страдающая женщина, кошка, мужик, бросивший женщину и потерявший шляпу, и сама шляпа собираются на плоту. Кошка бросила следователя, мужик бросил шляпу, но взял назад страдающую женщину, шляпа уходит с северным ветром, а еще там нищая бродит и замечательные нищенские песни поет. Душевно все до невозможности.

@темы: О книгах, О кино, Жизнь, Сны

---

3 июля, суббота

Ртутные капли дождя катаются в огромном листе хосты. Тепло и туманно. Потом стало туманно и ветренно, и, наконец, темно и холодно. А я хочу 30°, белые штаны, мулаток и коктейли. Можно и просто 30°, даже лучше без мулаток.

С шахматами у меня хорошо идут контратаки, всякие там двойные удары, а вот в ловушках и отвлечениях я не силен, бесят они меня. Сложно вбить себе в мозг, что нужно притворяться и ставить под удар свои фигуры. Мне коней и слонов жалко, я зверушек люблю, а уж ферзя сдать на расправу, это ваще западло. На фиг это все, когда можно по-простому взять и кого-нибудь убить? В общем, не мое это. Менталитет не тот, не шахматный. Мне ближе чистая математика, где все честно, или карточная игра, где, как в жизни, многое зависит от удачи и случая. А шахматы где-то посередине, коварные, хитрые твари. И когда я мат ставлю, у меня всегда картинка перед глазами из учебника истории: "Милош Обилич убивает турецкого султана". То ли я излишне кровожаден, то ли недостаточно.

5 июля, понедельник
Во сне я брел по узкой мелкой речке, песок и жидкая глина на дне, как шелк и бархат, рыбки тычутся в ноги, какие-то странные ягоды на ветке над водой, граненые, как алмазы, чернильные и красные. Понимаю, что нельзя их есть, но рука сама тянется, волю словно водой унесло. Видимо, отрава, потому что вдруг плыву бревном по реке, как гребанная Офелия, пошевелиться не могу, и яркая-яркая птичка с большим клювом садится мне на грудь. Зимородок?

* * *
У нас не садик, а бред пьяного мичуринца: кусты с ягодами почему-то лучше всего растут, забившись в середину другого куста, и получается - малина на боярышнике, ежевика на шиповнике, жимолость на жасмине, вишни на яблоне. Для моего шизофренического сознания вполне нормально срывать смородину с розового куста, но отстраненно я понимаю, что не стоит думать, что так и должно быть.

Однострочники

1 июля - Чашка теплого дождя на зеленом блюдце и парок над ней.
2 - Бьются без жалости люди и звери. Шах убит! Бросайте на землю мечи!
3 - Шли на приступ с тараном и пушками, а надо было просто постучаться.
5 - Со дна сновидений всплывают воспоминанья: то, что хотел позабыть и то, что не хотел.
7 - В небе ласточки и вертолеты.
8 - Два ночных мотылька из бархата сшиты, слепо и мягко стучат о стекло.
9 - Концерт для скрипок и цикад в звенящем знойном зале.

19 июня, понедельник
На рассвете было так тихо, такая полная тишина и белый туман, и неподвижные деревья в тумане, ни один листик не шелохнется, ни вздоха, ни шороха - тишина. Я прнял, что такой тишины я уже сто лет не слышал, но все же когда-то слышал, узнал, как мелодию старой колыбельной - в детстве, на старой даче, на берегу реки, на рассвете. Я никак не мог оторваться и перестать слушать тишину. Было тепло, туман укутывал, как пуховое одеяло. Даже в ушах не звенело.
Уже потом, днем, я понял, что не все так прекрасно в этом мире, как мне казалось. И встает ужасный вопрос: ГДЕ ПЕТУХ? Он орет как раз в это время. И возникает ужасный ответ: Нет петуха, съели его, должно быть. Получается, чтобы я пережил одно из прекраснейших мгновений жизни одно невинное создание должно было умереть. Вот так. Тщета, безысходность, все умрём. С добрым утром.

# 20 июля, вторник

Нельзя относиться к людям с брезгливостью. Я прям всей шкурой чувствую, какой это грех. И все ж иногда бывает. Есть определенный тип некрасивых людей с определенной неприятной манерой поведения - я желал бы их никогда не встречать, не сталкиваться, у меня что-то вроде фобии на них.
(Сперва уточню: некоторые некрасивые красивее, чем красивые, глаз не оторвать. Другие просто приятные, могут быть куда приятнее ординарных красавцев, третьи обычные, никаких особых чувств не вызывают. Но изредка попадаются и очень неприятные некрасивые, так же как отвратительные красивые. В общем я не эстето-расист или как там это называется, честно.)
Я трех таких мерзких могу вспомнить за последнее время: бывший участковый и два сантехника. Одновременно и неуверенные в себе, заранее обиженные, агрессивно подозрительные, и злобные, и еще они в какой-то момент вдруг резко сокращают дистанцию с игривым хихиканьем - типа как если бы крыса вдруг бросилась в лицо.

Участковый обливал меня презрением и какой-то больной ненавистью. Мне казалось, что он все время стискивал зубы и кулаки, чтобы не вцепиться мне в горло с визгом. Слава Богу, тут до сокращения дистанции дело не дошло. Но все равно после его ухода с меня пот градом лил и руки тряслись, как будто я через комнату с тысячью извивающихся на полу змей босиком прошел. А оба сантехника сделали такой финт - получив деньги, они вдруг соскакивали с нейтрального мастер-клиентского тона, переходили на ты, начинали подмигивать, хихикать, будто я с ними делил какой-то чрезвычайно грязный секретик. Блин, я бы, наверно, умер от отвращения, если бы это длилось дольше пары минут.

Кстати, оба просто отвратительные сантехники, ни на что не годные, безрукие, безголовые и жадные до трясучки. После них хотелось руки вымыть до скрипа (а второй сантехник, сука, мне кран доломал, так что даже этой возможности меня лишил). И участковый наверняка тоже плохой участковый, очень похож на маньяка под прикрытием. Хорошо, что его убрали. Новый участковый у нас крепкий звонкий пацанчик с чем-то спецназовским в повадках и внимательным прищуром, вежливый, спокойный, по-соседски доброжелательный, твердый и уверенный в себе - то, что надо, на первый взгляд.

В общем, некрасивость, я думаю, в этом случае всего лишь вторичный признак, типа как провалившийся нос у сифилитика. Болезнь, которая вылезла наружу.

Конечно, возможно, я ошибаюсь. Пару раз было, когда люди с резко неприятной внешностью оказывались чрезвычайно милыми людьми, и их внешность мгновенно переставала казаться неприятной, потом даже не поймешь, что же не нравилось раньше - ведь такой милаха. А один раз была двойная рокировка: человек, ужасно мерзкий с виду, вел себя как очень хороший человек, и я весь себя изгрыз чувством вины за то, что все никак не мог преодолеть брезгливости, и, в конце концов, преодолел, ломая нахрен все инстинкты. И не я один - несколько моих приятелей прошли через такую же ломку, и под конец к этому типу все мы относились с особенной предупредительной нежностью. И что же? Кончилось тем, что эта сволочь всех нас предала-продала, и мы потом обплевались - сколько душевных трудов было затрачено на преодоление инстинктивного отвращения - и оказалось, что зря.

# 21 июля, среда

ПЕТУХ ЖИВ!!!

* * *
Я довольно ловко обращаюсь с собаками - скармливаю лекарства, делаю уколы, промывания, но совершенно не умею стричь им когти. Первая попытка лет двадцать назад была неудачной, и я так и не смог этот барьер психологически преодолеть. В Москве Чиж сам успешно стачивает когти об асфальт, а на даче они отрастают "как у орла, хоть по деревьям бегать".
И вот я держу пса, сестра с кусачками с видом безумного маньяка нависает, Чиж орет дурняком, извивается, брыкается и притворяется, что сейчас укусит. Руки у меня теперь в кровь исполосованы, но это ничего, собачьи поцарапы почти не болят, в отличие от кошачьих. Когти острижены кое-как наполовину, сестра пьет валерьянку, Чиж оскорбленно голосит, матерится, топает ногами и требует кило баранок в возмещение морального ущерба, я дую на царапины, и все мы друг на друга обижены.
Я считаю, что Чиж притворяется, гад, просто капризничает, я знаю, как на него настоящий стресс действует, а здесь ничего подобного, даже дыхание не сбилось, - просто придурь избалованного мопса.
Может, надо было его "оружием возмездия" постращать? Это мой последний аргумент. Когда он был малышом, я как-то умудрился загипнотизировать его этими словами, главное произносить максимально сурово, мол все, шутки кончились, сейчас начнется резня и тяжелые бомбардировки. В реале же "оружие возмездия" - тапок, которым я машу перед его носом, но не простой тапок, на который Чиж плевать хотел, а с привнесенным сакральным апокалиптическим смыслом. На Чижа он пока действует: он отрывается от потрошения мусорного ведра, попытки зажевать мое ухо, прогрызться к меду сквозь стеклянную банку, стащить с меня штаны, залезть на люстру, оторвать рукав, сплясать канкан на обеденном столе среди тарелок, обмусолить куртку, растоптать кабачки, написать на лягушку - садится на попу и делает скучающий вид, мол, ничего такого преступного и не замышлял и вообще не понимает, что это было, "обижаешь, гражданин начальник". В общем, это такие волшебные стоп-слова, как в БДСМ. Но если ненависть к стрижке когтей перевесит опаску перед оружием возмездия, то с этим аргументом придется проститься навек.

24 июля, суббота

ДРАГОЦЕННЫЙ ЛАРЕЦ, концерт Евгении Смольяниновой. Совершенно потрясающая. И как работает! Всегда новые песни, но тот же голос, та же исступленная, юродивая, звенящая страсть и голос только силу набирает. Народные Красота, Кумушки, Ай Боже мой, что делает любовь, чудная песня на стихи Тарковского "Белый день", ее песни на стихи Бунина, Бриттена, мой любимый романс "Как две звезды".
И был еще ансамбль Покровского с казачьими песнями (Куда летишь, кукушечка и Порушка-Параня с пляской). Вот он как-то ослабел после смерти Покровского, но все равно хорошо.

Еще слушал часами Милашкину, Берганцу и Тебальди, светлые сопрано, как-то сейчас очень слух ласкают и сердце волнуют. Ну и еще сладостного Джильи.
(Ну и как обычно эклектика - еще девочку Надю, которой ничего не надо, кроме шоколада, Бублички и Служили два товарища, эге.)

Буря. Вариации на темы Шекспира. Постановка и перевод Александра Марина. Отрывки из спектакля и интервью. . Остроумно и живо и актеры очень приятные, я почти всех знаю по эпизодам в кино и все нравились, всех запомнил.

Потом с 3 до 6 ночи слушал Орфея Монтеверди из Опера-комик. Они все же набрали негров в труппу (половина, по крайней мере). Ну в опере это ничего, тут все голос решает. Правда, меня чет не впечатлило. Я рассчитывал свою любимицу Жюли Фукс послушать, но не свезло. Лучиано Манчини, Сара Мингардо. Поют мягкими, приглушенными голосами, много хоров мне на радость.

@темы: Жизнь

---

Чет меня не пускают комментировать, но я всех читаю и все такие умные и талантливые!

---

Простите за долгий перерыв, у нас чет несчасття всякие на семью навалились, все болеют, я на одной ноге прыгаю, в общем, пишу мало, скину, что есть.

14 июня, понедельник
Однострочники:
7. 06 - Роза в банке пахнет, как в садах Хенералифе для любимой жены Альманзора.
8.06 - Сходят с ума деревья за два шага до грозы.
9.06 - Мятый-трёпаный шировник, точно ночь кутил у Яра.
10.06 - Лиготи взрывает мозг, как Лигети, каждый на своем языке.
11.06 - Пришел он ночью и остался навсегда (Дождь).
12.06 - "Шах и мат тебе, паскуда", - и нагуаль пинком швырнул меня назад в реал.
13.06 - Эта кружка помнит тонкие пальцы девочки из Синьцзяна.
14.06 - По Лете вниз плывут воспоминанья, раскручивается фотопленка.

Первый день лета по старому стилю, и в первый раз по-летнему тепло.
Книжку с уроками фотографии изучаю, потому что сделал пару, которые мне понравились, и хочу еще. В этом году березы выходят лучше сосен.
Синицы хлестко порхают в яблоне, будто кто-то невидимый плеткой стегает. И пищат, дурочки, не затыкаясь, скрипят, как мокрым пальцем по стеклу. Почему у меня на даче воробьи и вороны не живут? Только синицы и сороки в этом году.
Как бы я не любил запах ксприфоли, Кензо и Пуазона, но простенький сладкий запах жасмина на особом месте - каждое лето в детстве в нем тонуло, и он давно врезан в мое восприятие как признак счастья.

Концерт. Моцарт. Венская филармония, дир. Даниэль Баренбойм. Поет Чечилия Бартоли.
Исстрадался по музыке. Блаженствую.

ЖИВУЩИЕ СРЕДИ НАС, 2018, США
Дешевый фильмец про вампиров типа монкьюментари, но очень банальный и унылый, ничего интересного и свежего ни в форме, ни в сюжете. Глупый, плохо снятый фильм со спецэффектами уровня 'сам себе режиссер".

15 июня, вторник
Снилась старая дача, что-то тревожное. Дедушка еще жив и рассказывает, как уж, который у нас там жил на компостной куче, придушил и сожрал чью-то кошку.
Я пошел гулять по пыльной дороге босиком, и на повороте увидел Чижа с Веней, которых здесь быть не должно вообще. Они вынюхивали и облизывали огромного ежа. Влом было вести их назад, и я взял их с собой. Зашел к роднику. Покричал в колодец, напился, собаки вымазались в глине. Когда возвращался на дорогу из леса, мне преградила путь местная бесноватая, девица Ленорман (в реале такой не было). Довольно молодая девка, одетая под старушку, брови поперек лба нарисованы и губная помада по подбородку размазана, фальшиво кривляется и несет бездарную чепуху в стиле гороскопов в дамских журналах, мол, овену нельзя выходить из дома - "назад дороги не найдешь".
Я ее отодвинул и не разрешил с собаками поиграть - не люблю людей, которые притворяются более безумными, чем есть на самом деле. Она мне в спину злобно крикнула: лешего встретишь.
У нас леший там в двух местах особо часто встречался, и я пошел направо, к деревне самогонщиков (в топографии моих снов там вместо нее какое-то сектантское поселение и выход на морской берег). Леший обычно выходил из леса там где сосны и обелиск, но в этот раз его не было, и мы с собаками полезли в гору к соснам по песчаному склону. У обелиска сидел какой-то десантник и пил водку. Я решил, что это леший и есть, покопался в карманах, высыпал ему всю мелочь и сигареты, он взял, не удивляясь, говорит: "направо пойдешь, собак потеряешь". Я смотрю в ужасе - Чижик рядом, слава Богу, а Вени нет. Десантник пальцем в Чижа тычет, говорит: "Меняю его на стакан водки". Я Чижа я охапку и бежать.
Помню, что надо поворачивать налево, ломлюсь сквозь подлесок вместо того, чтобы по тропинке идти, и скатываюсь по склону, а там перепуганный Венька, весь в репьях.
В общем, не сон, а ностальгическая прогулка по местам счастливого детства, коли уж наяву не могу вернуться. И с дедушкой повидались.

* * *
Жимолость за ночь созрела и уже сыпаться начала. Мы всей семьей торчим в кустах, собаки на нижнем ярусе, и едим в пять ртов, но жимолость пока побеждает. В прошлом году прилетела стайка дроздов и проблему с жимолостью решила мгновенно. А сейчас их чет не видно, а синицы, походу, ягоды не едят - они на яблоне пасутся, из-под коры выковыривают всяких там вредителей.

Олег Ивик. ИСТОРИЯ И ГЕОГРАФИЯ ЗАГРОБНОГО МИРА.
Хорошая, толковая, интересная книжка и с юмором. Мне пока вообще все нравится, что я читал у Ивика. Хороший популяризатор с очень легким слогом и умеет все подавать забавно и нескучно.

16 июня, среда. День рождения Чижа, ему уже 9 лет.

Сон. Вышел на улицу и не сразу, но заметил темные фигуры на каждой крыше. Призраки в цилиндрах и сюртуках, темные, слегка пропускающие свет, словно из марли, и безликие, все спиной к солнцу стояли.
Я сразу вспомнил, что как-то раз с ними сталкивался: это было в одном из давних снов - такие фигуры вдруг появились на площади перед домом часовщика, куда я зашел. Не во сне я бы, конечно, их не узнал.
(Очередное доказательство, что сновидческая реальность не просто отдельные обрывки, отражения впечатлений нашего мира, но некая собственная история, длящаяся по каким-то своим, пусть причудливым и изломанным законам, со своими взаимосвязями. Учитывая, сколько снов мы забываем каждую ночь, она конечно выглядит прерывистой, но если бы мы помнили все? Была бы там полнота бытия, целостность, линейность, причинно-следственные связи со своей логикой?)
Так вот эти призраки будто бы стягивались к одному месту и загоняли туда людей. Они телепортировались с крыши на крышу, какой-то серой пеленой огораживали переулки, и люди на улице уже явно паниковали, на Сухаревской площади уже было тесно от людей, Садовое кольцо так прочно стало в пробке, что люди уже и среди машин толкались.
Потом вся эта толпа двинулась по Сретенке к бульаарам. И я вдруг понял, куда нас гонят - на Трубную, чтобы устроить давку, как во время похорон Сталина. Понял, что надо любой ценой пробиваться против течения. Несколько соседних людей убедил идти за мной, там молодая семья с ребенком лет пяти, верующая тетка из местных и пара каких-то кавказцев. Подворотни я там хорошо знаю, но большая их часть уже была перекрыта темно-серой призрачной хренью и оттуда ни звука не слышалось. Решили идти по крышам и по чердакам - главное, из этого кольца выскочить.
Тетка через дворы привела нас в свой дом и открыла чердак, отдала нам здоровенную связку ключей, пачку печенья и бутылку кваса. Сама осталась у себя, а мы пошли дальше.
Родители с ребенком были спортивные и энергичные, ловко перелезали через разные завалы, передавали ребенка. Мы с парнем одного призрака забили досками и метлами, выкинули из слухового окна. Слабым звеном оказался молодой кавказец, его накрыла паническая атака, он ослабел, плакать стал, аллаху молиться. Второй, пожилой кавказец, уговаривал его не бросать, в общем, я его подхватил, он даже ногами поначалу перебирать не мог, висел на мне, как дохлый, но потом как-то разошелся. Ребята с ребенком нас ждали, парень помогал время от времени. Очень приличный отряд подобрался из хороших людей, и женщина спокойная, боевая подруга, очень ловко и разумно успокаивала ребёнка.
Но кончилось все непонятно: один из длинных, темных чердаков закончился обрывом будто бы прямо в космос - там вообще ничего, черное небо со звездами, причем, я не уверен, что с нашими. Странно, что оттуда ничем не тянуло, не сквозило. Я предположил, что это иллюзия и сунулся проверять (а кому еще?). Пол был твердый, хотя в какой-то момент я вообще перестал что-то видеть, кроме вселенной. Назад оглянулся - никакого чердака, один космос, и тут у меня дико закружилась голова, приступ высотобоязни и потеря ориентации в пространстве - в общем, я ухнул в бездну и приземлился на своей койке, вылетев из сна. Беспокоюсь теперь, как они там без меня.

19 июня, суббота
Собирался в Москву, но вчера вечером оступился на новой плитке в темноте и, походу, ногу сломал. Там чет хрустнуло, посередине ступни и под кожей вылезла какая-то кость бугорком, которой раньше там не было, ну и с ходьбой, блин, все хреново. Надеюсь, впрочем, что это только вывих и оно само как-нибудь рассосется постепенно. Ненавижу врачей, и одна мысль о гипсе на несколько месяцев меня приводит в отчаяние.

Сестра мне нашла дедулину палку и я теперь прыгаю на одной ноге, как Джон Сильвер. Дико сложно влезать по крутой и узкой лесенке на чердак и Чижа еще тащить, так что Ольга и Сергун мне помогают, подают снизу все, что надо.
К ночи нога сильно опухла, но если ее совсем не шевелить то, в общем, и ничего. Вот только Чиж не понимает и уже четыре раза за сутки проскакал по моей бедной ноге кавалерийским скоком. Я придумал на ночь надевать себе на ногу его лечебный воротник. Может, это как-нибудь защитит. К врачам не хочу. Мороженую курицу еще можно приложить.
Сегодня к вечеру опухоль немножко спала, и я уже твердо надеюсь, что это все же вывих, а не перелом. Ну или какая-то кость не особо важная и сама без гипса зарастет. Чет я не помню, чтобы на ступню кому-нибудь гипс накладывали. И в интернете ничего не нашел от переломов стопы. (Да, я знаю, это нецивилизованно заниматься самолечением вывихов, переломов, рака и бубонной чумы, но я так не люблю врачей и больницы!)

Однострочники:
15.06 - Половодье жасмина, шиповника, роз уже и черлак залило.
16.06 - День рождения Чижа. Веселись, моя душа!
17.06 - Окно распахнуто, как руки, - обнять весь сад, июнь и свет.
18.06 - На сломанной ноге далеко не ускачешь.

1 июля, четверг

Мир как-то резко сузился, читаю тупые фанфы на английском, решаю шахматные задачки, слушаю музычку в телефоне и смотрю в окно. Даже снов не записываю и, разумеется, сразу забываю. Сука-депрессуха.
С ногой, в принципе, все нормально, если не ходить. А ходить - хреново. Я тут в Москву ездил, цветочек спасал, чтоб не сдох без воды, так прям "я старый солдат, мадемуазель", мечтал о костылях и вообще через десять минут ходьбы уже очень хотелось продолжать путь по-пластунски, а еще лучше как-нибудь на спине баттерфляем, а еще лучше, как Карл XII, на носилках: "И слабым манием руки - "да нах!" - отбросил он коньки", что-то вроде этого.

@темы: О книгах, Жизнь, И на луну не голоси

---

Дачный дневник

6 июня, воскресенье

Пишу по одной строчке в день про день. (Не только, слава Богу.)
Однострочники за прошедшую неделю:
- 1.06 - Струны ветра в сиреневой смуте...
- 2.06 - Ледяные ночи. И пряный запах каприфоли замёрз, не льется.
- 3.06 - Птичий щебет на рассвете, как река, омывает дом.
- 4.06 - Упаду в солнце и сгорю, как солома на ветру.
- 5.06 - Опьяненный сиренью, отравленный ландышами, с неземным звоном в ушах, отлетаю...
- 6.06 - Я разминулся с грозой, но в луже ее отражение видел.
В общем, все про погоду, и халтура, надо серьезней к этому подходить.

В нашей деревне выстроили огромную эстакаду, в сколковском техно-стиле. Сегодня я видел, как у застекленной синей футуристической лестницы, ведущей на мост, стоит мужик в майке, трусах и тапках и поет несильным, но хорошо поставленным баритоном по-немецки что-то вроде хорала Баха, сам себе дирижируя. Акустика там, видать, хорошая, а живет, видно, в избушке по соседству. Аж приостановился - такая занятная картина.

У меня проблема с баритонами, никто особо не нравится - мяса слишком в голосе у всех много. Но вот нашел одного, который по душе пришелся - Руджеро Раймонди, все выходные его слушал. У него более легкий, поворотливый голос, с металлом, чем-то на шаляпинский похож, только на октаву-две выше. Послушал Раймонди и понял, как Шаляпин мог бы петь Эсксмильо, если бы у него был баритон.

Я тут внимательно рассматривал весьма реалистичную картину "Четвертый уровень китайского ада: наказание огнем и кипятком для тех, кто варил живьем раков и креветок" и представлял в уме другую: "Наказание синим экраном и злым вирусом тех, кто мучает нас в интернете". (У меня в дайри показывают только три последних дня избранного, хотя в настройках я поставил 15. А временами more и комментарии не открываются. Гады!)

По некоторым сведениям Вырий (Ирий) славянский языческий рай, находился на ветвях мирового древа, а ключами от него владела ворона. Как известный вороний питомец и большой любитель сидеть на деревьях, чую - моё!

* * *
ФОКСТРОТ, Израиль, 2017
Хороший фильм про то, как родителям говорят, что их сын погиб, потом про жизнь пятерых парней на далеком блокпосту, где шлагбаум поднимают для верблюда. Хороший захватывающий фильм, хотя с середины я понял, чем кончится, но это, в общем, и логично и мистично. Приятные актеры.

7 июня, понедельник

Запахи такие, что просто с ног сбивают, когда выходишь на крыльцо - сирень, шиповник, каприфоль и потихоньку раскрывающийся жасмин. Слепой дождик сегодня был, а радугу зажали - я по всему небу искал и не нашел.

Весь день слушал вальс из "Семи красавиц" Кара-Караева. Кара-Караева я знать не знаю, только слышал имя, а про вальс этот я думал, что он Шостаковича или Шнитке. Что-то в нем такое инфернально глумливое есть. Красивая штука.

Мне не хватает музыки на даче - ломка. "Орфей" чет совсем скурвился, хочет быть развлекательным. Передают теперь большей частью классическую попсу, саундтреки, вальсы, лакомые кусочки, вырезанные из сонат и концертов по 3 минуты, чтобы не утомлять слушателей. Концертный зал накрылся медным тазом, целиком какую-нибудь симфонию или оперу я по Орфею уже лет 10 не слышал. Все разговорные передачи давно не про музыку - анекдоты да закулисные сплетни, дыры затыкают третий год одним и тем же - по три раза каждый день приходится слушать арию Фарлафа, танцы из Дон-Кихота, куплеты Эсксмильо и "Невольно к этим грустным берегам" - и так третий год. Надеются перетянуть аудиторию с радио-Шансон? Скоро, как в давно усопшем Радио-классик начнут говорить "Приличная музыка для приличных людей" с придыханием, как в сексе по телефону.

С телеканалом Культура та же хрень. Коломбо, старые голливудские дерьмовые мелодрамы и унылые советские фильмы брежневских времен. Да напоевать на них всех, когда интернет есть, но сейчас нет, и я кормлюсь тем, что у меня в смартфоне.

Томас Харрис. КРАСНЫЙ ДРАКОН
Душевно, но в первую книжку он вложил максимум, а тут уже обмылки одни остались. Но впечатление напряженной тревоги все равно чувствуется, и это хорошо.

8 июня, вторник
Снился кит в небе вместо тучи. Не особо-то красивый снизу, когда он встал над нашими дачами. А пока он висел в отдалении, было чем полюбоваться. С его брюха капала соленая и, походу, вонючая вода. (Наверно, в это время в реале шел дождь.)
Умные люди сказали, что это дохлый кит, оттого и вонь такая, и раздухое сероватое брюхо. Кто-то вдохновенно предложил проткнуть ему брюхо, тогда он сдуется и упадет. Но большинство ужаснулись, на хрен нам здесь сдались тонны тухлого мяса?
Соседка-энтузиастка предложила его прогнать подальше, типа, все должны вооружиться веерами или хотя бы газетками и махать в одну сторону, чтобы его воздушным течением отнесло подальше.
Почему-то никто не рискнул с ней спорить. Люди с кислыми мордами халтурно махали всем, что под руку попалось, только один, глядя на соседку восторженными глазами, махал руками, как взбесившаяся мельница.

* * *
Опять с утра все темно и мокро - солнце только к полудню выползает. Так зачем просыпаться раньше?

Смотрел с пивком и чипсами грозу в окно. Сперва деревья начинают сходить с ума. Гром - тамбурин, деревья - менады, мечутся на месте, как пьяные цыганки, подняв руки, тряся плечами, мотая юбками. Вакх, эвоэ! Нет, мы скажем прямо, команды лучше, чем "Динамо". Тьма кромешная в середине дня. Электричество вырубили для пущего эффекта, но у меня смартфон орет: "к лесу, волки! труднее убить на бегу"... Чижуля вроде бы тоже непрочь попсиховать, но я напоминаю, что скоро обед - ушки домиком, оживление на морде и радостные прыжки (он новый танец выучил на трех ногах, а правая передняя вытянута вперед).
А потом вдруг на мгновенье все затихло, молния просигналила "точка-тире", гром вихляющим колесом прокатился с востока на запад, и дождь вразнобой стал вколачивать гвозди в крышу. Поникшая белая роза в банке ожила и благоухает, приветствуя смуту, мятеж и светопреставление. Диаманда Галас во мраке под грозу звучит поразительно уместно, нагнетая демонической жути. Жги, жги, жги! Гром на барабанах, молния - спецэффекты.
Но кульминацию слили в прозаический дождик, и гром уже где-то над Москвой. Расходитесь, больше ничего не будет.

* * *
ДАРЬЯ БОБЫЛЕВА. НОЧНОЙ ВЗГЛЯД. - 90 с.
Хорошие рассказы, но не страшные.

9 июня, среда
Что за английское лето! Мокро, сумрачно и тепла нет. И запахи под дождем немного притушены - розам, каприфоли и жасмину солнце надо, чтобы ароматы плавились и растекались. Зато как сладко спится (-ться? Да, и это тоже).

Католическая символика птиц (по Гюисмансу):
"Петух - молитва, бдение, проповедник, Воскресение, потому что он первым пробуждается на заре. Павлин, которому, по словам одного средневекового автора, дан «дьявольский глас и ангельский хвост», допускает самые противоречивые мысли о себе. Он представляет гордыню, по Антонию Падуанскому — бессмертие, а бывает, опять же бдение, благодаря глазкам, которыми усеяны его перья. Пеликан — образ боговидения и милости, а по святой Маддалене Пацци — любви; воробей — уединение в покаянии; ласточка — грех; лебедь по Рабану Мавру — гордыня, а по Фоме из Катенпре — уединение и усердие; на соловья святая Мехтильда указывает как на боголюбивую душу, и та же святая уподобляет жаворонка тем людям, что с весельем творят благие дела; заметим еще, что в Бурже на витражах жаворонок, или джурбай, свидетельствует о вспоможении недужным.
А вот другие птицы, места которым отводит Гуго Сен-Викторский. У него коршун обозначает алчность, ворон — клевету, сова — ипохондрию, филин — невежество, сорока — болтливость, удод — нечистоту телесную и дурную славу".

Воробей - уединение в покаянии? Какие-то у католиков чудны́е воробьи. Наши, на мой взгляд, скорее, символизируют невинное веселье, кроткое и безмятежное смирение в бедности и несчастьях.

(Кстати, насколько Я не люблю городских сизарей с их утробным воркованием, настолько же милы почтовые голуби и лесные.)

Нашел соловья - он на пруду живет. Железная дорога ему пофиг - поёт и в ус не дует. Местные ежи, похоже, мутируют в дикобразов - огромные, с Чижа по весу, вдвое-втрое больше нашего Веньки.

Опять была гроза, но как-то по краю сознания прокатилась.

Давно меня мучает вопрос: как у древних греков назывались планеты? Не Марс же с Венерой! И что насчет вулканов?

Про книжки:
Гюисманс. СОБОР.
Хорошая книга, не только про религиозное восприятие архитектуры и церковной живописи, но и путь испорченной, интеллектуально-эстетской, привередливой, скептической души и сухого сердца к Богу. То, что надо. И пути неисповедимы.

Занятно, не про нынешние ли это времена? "Монахиня-визионерка Катарина Эммерих в XIX в. предсказала всю последующую историю Европы: «И видела я: великое противостояние раскололо Землю — зеленые и голубые объединились против белых». Черные во главе, а зеленые и голубые (белые ренегаты) объединились с ними, чтобы придавить белых белых.

10 июня, четверг

Tiger Tiger burning bright in the Forest of the Night. Это эпиграф к моему сну. Меня там поймали злодеи, посадили в темный подвал, примотали цепью к стулу, руки связали пластырем и ушли. Сперва я бодро взялся за освобождение - пластырь тянется, я повертел руками и сильно его ослабил, хотя и не освободился до конца, цепь тоже была намотана кое-как, и я думал, что повертевшись или разломав стул я смогу выскользнуть. В подвале было темно, но потом в дальнем его конце стал разгораться рембрандтовский теплый солнечный свет в темноте. Сперва я думал, что там какое-то оконце, но потом заметил, что это пятно движется, будто живое. Приближается ко мне, сука, зигзагом, медленными пластающимися шажками.
Я бешено принялся раздирать пластырь, и свет, золотой такой, теплый, уютный, сука, тоже ускорился и уже переползал сразу на метр рывками. Внутри света я ничего не мог разглядеть, только смазанный и меняющийся контур, кошачьи подкрадывающиеся движения - он то растягивался, то собирался в комок.
С пластырем я разобрался, руки освободил, но в стуле застрял, стою на коленях, стул на горбу, руки сзади сильно цепями перехвачены. И тварь эта перестала подкрадываться и поперла на меня прямо, самомодовольно так. И я интуитивно понял, что у нее есть пасть, что-то вроде черной дыры, в которую меня всосет, стоит ей рот приоткрыть.
В общем, я смылся в последний момент, рывком вытащил себя из сна, поначалу думал, что вывалился вместе со стулом и цепями, потому что после пробуждения пошевелиться не мог и все кости ломило.

* * *
Ваще холод, блин, как на северном полюсе. Укутался, обогреватель включил и все равно зубами стучу. Сергун, растапливая печку, сказал: "Гельфанд обещал +23. И ведь будут удивляться росту антисемитизма". И впрямь, 20° как корова языком слизала, 3° оставила.

* * *
Читаю Томаса Лиготи. Он крут.

На ванне царя Чин-Тана была высечена надпись: «Обновляйся ежедневно и полностью, и снова, и всегда»

Цитаты из книжки "Страх и его слуга" Мирьяны Новакович:
- Самые важные вещи всегда узнаешь от самых незначительных людей
- У него были умные глаза и красивые руки. На что мне умный слуга с красивыми руками, было непонятно.
- Один грех другим грехом не искупается
- Такие, как они, боятся только тех, кто хуже их, разъяренные трепещут только перед более разъяренными, жестокие — только перед более жестокими, грешные — только перед еще более грешными.
- Так же и в жизни: от хороших ждешь всего самого лучшего и всегда разочаровываешься, а от плохих — самого худшего, и они вас приятно удивляют.
- Легче носить свое «я», если объявить его фальшивым. Правда неприлична, а вовсе не обыденна, как вы сказали. Правда невыносима.
- Правда всегда движется петляющей тропинкой, она бессмысленна. Когда мы говорим правду, то не обращаем внимания на логику, потому что опора правды — она сама, а не Аристотель. Только ложь живет по правилам умозаключений.
- Низкое происхождение дает право на самое отвратительное поведение
- Дворяне не жалуются и не причитают. Жаловаться — это черта, а в еще большей степени привычка, простолюдинов.
- Если вам удалось кого-нибудь рассмешить, это равносильно тому, что вы на эти мгновения купили его душу.

11 июня, пятница
В полночь вдруг вырубили свет. Во всем мире, я полагаю, потому что из окон лилась всеобъемлющая, всепоглощающая, чернильная тьма. Ничо, у меня налобный фонарик теперь есть, как у шахтера, с ним я быстро обыскал дом, нашел свечи (раньше они всегда под рукой были, а теперь чет я расслабился, уверовал в прочность цивилизации, а зря). На улицу поперся - блин, как будто я в батискафе на дне марианской впадины, где единственный источник света - мой маленький фонарик. А ведь вот так люди всю свою историю прожили, кроме последних ста лет, каждую ночь погружаясь в беспросветную бездну. А если ночь в пути? Насколько мощное психологическое впечатление тогда оказывал костер: только вокруг него островок жизни, а за его пределами - наполненная ужасом непроглядная чернота.

Может, люди из-за электричества в Бога верить перестали? Исчезло это еженощное напоминание о беззащитной душе, окруженной тьмой, когда не на что уповать, только на Бога одного и его милосердие? Цивилизация - медовая ловушка, которая дает ложное ощущение безопасности и так расслабляет мускулы души, что она уже мало на что способна.

Утром проснулся в ливень и холод. Отчаяние. Пытаюсь утешить себя, что по старому стилю лето еще и не началось.

* * *

Намедни в разговоре с одной малознакомой дамой я щегольнул интеллектом и перечислил ей признаки будущего маньяка в детстве и отрочестве, известную триаду: мочится в постель, пиромания и садизм по отношению к животным (как раз очередную книжку про это читаю). Дама внезапно зависла, попросила повторить и взволнованно сказала, что ее недавно умерший двоюродный брат этим признакам отвечает: мочился лет до 15-16, поджег свой же дом, который сгорел дотла, причем не нечаянно, а вполне спланированно, насчет животных она точно не знает - они хоть и дружили, но в разных местах росли - но вполне возможно - он собак и кошек не любил. Я стал накидывать ей другие признаки социопатов - и совпадало практически все (кое-что она не знала). В общем, оставил я ее в тягостных раздумьях. Уж и не знаю, находили ли там какие неопознанные трупы недалеко от ее кузена, но судя по ее внезапной мрачности, смутные подозрения насчет братца у нее и раньше были. Походу, будет внутрисемейное тайное расследование. Жаль, что я ничего не узнаю.

Все это как-то тревожно. Мы так мало знаем даже о близких людях. Странно и дико представить, что рядом живут убийцы, садисты, извращенцы. А ведь так и есть, наверняка. Ими кто угодно оказаться может: родственник, сосед, коллега, и школьный приятель. И, в то же время, кто-то, возможно, окажется святым подвижником - про это тоже нельзя забывать. Все рядом - и святые, и великие грешники.

У меня огромное множество всяких чудных знакомых, которые по дуркам и тюрьмам сидели, и пока они себя ведут при мне приемлемо (а у меня очень-очень-очень высокий порог приемлемости, я абсолютно неразборчив в знакомствах), то мне и дела нет, и любопытствовать не стану, какие там у них грехи за душой - у меня своих до хрена. Даже знать не хочу, многия знания - многия печали. А потом вдруг - бац, и окажешься лицом к лицу с жертвой или с преступлением доброго приятеля. И что тогда делать, как жить?

В общем, да здравствует социофобия и ну на хрен эту социализацию.


* * *
Дуглас, Нокс. Я - СЕРИЙНЫЙ УБИЙЦА. Откровения великих маньяков
Ага, это я здесь приметы маньяков вычитал. Книжка так себе, куча повторов того, что Дуглас писал раньше + пересказ маньяческих историй, унылые интервью с ними и куча самовосхвалений. Тон не нравится - и название идиотское, и видно, что мужик вместо того, чтобы преступников ловить, в коммерцию ударился и даже в оккультизм - есть у меня такие подозрения, очень уж он восторженно об оккультных практиках Зодиака рассказывал, не забывая пнуть христианство. И перевод безграмотный.

@темы: О книгах, О кино, Жизнь, Цитаты

---

Дачный дневник

29 мая, суббота
Я сейчас много читаю на английском, и там такие отвратительные обороты появились, типа "на балу все пили шампанское и социализировались". А еще слово "популярная" стало эвфемизмом для девицы очень легкого поведения. Т.е., если пишут: "она была очень популярна в школе" - это значит: перетрахала всех, кто не спрятался.
ТИФОН И АРМИДА, опера-балет Монденвиля, дир. У.Кристи, Опера-комик, исп. "Процветающие искусства".
Это про пастушка, в которого влюбилась богиня и сделала его бессмертным, но про молодость забыла, и он все старел, все усыхал и превратился в кузнечика в конце концов. Симпатичная веселая постановка в сказочном стиле, такое королевское развлечение. Хорошие костюмы и сценические эффекты, овечки-барашки, свары богов на Олимпе, амур в костюме 18 века, летающие под потолком феечки - все очень умильно, зрелищно. Музыка скучновата. Голоса свежие, но ничего особенного. Как хороший детский спктакль - ярко, развлекательно, простодушно и причудливо, с фантазией.

ДИКАРЬ, США, 1963, реж. Ласло Бенедек.
Тут молоденький Брандо, затянутый в кожу, наглый, резкий-дерзкий. Походу, байкеры расплодились и окончательно оформили свой стиль, насмотревшись на него.

ВРЕМЯ ПЕРВЫХ, 2017
В общем, понравилось, смотрел не отрываясь, интересно же. С другой стороны, есть здоровенный недостаток - идиотская тенденция вместо реальных событий перетягивать одеяло в одну сторону, делать из одного героя просто офигенного супергероя, по сравнению с которым все остальные просто пигмеи, и непременно антагониста придумать, который желает героев погубить любой ценой. Это охренеть как несправедливо. И стандартно пафосные разговоры перед смертью - очень по-голливудски, шаблонно и неестественно для русских. И типа бомбу отключают в последнюю секунду. Но смотреть интересно, этого не отнять, и оператор хороший.

2 июня, среда

Сон. Какая-то больница. Я там лежу типа прикованный к койке, то ли ноги переломаны, то ли еще что. И все вроде бы нормально, на высоком уровне, ласковые деловые сестрички, дружелюбные санитары, внимательные врачи, но стоит им выйти за дверь, сука, они начинают звучать совершенно не по-человечески: обычные человеческие шаги звучат как прыжки птичьих лап или медвежьих шагов в развалочку и скребыхание когтей по линолеуму. И они все, закрывая дверь, начинают говорить на звериных и птичьих языках. В общем, жуть.
А еще я каким-то образом вычислил, что мне за окном фальшивый пейзаж показывают. Не экран вместо окна, а более сложная имитация реальности. И птицы на подоконнике - те же сестрички, которые заходят ко мне в человеческом облике. И тут все время сидят, шпионят.
Среди них мне удалось опознать одну реальную птицу, щегла, который прилетал просто так и чувствовал себя неловко среди фальшивых синиц и воробьев. Остаток сна я пытался связаться с ним телепатически, надеялся, что он каким-то способом сумеет вызвать подмогу.

* * *
Тепла все нет. Даже каприфоль отказывается благоухать в такие ледяные ночи, и соловьи мало пели. Над тающими холмами незабудок - наливающиеся тучи сирени и снежные облака бульдонеж. Красиво. Нежные закаты и щебечущие рассветы - в мае я и то и другое захватываю, светлеет раньше, чем я засыпаю.

3 июня, четверг
Во сне вошел в свой подъезд - и все двери распахнуты и из каждой - тишина. Я никуда не заходил, только заглядывал с порога. В одной квартире в коридоре сквозь пол трава растет, в другой песку намело, в третьей - на полу лежит кот на боку, не знаю, мертвый или спящий. Страшно очень.
Моя квартира оказалась единственной закрытой, я открыл ключом и бросился за Чижом - он живой, но перепуган до судорог. Схватил его на руки и решил бежать куда подальше. У соседа Пети все настежь. Совесть кольнула, покричал его - и вдруг там, в Петиной гостиной что-то с грохотом заворочалось, словно кто-то выбирается из под завалившейся мебели, тяжелое со свистом дыхание. Не Петя, совсем не Петя. Но стою и жду - вдруг все же он, просто нажрался в дым. Пытаюсь с ним разговаривать, а он только дышит и гремит. Потом все тихо стало - походу, выбрался и затаился. Прижимаю Чижа к груди и готов сорваться с места.
И тут слышу, что другой сосед тоже заворочался, у него там сосиски на полу валялись, и кто-то быстро втянул их в комнату. И тут со стороны Пети что-то мелькнуло, и я, не глядя, сорвался с места, каким-то инстинктом понял, что на первый этаж нельзя и со второго выпрыгнул на козырек. Еле слез по газовым трубам, в одной руке Чиж, другой цеплялся. А во дворе солнышко, мамы с колясками, голуби, тихо, мирно.

* * *
По утрам стою на солнце, как подсолнух - мне так его весь год не хватало, да и сейчас оно не особо теплое, северное.

Я тут начал в шахматы играть - решил, что шахматные задачки лучше, чем пасьянсы и судоку. Та же фигня, но выглядит интеллигентнее и не настолько прилипчивая.

Сердобольные родственники мигом раскормили моего Чижа. Пухлость идет ему чрезвычайно, и я легко могу понять, почему все перекармливают мопсов - он такой стал лапочка, мягонький и сладкий, как кремовое пирожное. Я представил себе некий апокалипсис, где Чижа сразу сожрут, потому что он такой вкусный на вид, и урезал ему дневную пайку на всякий случай.

* * *

Попробовал было собрать хотя бы маленькую библиотечку счастливых мгновений своей жизни и понял, что их слишком много, и они почти никогда не связаны с какими-то личными победами, вообще ни с чем внешним, кроме природы. Все внутри.
Вспомнилась длиннющая цепочка блаженных минут, когда я сидел на дереве - не только в детстве, где были старые покосившиеся толстые ветлы, на которые даже моя собака заходила без труда, но и береза, где у меня было гнездо, и липа, на которую можно было влезть по веревке от качелей и перескочить с окна второго этажа. Но и уже вполне взрослый я облюбовал себе место на Палатине в Риме на пинии (я умею находить места, где нет людей, так что многочисленным туристам не удалось выложить в ю-тьюб заснятого дикого палатинского человека) и на Вилле Адриана на древней оливе, где вообще кроме меня никогт не было, и много еще где - до сих пор трудно удержаться, если я вижу удобное для восхождения дерево и уютную ветку - впрочем, я и не удерживаюсь, и даже не пытаюсь.

Еще одна длинная серия - это в речке, на спине, с закрытыми глазами, сплавляюсь по течению, как всплывший утопленник, лениво шевеля пальцами, чтобы сохранять направление, и по лицу скользит то солнце, то тени прибрежных ив.

О, еще одно вспомнил, одиночное - как мы с полузнакомой компанией, нажравшись и укурившись, пошли осматривать некий недостроенный объект в центре Москвы, причем повел нас туда пьяный в жопу его главный архитектор. Мы прыгали по лесам и стояли в оконных проемах на черте-какой высоте, и в какой-то момент я сорвался (ну конечно, у меня вообще нет никакого чувства равновесия, но зато есть головокружение и страх высоты). Меня успели подхватить в четыре руки и почему-то не стали сразу вытягивать, а какое-то время оставили висеть в пустоте, слегка раскачивая, и я смеялся, как ненормальный, дрыгая ногами в воздухе, и они смеялись, и никому не было ни страшно, ни тяжело. Только на следующий день пошли телефонные жалобы на порванные мышцы и сорванные спины. Момент этого доверчивого безмятежного покоя в чужих руках над бездной тоже был однозначно счастливым.

Еще несколько эпизодов счастья тесно переплетены с неким мистическим ужасом, уж и не знаю, как уживаются страх и восторг, - наверно, вариации личного катарсиса.

4 июня, пятница
Наконец-то каприфоль накопила достаточно солнца, чтобы благоухать на закате и ночь напролёт.

Я так любил качели в детстве, что у меня до сих пор кружится голова. В темноте я сразу начинаю падать, потому что мое тело сразу перестает разбирать, где низ, где верх. Когда в метро на пару мгновений выключается свет, я выпадаю в проход, если не успеваю повиснуть на поручне. Не могу стоять на краю чего-либо - голова кружится, равновесие теряется - падаю. Никогда не стою на эскслаторе, идущем вниз, чтобы не упасть, надо идти или бежать вниз, тогда точка зрения постоянно смещается, и легче держать равновесие. Я шатаюсь и падаю, если задираю голову, чтобы росмотреть на звезды. Если ложусь навзничь, все начинает кружиться, я к этому привык и не парюсь. С детства часто теряю сознание, и еще в детстве научился предчувствовать этот предобморочный, стремительно улетающий свет и как-то противостоять ему или находить безопасную стенку, по которой можно сползти. В церкви помогает встать на колени - там холодные плиты и воздух холоднее и свежее. Я, как черт, могу вырубиться от ладана, если не успеваю принять меры. На долгие службы я ношу в кармане пузырек с нашатырем. Одно время носил его с собой всегда.
Мой вестибулярный аппарат неприспособлен для того, чтобы вглядываться в бездну, но я вглядываюсь метафизически, и она метафизически вглядывается в меня.
В общем, у меня большой опыт угасающего сознания, наверно, это что-то вроде тренировок в memento mori. Впрочем, мы все каждую ночь засыпаем, не зная, проснемся ли. Каждую ночь тренируемся умирать, а толку нет.
Вспомнил свою старую (и единственную написанную) танку. Приблизительно так:
В мелкую речку вхожу
Мира иного.
Нет, не забвенья ищу,
Не прохлады —
— Головокружения.

Скачал из интернета музыку, которая усыпляет людей (авторам даже изобретательскую премию за нее дали). Три раза под нее послушно засыпал (два раза днем, когда это особо трудно) - я легко поддаюсь любому гипнозу, а сегодня - осечка, не вышло. Может, потому что через минуту после конца песни и моего бодрствования у Чижа случился очередной маленький припадок из-за колик, и я как-то его предчувствовал и потому не давал себе уснуть. Потом оба заснули, как младенцы. В общем, склонен рекомендовать ее для тех, кто мается бессонницей. Marconi Union, Weightless. (Там несколько частей и, кажется, только одна из них, как бы это сказать поприличнее, гипнагогическая.)

Сегодня прорезался нагуаль и сообщил: "Храню свой диаметр в верблюжьем ушке". Давно я не слышал его блистательной чепухи. Ну почему ноосфера общается со мной таким образом? Нет чтобы коран надиктовать, или какое-то научное открытие подсказать, или хоть возвестить какую-нибудь безграмотную банальность вроде бесед Елены Рерих с махатмами. Видно, коли в моей голове и так чижики чирикают, то и от ноосферы мне прилетает всякая выбракованная чирикающая ерунда. Впрочем, лучше это, чем махатмы, намного лучше.

Гете: "Хочешь жить благородно? Тогда не бросай взгляд назад - даже если что-то потеряно и ушло навсегда, начинай все заново, как будто только что родился". Психоаналитики Гете не читали. Гете всегда был символом душевного здоровья, а психоанализ - душевной гнили. Они должны стаскивать его памятники с постаментов и разбивать кувалдами.

МАРК ДАНИЛЕВСКИЙ. ДОМ ЛИСТЬЕВ
Отличный роман, мульти-чтототам, забыл, как называется, в общем, постмодернистский, мистификаторский, многослойный. Это и сама книга с ее героями, где речь о фильме, его создателе, его семье и друзьях, исследующих таинственный дом, куда включено множество выдержек из исследований по поводу этого фильма, и таинственная история автора книги, и история того, кому досталась рукопись (самая трогательная, на мой взгляд), и это все идет параллельно, вперемешку, и снабжено многочисленными комментариями, интервью, фильмами о фильме, перекрестными ссылками, иллюстрациями, приложениями, и т.п. По-моему, это уже давно не ново, и можно было бы закончить на Павиче, а не эксплуатировать эту форму раз за разом. Ну да ладно. Автор щеголяет эрудицией и есть чем, но чет перебор, на мой вкус. И на планшете читать перевёрнутые или написанные зеркальным шрифтом страницы и прочие типографические примочки сложновато. Но меня примиряет с этой избыточностью то, что основные тексты хороши, ключевые истории жуткие и довольно глубокие. В общем, хорошая книжка.

5 июня, суббота

Снился ахал-текинец, как в календаре на стенке, только живой, с розоватой полупрозрачной шкурой, выступающими из-под нее венами, шелковой белой гривой и сволочным характером. Он лягался и кусался, когда я пытался запихнуть его в лифт на не помню каком этаже Мосгордумы, но как-то я с ним сладил и привел к своему знакомому депутату, который жил рядом в палатке в знак поддержки не помню каких беженцев, там же и многодетная семья беженцев жила, и поперек палатки висели мокрые простыни, хлопковые коричневые чулки и детские трусы, в которых сразу запутался ахал-текинец.
Потом я искал Вандомскую площадь в Париже, у меня была куча свертков в руках и маленький, но дико неудобный в переноске аквариум с золотой рыбкой. И вокруг меня что-то пели кришнаиты, которых я поубивать был готов.

Вот и в голове у меня такой же бардак, и всё из рук валится, а реальность прицельно кусается и лягается.

@темы: О книгах, О кино, Жизнь, Сны, Цитаты

---

Дачный дневник

10 мая, понедельник
"Антуан Верар в 1500-х годах издал "Искусство хорошо жить и хорошо умереть" с доходчивыми и простыми иллюстрациями пятнадцати знамений конца света". В 16 веке Вире писал: "Молодость вечности прошла, и дело идет к старости". Каноник из Лангра Русса еще более точен в определении срока, отделяющего его современников от предстоящего обновления мира или великих потрясений и его гибели: с 1548 г. должно пройти 243 года. С определенной логикой он поэтому советует учитывать этот срок при строительстве дворцов, башен, замков и других крупных сооружений. Действительно, нужны ли постройки, которые в нормальных условиях строились на века, если они погибнут в приближающемся всемирном крахе. Кончилось время строить, настало время раскаиваться". "

Тогда люди к этому серьезно относились. А сейчас?

Мы сейчас, по сути, живем во времена чумы, умирают миллионы, но эмоции у людей до такой степени притуплены, все так привыкли избегать катарсиса, сберегая нервы, что не желают видеть великое и ужасное где-нибудь, кроме экрана телевизора (зная точно, что ничего подобного в их уютной жизни не случится). Где апокалиптические видения, покаяние и пиры во время чумы? Эпидемию воспринимают как личную угрозу, выражая умеренное беспокойство за свое здоровье, а того, что приближается конец всему, вот он, в дверях стоит - не видят, не ждут, не верят в возможность (и я не лучше прочих в слепой беспечности и ленивой надежде, что авось само рассосется и можно не просыпаться: все уладится и будет, как всегда). Души отказываются трепетать перед великим, ужасаться концу света, благоговеть перед явлением чудес, признавать в людях святость, величие, гений, погибающие в бесчисленных грехах души - слишком затратно для вялых чувств и воображения, слишком сильно сказано, и все в домике, каждый в своем, в игрушечном домике, куда ничто большее по размеру просто не пролезает.

Я к тому, что скучно живем. И если душа даже гибели мира ужаснуться не может, а только вяло ноет из-за ограничений, то, наверно, и впрямь помирать пора. "Мы все больше погружаемся в зиму... Для нас наступил последний месяц великого года. Мы находимся в декабре".

А я ведь как раз перед эпидемии про чуму в Македонии писал, а в молодости, в университете - курсовик о предчувствиях конца света в 15-16 веках в Древней Руси. Тогда седьмую тысячу лет от сотворения мира ожидали и готовились к концу, о священном писании спорили и в домах и на площадях и в царских дворцах, в грехах каялись, чистые рубахи надевали. А щаз маску нацепил и в телефон пыришься, про котиков там, про гарепотера.

Я тут начал было стих в прозе писать про нашествие демонов, да бросил. "...Они сожрут воздух, которым мы дышим, они пластами нарежут облака себе на подмётки, раздерут покров небес, выпьют синеву в несколько жадных глотков, хрустя перелетными птицами, свяжут в узел ветра, иссушат дожди и спалят снежные тучи, как солому, изломают молнии. И сухие кости небес обрушатся на землю..." Не, не страшно, не цепляет.

* * *
Парочка цитат:
Сердце искателя приключений. Фигуры и каприччо
Эрнст Юнгер

"В нашу память врезаются именно те моменты, которые больше всего похожи на сон. Например, момент, когда какая-то старая дама берёт нас за руку и ведёт в комнату, где умер дедушка".

"Склонность к педантизму и микроскопическому самокопанию — один из первых симптомов, обнаруживающих изъян в природном здоровье. Инструмент наших чувств приспособлен для удобного обращения с вещами и людьми. Если мы в полном порядке, наши удовольствия должны быть сильными, хватка — решительной, а аппетит — не слишком разборчивым."

* * *
Концерт на Орфее: "МАРШИ И ВАЛЬСЫ РУССКИХ КОМПОЗИТОРОВ ДВУХ СТОЛЕТИЙ".
Странно, что самые любимые народом сочиняют люди безвестные - Макс Кюс "Амурские волны", Шатров "На сопках Манчжурии", Агапкин "Прощание славянки", марш "Тоска по родине". Наверно, здесь наивная простота, певучесть и звучность важнее утонченности и оригинальности.

А вообще Орфей не радует. Все сдвинулось в сторону развлекательности - клиповая нарезка музыки, коротенькие юмористические передачки типа иронично-абсурдных пересказов либретто, музыкальных анекдотов и т.п. (они милые, я сам их люблю, но хотелось бы и серьезного разговора и серьезной музыки). Уже тыщу лет не слышал на Орфее симфонии, концерта или оперы целиком - пятиминутный лакомый кусочек вырежут и подадут. И в "Концертном зале" слишком много конферанса.

14 мая, пятница
Зацвели вишни и тюльпаны, когда они рядом - особенно красиво - пламя под снегом.
Ночью пели соловьи, но лягушки были громче. Соловьи под Арктуром, под Сердцем Карла, под Волопасом, под Большой Медведицей.

Сестрица тут о ком-то рассказывала: "Ротик чапальником сложила"... Я восхитился. У нас семья интеллигентная, филологическая, поэтому мы все, где только можно, подбираем самые простонародные выражения и активно их используем. А про чапальник я и не слышал. Но картинка перед глазами сразу яркая встает. Сестрица, глазом не моргнув, объяснила, что это такая хрень, которой сковородку без ручки подцепляют. Небось, нарочно в интернете смотрела - откуда бы ей знать?

Вот еще из семейной коллекции: про того, кто заважничал - "забурел, навоз продал", про неловкого и медлительного человека - "кулёма", и чисто изобразительное - "глаза, как у бешеного таракана". Много, сразу и не упомнишь. Причем, желательно, чтобы это исходило от старшего поколения, какой-нибудь деревенской родни, чтобы своё, а не из словарей.

Ночь была теплая, влажная, душная, соловьи перед рассветом пели, как сумасшедшие.

Про кино
МАНОЛЕТЕ, Испания, 2007, реж. Менно Мейес
Про знаменитого тореадора, которого в 40х годах бык убил и его любовь к неподходящей легкомысленной актрисе. В современном кино ее сделали воплощением свободы и гуманизма, как иначе. Но в целом смотрится приятно и Эдриан Броуди очень трогательный, и съемки красивые, и музыка.
(Я защитник корриды. На мой взгляд, это сейчас единственная возможность для быка прожить яркую и достойную жизнь. Я бы на месте быка только об этом и мечтал бы с рождения. Как будто у них большой выбор! Или под шпагу, или под обух на котлеты. Ну а люди - взрослые и сами решают, где им шею сломать - и коррида ничем не хуже цирка, паркура, альпинизма и т.п.)

Про книжки
Апполонов. ПИШИ РЬЯНО, РЕДАКТИРУЙ РЕЗВО
Да фигня, как обычно, и фамилия автора с ошибкой кагбэ намекает, что Аполлону он никто. Полкнижки - интервью с современными писателями, есть интересные наводки на хорошие книжки.

15 мая, суббота
Снилась мне подземная Неглинка, не вонючий ручеек в трубе, а нечто вроде Леты или Стикса, - река в царстве мертвых.
Началось же все с того, что мы с диггером спустились в канализационный люк в Даевом переулке и потопали по обычной поначалу канализации, но вскоре дорога пошла под уклон, одни трубы раскалились, другие заледенели, третьи загудели, как струны. Проход превратился в шахту с довольно высокими каменными сводами, потом в пещеру. Там на стенах росли какие-то фосфорицирующие поганки, я несколько сорвал и распихал, как цветы - одну за ухо, другую в петлицу и т.п. вмессто фонарика. Диггер говорит: "Пальцы не облизывай - сдохнешь" и через пару поворотов показал мне останки отравившегося поганкой путешественника - он был как разбитая лампочка, стеклянный, прозрачный, с хрупкой дырой в боку. В нем что-то еще тлело, как лампа накаливания - душа, наверно.
Внизу Неглинка превратилась в довольно широкую реку вроде Невы или Сены, гранитные набережные по берегам, огромные серебряные плакучие ивы, тусклые фонари, возможно, газовые, всё очень торжественно, очень по-имперски, сумрачно и абсолютно пусто. Диггер говорит: "Главное, не столкнуться с Аксолотлем". И то ли по его рассказу, то ли самостоятельно, я отчетливо увидел в воображении этого аксолотля - огромное студенистое полупризрачное светящееся тело, поднимающееся из воды в небо, как луна над озером, голубовато-белое, в струящихся плавниках и хвостах, с лицом, как у птицы-сирина на лубках и маленькими детскими ручками.
Мне там настолько понравилось, что я всю дорогу думал об переселении сюда. Понравились, сумрак, пустота, деревья, серебристое медленное течение реки. Что-то для меня чрезвычайно уютное и родное.

Вячеслав Отрошенко. ГОГОЛИАНА
Про трепетное отношение Гоголя к паспорту, Риму, дороге, про его двойников и про смерть. Очень интересно, но показалось, будто как-то все мелковато, все о мелочах, но последняя глава про "Мертвые души" вывела все на правильный уровень вечности, к небесам.

16 мая, воскресенье
Душистые хрупкие свечи черемухи, всюду вишенки белыми облаками, и яблони начинают распускаться. Готовлю глаза к интенсивному любованию и завороженному созерцанию.
* * *
Немножко цитат из "Ужасов на Западе" Делюмо
"Анк — последний умерший в этом году человек, который весь следующий год будет жнецом с косой смерти за плечами собирать свой жуткий урожай, увозя его на скрипящей повозке."
"Слепые, которые никогда не видели дневного света, начинают проявлять беспокойство с наступлением темноты.
"Было бы полезно вслед за Ж.Бутонье различать страх в темноте и страх темноты.
Дурные сны приходят извне, они навязываются спящему загадочным злым существом по имени Кокемар (на юге Франции — Старая Шош). Причем это имя употребляется то в единственном, то во множественном числе, и тогда прослеживается связь между этим персонажем и оборотнями. Говорит другая старуха: "Если у человека судьба быть оборотнем, то и сын его станет таким, а дочь станет Кокемар".
Фантазмы на тему жизнь — смерть — возрождение всегда сопровождались или вдохновлялись образом луны. В Европе в начале Нового времени отношение к луне было, однако, явно отрицательным, так как она рассматривалась как сообщница ночных злодеяний. Показательна в этом отношении небезызвестная поэма Г.Сакса "Унтембергский соловей", посвященная Лютеру. Пение соловья предвещает утро: "Свет луны рассеивается и бледнеет. До этого, своим ложным светом она ослепила целое стадо овец, да так, что, вместо того чтобы идти за пастухом на пастбище, они пошли по лунной дорожке на голос льва и заблудились".
...где солнце молчит, где текут черные реки и даже снег теряет свою белизну
* * *
Марго Ланаган. ЛАКОМЫЕ КУСОЧКИ, 606 с.
Сказка на основе разных сказок. Очень женская феминистская книжка, но хорошая. Не так, чтобы идеология любой здравый смысл и правдоподобие вышибала. Зацепился и глазом и сам не заметил, как прочел.

17 мая, понедельник
Во сне помню был разговор о пламенеющей готике и меня повели куда-то по Парижу показывать образец. Вот же впрямь пламенеющая! Собор горел, как костер, огонь прям в небо уходил, очень высоко. Не обращая на это внимания, мой спутник повел меня внутрь. Все витражные розы тоже горели, не сгорая, малиново-оранжевыми, живыми, бьющимися в стекле языками пламени. По стенам скользил бледный огонь, лица святых сквозь него смотрят прямо и спокойно. Службы не было, посреди храма играл какой-то виолончелист с вздыбленными, тоже горящими, как факел, волосами.

Потом мы были в кафе на набережной, мой спутник, недовольный, что я заказал сэндвич с лососем вместо паштета и чего-то еще более утонченного, пересказывал сюжет книжки Сименона про то, как кого-то убили свежим багетом, в глаз воткнули.

* * *
Вот и все, яблони цветут, вишневый цвет невесомо облетает. С этого времени я веду счет лета. С яблонь все начинается по-настоящему. И сирень уже залиловела, пока только тенью.
В этом году меня как-то особо притягивают березы - фотографирую их, а сегодня утром, поглядывая на соседскую березу, попытался встать в такую же позу и вывернуть руки, как у нее ветви растут - почувствовать, что значит быть березой. Хорошо получилось, удобно. И астральное тело, как березовые листики, полощется по ветру. Мне нравится их прозрачность и летучесть, что они струятся в воздухе, как зеленые ручьи.

Я выполз сидеть на солнышке с книжкой и Чижом р чую, таю с непривычки. Солнце всю энергию пьет, потом, видно, перерабатывает и назад выливает. Я определенно чувствую этот круговорот, некий постоянный обмен - не пойму, выгодный или нет. Под жарким солнцем думать почти невозможно. Наверно, это что-то вроде ублажения тела за счет мозгов.

Я смотрю на яблоневый цвет, и каждый раз, когда отвожу глаза, внутренний голос начинает верещать: ты что! ты же всю зиму будешь жалеть, что мало смотрел, что не насмотрелся. Потом почитаешь! Смотри, какие они накрахмаленные, какие розовые бутончики, как они нарочно собраны в букетики, чтобы сунуть в петлицу и рассекать по паркетам какого-нибудь дворца.

Цветущая яблоня у меня вызывает какие-то кичевые ассоциации (но это не мешает мне ею восхищаться все равно). Кремовый торт, купеческая невеста, а вот теперь еще - комод с целым ворохом бельишка какой-нибудь куртизанки: всё новенькое, батистовое, накрахмаленное, отглаженное, с розовыми ленточками.

* * *
Жду, когда пароротники вырастут. Оказывается, очень полезное растение.
«Как солнце разгоняет мрак, — говорит аббатиса Рупертсбергская{68}, — так и фару(папоротник) прогоняет наваждения. Бес бежит от него, а гром и град весьма редко попадает в место, где он произрастает; наконец, человек, носящий на себе папоротник, укрывается от порчи и чародейства».


Томас Вулф. СМЕРТЬ - ГОРДАЯ СЕСТРА
Новелла в торжественно риторическом стиле. Ну за это его и люблю - за патетическое и ироничное, шекспировское восприятие мира, звучный колокольный язык, за высокий романтизм.

19 мая, среда
Тягостный сон. Я в пустыне, в каком-то то ли караван-сарае, то ли гараже для грузовиков - большая глиняная коробка с тонкими стенами посреди песка. Единственное место, где есть тень, поэтому даже мысли нет куда-то отсюда уйти. Вместе со мной в этой коробке - женщина, которую изнасиловали бедуины (вроде бы, я по ее состоянию и поясняющим жестам хозяина так понял). Рот у нее в крови, ей зубы выбили, и руки связаны. Она явно сошла с ума, впрочем, ведет себя довольно спокойно, смотрит на меня исподлобья и улыбается хищно и призывно. Я развязал ей руки, но она тут же сунула их в рот и принялась расшатывать и выдирать себе зубы. Один вырвала и бросила на пол между нами. Я ей снова руки связал, она не сопротивлялась. Дергала головой, отбрасывая волосы с лица, неотрывно заискивающе на меня смотрела и улыбалась. Насколько я понял, она здесь не пленница - видно, пришла из пустыни, ее пустили, но никто больше ничего не собирается делать. Со мной такая же история.

Я продал хозяевам часы за канистру с водой. Хотел напоить женщину, но она воду выплевывала, а потом по-звериному согнулась, набрала полный рот песка с пола и стала демонстративно его жевать, с вызовом глядя мне в глаза. Я ждал ночи, чтобы уйти. Женщину тоже не смог здесь оставить. Хозяева вроде относились к ней совершенно равнодушно и сами по себе опасности не представляли, но они явно пальцем не пошевелят, если кто-то другой захочет что-то с ней сделать.

В общем, на закате я ее поднял тычками, рук развязывать не стал, и мы пошли по почти занесенному песеом шоссе. Я даже не смог выяснить, в какую сторону идти - хозяева меня не понимали, а я их. Потом я увидел полустертый указатель на арабском, самое печальное, что цифры рядом с названиями были трехзначные и понятно, что сто с лишним километров мы с ней за ночь не пройдем. Я надеялся лишь, что до рассвета нам все же встретится какое-то укрытие или какая-то машина нас подберет.

В конце концов, я, конечно, эту женщину потерял. Она тащилась за мной, я слышал шарканье ее ног и не оборачивался, а когда наконец обернулся, увидел, что ее нет, а за мной тащится какая-то больная собака. И я понятия не имею, когда женщина исчезла. Проклиная все на свете, пошел назад, уверенный, что я ее не найду, и что рассвет застанет меня посреди пустыни, а это почти наверняка смерть. В общем, солнце поднялось, убийственно жарко, я пытаюсь спрятаться от солнца на свалке грузовиков, но там раскаленный металл, бензиновая вонь, а тени почти нет.

Проснулся, даже малейшего выхода из этой ситуации не видя. На чердаке слишком жарко и душно с непривычки.

* * *
Вчера было акмэ для яблонь - высшая точка цветения, сегодня тоже все роскошно, выбеленные, как простыни, цветы, все дома в поселке окружены яблоневыми облаками - такое земное отражение райских селений, но ветер уже цветы потрепал и завтра, наверно, первые лепестки начнут опадать.
Зато запахи расцветающей сирени и самых первых ландышей уже наполняют воздух. Теперь пару месяцев буду ходить и нюхать. Еще чудесная веселая полянка, где цветут тюльпаны и нарциссы среди незабудок и одуванчиков.
* * *
Дочитал здоровенный фанфик на английском - почти 2000 стр. Типа дамского романа, нудно, про отношения и героиня такая прям ангел-фифа, тьфу на нее, но зато такой легкий язык, что я читал как на русском, даже не осознавая, что это другой язык, страниц по сто в день, почти не заглядывая в словарь. Полезно. Мне как раз и надо беглость восприятия развивать, так что у меня там еще какой-то здоровенный фанфик валяется, надеюсь, также примитивно написан - примусь за него.
И еще модный романец "Дом листьев" Данилевского читаю.

20 мая, четверг
Сон типа Филифьонки в ожидании катастрофы. В общем, я узнал, что случится некий всемирный катаклизм, что-то вроде бури и потопа, которые все сметут с земли. И зачем-то лихорадочно искал возможности укрыться от этого безобразия.
Времени было мало, до заката, поэтому единственное, что мне пришло в голову, это превратиться в какую-нибудь донную рыбу или краба и закопаться в песок где-то на дне моря, где поглубже. И уже на закате я закатал штаны и отправился в море; сперва шлепал по мелководью, потом стало глубоко, но я погрузился в воду без всяких проблем с дыханием и, посматривая, как это делают рыбы и прочие морские создания по соседству, лег на спину и стал закапываться в песок. В процессе я, видимо, превратился во что-то маленькое и водоплавающее, но сохранилось ощущение запрокинутого вверх лица, которое смотрит сквозь толщу воды вверх, пока тело довольно плотно похоронено под песком.
Наверху потемнело и я понял, что буря началась. Я чувствовал, что там происходит что-то разрушительное, апокалиптическое, как будто млечный путь проносится, сдирая с земли все живое и все построенное людьми, не просто ветер и вода, а какой-нибудь плазменный вихрь или продолжающийся и перемещающийся в пространстве ядерный взрыв. Т.е. там был какой-то запредельный масштаб катастрофы.
Тем спокойнее и уютнее было на дне - блаженное дремотное состояние, как у младенца в колыбели, что-то гипнотически умиротворяющее, точка абсолютного безмятежного покоя. И это чувство защищенности, сладкой дрёмы, какой-то музыкальной колыбельной тишины и покоя я вряд ли когда испытывал в жизни. Мне там было слишком хорошо, людям так хорошо при жизни не бывает.

---

Дачный дневник

6 мая, среда

Всё, я на даче. Перед окном высокая, тоненькая, голая еще березка, вся такая девически трепетная. Теплая белизна ствола, веточки пунктиром, такие тонкие, что только подразумеваются. Чуть дальше - огромная соседская ветла, салатовая, на полнеба. И мой можжевеловый Парамоша (он, вроде, туя) расцвел, зеленеет, окреп, заматерел, частично поседел - лешак лешаком. Он под ветром выдает конвульсивные шаманские пляски, взбрыкивая всей своей хвоей, как меховыми одеждами.

Прозрачный чистый закат в арктических тонах с белым слепым солнцем постепенно наливается светом, как синяк. Сперва был голубовато-лимонный, с неуловимым перламутровым переливом цвета, а потом - червонное золото и античный пурпур (тот, что черно-фиолетово-багровый). Птички глухо щебечут, звук одной природы с журчанием ручьев, что-то отстраненно-медитативное - рано, наверно, им пока вкладывать душу в песни, еще не разгорелись - так, распеваются вполголоса.

На окне - прошлогодний сентябрьский букет гортензии, хорош по-прежнему. В саду зелени еще немного, будто краской скупо брызнули.

Перед самым моим отъездом отвалился мой единственный кран, под которым я и умывался, и посуду мыл, и стирал. Он протекал, я вызвал мастера - и тот доломал его окончательно (почему-то он взял с меня за это двойную плату). В результате кран не открывается никак, но протекает по-прежнему. Наплевал: хватит мне бытовых катастроф, пропади оно все пропадом, гори огнем! Буду умываться с помощью душа, а этот сопливый ублюдок сантехнической промышленности подождет экстерминации до осени.

# про кино
ЛЮБОЙ ЦЕНОЙ, США, 201
Внезапно понравилось. Меланхоличная южная готика, про грабителей банков, белую шваль, потерянных, поконченных. Там на Юге, о чем бы речь ни шла, всегда кончается "волей к смерти". Что-то там суицидальное в воздухе и закатах разлито, никакого оптимизма янки на долю южан не досталось. И еще здесь глубинная связь братьев, которая сильнее крови. Меня это тоже не зменно трогает.

# про музыку
ДИДОНА И ЭНЕЙ, барочная опера Перселла. Скорее, спектакль с элементами оперы. Женевский театр.
Интересная постановка на оригинальное либретто. Поют где-то в стороне, а в центре свое действие развивается, вполне прозаическое, с хрустом яблок, истеричными воплями, мытьем головы виолончелисту, с японской прислугой и еврейскими музыкантами, с кучей гэгов, типа живой отрубленной головы на коленях безголового тела, сиськи на пружинках, горячие пляски с тряпкой, белый песок сыплется их дырки в стене, гора желтого песка из окна, стриптиз, немножко порнушки со старушкой и матрасом, и повешенный без порток, потом много стриптиза с воем и кровянкой (девушкам оставили трусы, мужики скакали без них), старушку тоже раздели, а потом трахались всей толпой и частично ели друг друга. Интересно, но непонятно, я на слух иностранные языки не воспринимаю, а без этого не разберешься. Понравилось - есть в этом некий драйв, безудержный темперамент, а не унылые умствования и просчитанные попытки эпатировать публику. Лихо закручено, и главная старушка (Дидона) с таким несгибаемым актерским стержнем, всю труппу держала за глотку. И музыка чудесная.

СПЯЩАЯ КРАСАВИЦА, Большой театр.
Аврора - Светлана Захарова.
Воплощенный классицизм в постановке, костюмах, декорациях и чистый Петипа, никаких современных вмешательств и академичная Захарова-Аврора. В общем, идеально выдержанный общий имперский стиль. Легко представить на месте Захаровой Кшесинскую - "опять любить и ножкой дрыгать..." Чистый Петипа кажется сейчас слишком простодушным, скучноватым и глуповатым, но свой кайф в этом есть: жизнерадостные красотки козочками скачут, ножкой дрыгают, ручками делают "вуаля". Понятно, что он очннь тплпнтлив, но уже явно устарел.
В общем, постановка неплохая, но итальянская мне больше понравилась, хотя там весь кордебалет враскоряку танцует. И я к Захаровой холоден, она очень техничная и, на мой вкус, совершенно холодная, механическая.
Детский танец - от деток глаз не оторвать, какие все прелестные, убранные по-старинному, воздушные, изящные. В общем, есть в этом во всем старинное очарование.

7 мая, пятница

Снилось, как мне рассказывают, что в какой-то торговой фирме менеджеры по продажам превращаются в сорок - не от хорошей жизни, а чтобы покрывать большик территории за меньшее количество времени. Им даже обучение оплатили, и первый выпуск - такие гордые, нос дерут перед остальными. Я во сне журналист и отправился смотреть на их вылет.
Это было чудовищно мерзко. Я с первого взгляда их возненавидел. Сороки из них получались огромные и жирные, вроде пингвинов, тело было не в перьях, а в черно-белой сальной шкуре, типа дельфиньей, и вместо крыльев - типа кожистых перепонок или широких ласт. В одном из плавников у каждого сделан специальный разрез с крючком, чтобы держать дипломат с образцами товаров. Они были похожи на насосавшихся упырей. Их прямо распирало от самодовольства, и они даже не понимали, насколько нечеловечески, невыносимо уродливо они выглядят. Морды с большими тяжелыми клювами, покатые жирные плечи, белое брюхо, короткие ноги. Оказалось, что им с каждым лнем труднее превращаться назад в человека, поэтому с клиентами они говорят в таком облике, вернее, прокручиваем им запись на мобиле. "А если он не захочет с вами говорить?" - зачем-то спросил я. "Мы его убьем", - ответил один и они все расхохотались сальными басами. Превратившиеся показали, как они будут выклевывать ему глаза своими клювами. Тот, что пока оставался человеком, объяснил, что клюв при ударе в глаз пронзает мозг. Я был уверен, что именно так они и делают, и что они даже рады были проговориться.
Они считали себя теперь высшей расой и совсем не горевали, что им трудно назад превращаться в людей - им это нахрен не сдалось. Сказали, что перед вылетом он. Смотрят "Птиц" Хичкока, уже традиция такая. И вот дошло дело до полета. Никакой красоты в этом не было. Надувшись они, суча ногами, поднимались вертикально метра на два и судорожно двигались юхом вперед, дергая своими ластами-крыльями, роняли по пути много помета на крыши машин (они летали обычно над дорогами, с gps-навигатором).
Одна девушка умилялась, мол, они как будто в костюмах панд, так мило. А меня трясло от отвращения и я собирался писать статью, что их всех надо поубивать поскорее, потому что они перестали быть людьми. И я представлял, как они, взбесившись, будут ломиться мне в окно ночью.
Несмотря на гротеск и веселье сна это был натуральный кошмар, потому что люди-сороки вызывали у меня липкий ужас всю дорогу.

* * *
Зато про ворон я много хорошего прочитал. Оказывается, они издают около трехсот осмысленных звуков, это на один-два порядка больше, чем звуков у других птиц и животных, и это уже практически можно назвать языком. Причем, существуют местные самостоятельные наречия и когда вороны перелетают на новое место, они не сразу понимают друг друга с местными воронами. Т.е. это именно придуманные и усвоенные "слова", а не инстинктивные звуки. Если ворона растет среди людей, то она легко начинает воспроизводить и по-своему использовать человечью речь, собачий лай и т.п. Типа вставляет их в свой язык.
Вороны вообще одиночки, но они могут кликнуть на помощь других ворон - и на того, кто обидел птенца нападают всей стаей. Человеку, подобравшему птенца, ставят черную метку - на него могут напасть и через несколько лет, про его аморальность рассказывают детям и так кровная месть передается новым поколениям. Сестра мне рассказала, что видела по телевизоу, как кот лез за птенцами в гнездо каких-то пташек (не ворон), те улетели куда-то и вернулись назад с вороной, которая этому коту и вломила от души.
Когда им подваливает какая-то богатая кормежка, они кормятся по ранжиру, но иерархия у них своеобразная: сперва едят местные старожилы, потом недавние переселенцы и в самом конце - залётные мимокрокодилы.
Численность они гибко регулируют - тут и переселение, и быстрое сокращение рождаемости в трудные времена. А врагов у взрослых ворон, кажется, нет. Птенцов воруют, яйца лопают, гнезда разоряют, а со взрослыми не связывается никто. И люди, если умные, не трогают, потому что вороны очень полезные - городские санитары. Да и себе дороже с ними воевать.
Вороны любят играть с собаками и кошками. Уж и не знаю, участвуют ли звери в вороньих играх добровольно, но воронам весело. А если вороны живут в лесу, они точно так же играют с лисами и волками.
Двадцати воронам устроили эксперимент, как шимпанзе: задача была: напиться воды со дна узкого кувшина (правильное действие - набросать туда камней, чтобы вода поднялась повыше). Две вороны сообразили кидать камешки в кувшин со второго подхода, все остальные - с первого же. Причем камни сразу выбирали покрупнее, чтобы дело шло быстрее.
И наконец, когда они находят труп вороны, то над ним собирается целая стая - сперва они долго каркают и кружатся, а потом рассаживаются на ветках в некоем погребальном ритуале скорбного молчания.

* * *
Лег поспать минут на двадцать и через десять минут понял, что замерзаю нахрен, как ямщик в степи глухой, почти замерз уже, шевельнуться не могу - оно как-то затягивает, умирание. Наверно, это было что-то вроде сонного паралича.

8 мая, суббота

Опять снился какой-то моржеподобный монстр. Больной был. Я ему слипшиеся розовые веки разлеплял - сперва долго отмачивал их чаем, а потом аккуратно пальцами раскрывал. Только у него глаза раскрылись, как у него сразу полились слезы, и я понял, что это не такой уж монстр. Лицо у него было почти человеческое, хоть и уродливое, с большим толстым носом, кожа грубая и розовая, пористая, а тело моржовое, только розовое, как у свиньи. В общем, меня уговорили взять его на передержку, выдали мне кресло-каталку. Я закутал его в огромное пальто, шляпу нацепил и повез к себе домой на автобусе. В автобусе люди говорили о том, что в Москва-реке появились моржеподобные монстры-людоеды, и я боялся, что нас с ним сейчас выбросят из автобуса и отпинают, а монстр слушал, трепетал и плакал. Жалко его было ужасно, я даже ему платком нос сопливый вытирал. Потом я бегом катил его на каталке по Садовому кольцу, и он радостно хрюкал.

На закорках втащил на свой этаж, он оказался намного легче, чем я думал - дряблый, пустой внутри, дутый - всего килограммов двадцать. И тут я вспомнил, что ванны-то у меня и нет. Но он эмоционально дал понять, что она ему нахрен не нужна и незачем беспокоиться. Я устроил ему берлогу из старых шмоток в углу, чтобы помягче и потеплее, а то он весь дрожал. Чижик истерично и гостеприимно суетился вокруг. В общем, идиллия почти.

Но тут меня пронзила мысль: вдруг этот морж мопсов ест? Я у него даже спросил, а он, сука, в ответ сделал покер-фейс, словно и не слышит. Даже не стал уверять, что нет. Ну все, я стал звонить назад в приют, где мне его навязали, а они трубку не берут. А монстр следит своими розовыми глазками за Чижом и в нем уже ничего человеческого не видно - зверь в засаде. Я стал прикидывать, как в случае чего выброшу его из окна и он лопнет вонючими брызгами, ударившись о крыши припаркованных мерсов. И тут краем глазатвижу стремительное змеиное движение розового тела по полу. Бросился все ж, тварь, на Чижа, но я метнулся между ними и свалил на него телевизор (у меня тяжелый, ламповый) - не убил, но видно покалечил, потому что он стал истошно верещать, прям кровь из ушей. Я не знал, как его заткнуть, добивать или нет, в общем, плюнул и проснулся.
Какая-то у меня ретроспектива фильмов ужасов во снах. Тема: монстры.

* * *
Дождь моросит легкой прозрачной сеточкой, вуалькой, начал идти ночью и непохоже, чтоб остановился передохнуть в ближайшие сутки - в нем потенциал на целую неделю. Но когда комнату нагреешь и закутаешься потеплей с сопящим Чижом на коленях - даже уютно. Я за один вид из окна на закат, на яблоню, тую, иву и березу, за щебет птиц сквозь стекло, многим пожертвовать готов. Вообще ближе к природе, подальше от комфорта тело будто просыпается от искусственного сна.

* * *
Кто молод не был? кто не прилипал языком к качелям в студеную зимнюю пору? кто не хвалился, что пил неразведеный спирт? Я, к примеру, и прилипал, и пил, и молод был. Это я к тому, что зашла речь об алкогольных пристрастиях и оказалось, что я не люблю чистую водку, коньяк, виски, вермуты, портвейны, белое вино и любое шампанское слаще брюта. А люблю я, как сам с удивлением понял, первач, чистый, как слеза, спирт, разведеный как душа попросит - лучше покрепче, абсент, шампанское только брют, вино только красное и сухое, но можно и кагор изредка, детство вспомнить, и домашнее вино, светлое резкое пиво, а на водке люблю всякие настойки и перцовку, и коктейли самые разные, и даже ликеры, помню, неплохо шли. Эклектика, в общем. Но в убеждениях я тверд, и от мартини, джина, изабеллы или муската или полусладкого шампанского откажусь твердо, хоть режь меня, хоть один на всем свете трезвым останусь.
Вдруг подумалось, что если б я был гениальным композитором, то непременно написал бы душераздирающую сюиту под названием "Печаль по разбитой бутылке". Даже странно, что такого никто не написал. Хрен с ней с сюитой, хоть элегию-то кто-то ведь должен был такую накропать? Это ж всем близко, всему человечеству: радость, подстреленная на взлете - вмешательство неумолимого рока - ошеломление - неверие - осознание беды - отчаяние - суровое осуждение друзей - жгучий стыд - острая скорбь, отзывающаяся глухой тоской через годы жизни... А тема до сих пор не раскрыта во всей ее глубине и трагизме.


* * *
Про книги
Дмитрий Бакин. СТРАНА ПРОИСХОЖДЕНИЯ. - 147 с.
Замечательные рассказы, мощные, гипнотические, чугунная тяжесть и чистый стальной звон. Великолепный писатель.

Эрнст Юнгер. СЕРДЦЕ ИСКАТЕЛЯ ПРИКЛЮЧЕНИЙ. Фигуры и каприччо. - 214 с.
Приятная книжка, талантливый и умный писатель и философ. Книжка завораживает, потому что про сны и их осмысление

9 мая, воскресенье

С праздником! Люблю парады, даже когда я просыпался обычно пополудни, парад на 9 мая я всегда смотрел. Это важно, это должно быть. Военные парады цементируют государство и нацию. Символизм, связь с историей, гипнотическое утверждение силы, независимости и власти над судьбой. Я человек, от общества обособленный, но очень ценю моменты, когда с чистой душой могу чувствовать единство со всем народом - поэтому и ленточки георгиевские ношу, и на салют стараюсь в толпе смотреть, и парад, хоть и по телевизору, но вместе с миллионами. Мне это нужно.
Какие все красивые на параде. Форма красивая, кубанки, девочки в белых юбках, стройные генералы. Как прекрасно и грозно смотрятся самолеты и вертолеты на фоне кремлевских башен и грозовых туч.

11 мая, вторник
Начитался вчера перед сном про медвежьи могилы в Одесских каменоломнях, ну и сразу сон про них приснился. А если медведи - значит, кошмар.

Во сне полез я в Подземелье (не в большое у Ивановского монастыря, а в маленькое, где по легенде был воровской схрон, на Малой Грузинской). Я там в детстве все облазил, но надо было быть очень осторожным, чтобы не столкнуться с местными обитателями. Во сне мне было лет 12-13.
В общем, длинные темные подвалы, вода на полу, деревянные гнилые мостки, вот по ним и топаем с дружком (Антошей? Андрюхой?), как по дороге из желтого кирпича, и приводит она нас в какой-то подземный зал, вроде катакомбного храма, своды низкие, проходы тесные. А посередине гроб в свечах стоит.

И вот только мы с дружком в этот зал заглянули, как все странным образом стало оживать, будто включилось. Причем, внешних изменений нет: гроб стоит, свечи горят, но словно магнит заработал - уйти невозможно и звук низкочастотный, слухом не улавливаемый, чувствуется как вибрация. Кирпичные стены загудели, задрожали, ноги в пол залипли - шагнуть можно, но с усилием. И покойник из гроба стал подниматься, только оказалось, что это медведь.

Я медведей боюсь - ужос! медведефобия у меня, а в снах боюсь их еще на порядок больше. А мой дружок спокойно так говорит: "Не бойся, это гальванические опыты. Или чучело на пружинках". Смотрит с позабавленным любопытством, как медведь из гроба лезет, а меня выворачивает от страха. И не сбежишь, потому что ноги к полу липнут.

Дальше было вроде сцены из Вия: я трясущимися руками обломком кирпича рисовал вокруг себя круг, глаза зажмурил, а мой дружок, посвистывая пошел на чучело смотреть. Хруст, чвак, звуки жадной еды (я глаз не открываю), кто-то жаркий ходит вокруг, сопит и громко нюхает (возможно, в реале это был Чиж). Я так был напуган, что даже из сна выскочить боялся - вдруг он меня в процессе перехватит. Глаз так до конца не открывал, а потом вдруг все выключилось - ни низкочастотного гула, ни магнитного пола, ни сопенья. Вот тут я и проснулся с облегчением, задыхающийся и дрожащий, как цуцик.

Спасибо вам, неандертальцы, хоронившие медведей, за мои сладкие сны. Прям как в детстве - кошмар без затей, первобытный, архаичный.

* * *
Ночью заморозки были, пар изо рта такой густой, хоть ломтями режь. Звезды яркие, ледяные, как лютой зимой, вода в умывальниках на грани замерзания. А днем обещают +20°.

* * *
Про книги
Жан Делюмо. УЖАСЫ НА ЗАПАДЕ, 641 с.
Классическая культурологическая книжка о том, что пугало людей от Античности до Нового времени - от страха привидений и покойников, боязни моря, стихийных катастроф, голода, темноты, чумы, бунтов до страха перед Сатаной, мусульманами, евреями, женщинами и колдовством. Читать - сплошное удовольствие. Не то чтобы много нового узнал, но написано хорошо и увлекательно.

Ник Перумов. АЛМАЗНЫЙ МЕЧ, ДЕРЕВЯННЫЙ МЕЧ. Кн. 1 - 586 с.
Ну чо, главное - он меня не раздражает. Написано, конечно, так себе, скороговоркой, но есть много чего и похуже (про попаданцев так почти всё хуже), а я читаю и ничо, не помер. У Перумова и герои симпатичные, но все одинаковые, он характеры не разрабатывает, так - общечеловеческая тоска и безысходноздь. Фантазия богатая, но чтоб атмосферу нужную создать - у него руки не доходят. И сюжет без особых дыр, но слишком уж много событий, по паре страниц на встречу с одним монстром, еле отбились, и тут уже другой на подходе, в общем, явный перебор. И главных персонажей на стандартный томик больше десятка - слишком много, не знаешь, о ком переживать. В общем, все неплохо, но чего-то не хватает, чтобы хотелось читать запоем. Ему бы хорошего соавтора, может, и вышел бы толк. Может, еще что почитаю как-нибудь.

12 мая, среда
В Москве тепло, тюльпаны и черемуха, но у меня здесь столько противных дел, что даже не радуюсь. Вчера вынул пару карт Таро, посмотреть, как сегодня дела пойдут. Пару, потому что первой выпала, сука, Смерть, а меня это ни фига не устраивает. Вторая, правда, немногим лучше - восьмерка мечей - типа, нихрена у меня с делами не выйдет, государство будет мне изо всех сил чинить препоны (представил Путина с гвоздями во рту и молотком в руках, который починяет забор с надписью "врешь, не пройдешь"). В общем, радуйся, если останешься живой и на свободе. Вот спасибо-расспасибо, всем спасибочкам спасиба. Фиг я когда еще обращусь к Таро за консультацией, как-то оно не вдохновляет совсем.

Вчера на даче таскал мешки с грунтом по 36 кг, бедный я. На тачке, конечно, не на горбу. Скоро втянулся, вошел в роль, время, вперед, всё такое, свитер скинул, запел что-то бодрое вроде "живет ширмач на Беломорканале, катает тачку, стукает киркой, а фраера наглее втрое стали, никто не правит ими праведной рукой". Еще сестра полезла мне помогать и глаз мне затылком подбила. Типа, последний мазок стилиста. Думал сегодня не разогнусь, но обошлось, вроде. А то сегодня мне в поликлинику на осмотр, доказывать, что я здоров и веду здоровый образ жизни, и хорош бы я был там скрюченный и с подбитым глазом.

Зато, говорят, помидоры будут по 5 кило. На фиг такие монстрюги? Всю неделю, что ли, одним помидором всей семьей кормиться? Без Чижа, пожалуй, и не управимся, но он все сожрет - дырку в помидоре прогрызет и там поселится, пока все не слопает.

В Москве видел сойку, а на даче - сорок, грачей и пеночек. Соловьев чет не слыхать.

Сны Юнгера вспоминаю - они у него куда круче, чем у меня: у меня боевички и хорроры, а у него артхаус со множеством смыслов. Вот разница между его философским умом и моими малообразованными тараканами. Читаю Фета - хорош, собака, прям то, что надо - любовь и розы, и никаких мешков с грунтом и документов в МФЦ.

@темы: О книгах, О кино, Жизнь, Музыка

---

ХРИСТОС ВОСКРЕСЕ!
Поздравляю всех, дорогие мои. Радость на асей земле!

У меня опять интернеторфобия. Щаз скину все, что писал, свалю на дачу, а там, под яблоней и под птичий свист, в себя приду и стану раз в неделю выкладывать посты, честно.

* * *
Опять снилась Сухарева башня, вернее, ее некий, сокрытый от людей, образ - возвышается над городом как Останкинская башня, в этот раз - хрустальная, текучая, слоистая, как вода. Я на балконе стоял и на крыши сверху смотрел. Рядом - молчаливый и отстраненный монах с удочкой, что-то там, внизу, в Москве, ловит. О чем-то мы тихонько все же говорили, помню, он сказал, что человек - как свеча, тело его тает... (Логически можно дополнить: фитиль - душа, огонек - дух. Это я уже проснувшись рассуждал.)
Балкон, видно, летучий - приближает меня к тому, что я хочу рассмотреть. Какое-то открывшееся окно на солнце вспышкой сверкнуло, я подлетел ближе, а там - пропущенная сцена из "Мастера и Маргариты". Маргарита говорит домработнице, что надо полотёров вызвать, а то еловые иголки так с самого Рождества не вымели. Она чем-то рассержена, но не показывает, мандариновая шкурка в руках, дерет ее на кусочки. Квартира просторная, сталинская, светлая, промытые сверкающие окна. Лицо ускользает, прическа военных времен, которая никого не красит, с валиком надо лбом, русые волосы, гибкая - стоит, склонившись над круглым столом.
Она открывает шкатулку, когда горничная вышла, там - ягоды рябины. Оглядывается воровски, одну ягоду в рот - и мимо меня призраком в окно выносится, меня не видит. Я прыгаю с балкона к ней в окно, сгребаю горсть рябины, всю горсть в рот (горько, но почему-то очень вкусно) - и лечу кувырком черте куда, то ущелья какие-то, то небоскребы, а я кувыркаюсь в воздухе, остановиться не могу, ничего не успеваю разглядеть, хорошо хоть не натыкаюсь ни на что и голова не кружится. В какой-то момент увидел призрачную летучую лодку и что за ее борт чьи-то руки уцепились - мимолетно мелькнуло. И вдруг - фигак! - несусь прямо на огромную гладкую стену с египетскими иероглифами и впечатываюсь в нее со всей дури. Не больно, но проснулся.

А уже после пробуждения в голове бродила мысль, что дерево надо обивать железом - чтобы молния почаще била.

* * *
На мое хрупкое сознание всей своей многотонной задницей вдруг обрушилось оно, бытие. Поэтому я малость не в своем уме и фиксировать эту хрень в дневнике нет никакой возможности. Пытаюсь разгрести все косяки, чтобы отвалить на дачу чистым и свободным сразу после Пасхи, и там уже жить размеренно и мирно, работать, видеть сны и писать всякие штучки-дрючки в дневнике. Честно. А сейчас не могу, у меня нагреватель течет, электрик в дверь ломится, холодильник чихает, проводка воняет, и недооформленные важные документы лежат, пищат и ногами сучат, и прививку я сестре обещал сделать (в смысле, себе прививку, чтоб никого не заразить), и деньги сами не зарабатываются, суки. Нет штоб все по-другому, как у лилий полевых и птичек Божиих, ни заботы ни труда.

Я уже как-то жаловался, что у меня под боком Вавилонскую башню строят. И споро так дело идет. До этого лет сто был замороженный долгострой, а как с проектом определились - за год половину выстроили. Стрёмно как-то. Достроят - и все передеремся.

Тени сейчас яркие, синие и многослойные - на них ложится иногда отраженный свет от окон какого-нибудь сплошь застекленного дома или даже от стоящих рядом машин, и получается что в тени есть места света - не просветы, а второй слой - вроде больших солнечных зайчиков поверх тени.

Еще в последнее время появилось много магазинов типа "точка любви" или как оно там. По маршрутам наших с Чижом прогулок их аж пять, а недавно не было ни одного. Ни разу не видел, чтобы туда кто-то входил или выходил. Зачем это все? Откуда вдруг такой всплеск спроса на резиновые херы? Также поражает дизайн ногтей в каждой подворотне. На одну единственную булочную их не меньше двадцати. Я не верю, что там действительно ногти красят, наверно, это замаскированные пункты вербовки инопланетян - отправляют живой товар на альфу Центавра, в в точках интима - на тау Кита. Или это шпионские явки, предоставляющие безродным космополитам возможность продавать родину с комфортом на каждом углу. Сходил мусор вынести - по пути Кемскую волость шведам продал. Под накладными ногтями - коды шифров и яд, чтобы быстренько сгрызть в случае провала.

* * *
Про книги
АНДРЕ КРИСТОФ. ИСКУССТВО И МЕДИТАЦИЯ
Приятная книжка ниачом (обо всем хорошем), неглупая, интересный подход - он в картинах находит нужные для медитации состояния, но в конце концов просто философствует о жизни. Написано хорошо, нет привычного убожества всех этих американских методичек. Чем-то похоже по тону и стилю на книжку про Брейгеля (Мастерская сновидений).

## Про кино
ГРАФИНЯ ИЗ ГОНКОНГА, США, 1967 - 5,5/10
Голливудский милый пустячок с красавцем Марлоном Брандо и Софи Лорен, которая играет русскую графиню-эмигрантку, которая работает танцовщицей в гонконгском кабаке. Русская эмиграция долго вдохновляла их на всякие романтические и авантюрные фильмы.

ЦВЕТ ИЗ ИНЫХ МИРОВ, 2019, Португалия - 6/10
Жуткий фантастический фильм про инопланетную херню, которая свалилась на уединенную ферму аместе с метеоритом. Сюжет банальный, но воплощение чумовое, психоделическое, мрачное до предела. Еаропейцы в кино, в отличие от американцев, с удовольствием убивают детишек, тут даже на развод никого не оставили. В общем, было занятно.

ИЗНАНКА СУДЬБЫ, США, 1990. - 5/10
Судебный фильм, мужа обвиняют в убийстве жены (Джереми Айронс и Глен Клоуз), команда адвокатов - всё довольно уныло и ничего толком не объясняется, но жизнь аристократов (временами даже комичная) интересно показана, и актеры эти мне симпатичны и смотреть было приятно. Айронсу за эту роль Оскара дали - на мой взгляд, не за что было, он играл мужика, который не проявляет чувств - так что там играть?

КОЖА, В КОТОРОЙ Я ЖИВУ, реж. Педро Альмодовар, Испания, 2011. - 6/10
Смотрел раньше. Альмодовара я не особо люблю, но это кино еще ничего. Финал утешил. И музыка хорошая.

РЖЕВ, 2019 - 6/10
Я такие фильмы люблю: жесткое мочилово и все же некоторая человечность рядом. Сценарий, в общем, стандартный, не сказать, чтобы плохой, но все уже было тыщу раз, слишком много фильмов о войне снято, и сейчас сценаристам и режиссерам остаётся только цитировать и комбинировать, потому что, когда придумывают от себя, получается еще хуже - голимый голливуд, типа "мы одна команда" и просветленные улыбки. Нет уж, лучше про злых особистов и т.п. А так - мне скорее понравилось, люди старались, это видно, к оригинальности явно не стремились, хотели сделать что-то привычное, понятное и добротное, все предсказуемо, но слишком бесящих банальностей нет. Зато лица незамыленные и военные сцены хорошие.


## Про музыку

МАДАМ БАТТЕРФЛЯЙ, опера Пуччини, Ковент-Гарден.
Красиво.

ОРФЕЙ И ЭВРИДИКА, Глюк. Поют Хуан Диего Флорес и Кристина Карг. Ковент-Гарден.
Прелесть, все очень понравилось.

МЕДНЫЙ ВСАДНИК, балет Глиэра, Мариинский театр. - Опять эта Терешкина. Музыка скучная. Чуть не бросил смотреть, когда Петр с пафосными жестами спускал корабль на воду, а потом крестьяне пустились в радостный пляс. Прям "Кубанские казаки" по степени исторического маразма. Но наводнение хорошо получилось, хотя весь балет глуповат и хореография банальная.

Еще раз БАЯДЕРКУ из Ковент-гардена посмотрел. Там ведь две моих любимицы - Нуньес и Осипова. На них полюбовался, но до того дебильная постановка (Натальи Макаровой), что и они не радуют. Насколько лучше в Михайловском - совершенно уровень другой. А здесь еще люто бесячья манера включать в балет всякую фигню, когда эмоции не танцем изображают, а типа как итальянцы, которым языки отрезали - идиотскими жестами. Типа: бьет кулаком себя в грудь, потом изображает чашечку из рук и типа пьет, а потом пальцем в кого-то тычет. Это значит "принеси мне воды". "Я убил тигра" - удар кулаком в грудь - изображение стрельбы из лука на пальцах - тычок в тигриный труп, мол, вуаля. Причем, Нуньес с Осиповой, судя по всему наотрез отказались такой херней маяться, потому что ничего подобного не делали. И да, лучше бы было их местами поменять.

КАРМЕН, опера Бизе, Метрополитен опера.
Кармен - Элина Гарранча, Хосе - Роберто Аланья, Микаэла - Барбара Фриттоли. Всех троих люблю, голоса отличные. Гаранча еще и писаная раскрасавица, Кармен из нее великолепная и даже песню цыганки в кабаке, от которой у меня иногда прям кровь из ушей, она очень приятно спела, а от Казарновской я башкой о стену колотился, лишь бы заткнулась. Барбару Фриттоли я еще лет десять назад присмотрел, хорошее крепкое сопрано, но она внезапно отовсюду пропала, не видно и не слышно, а она оказывается в Метрополитен-опера. Хосе я и получше слышал, у Аланьи голос слишком резкий и немного плоский, но все равно хорошо, в этом тоже свой кайф есть. Постановка душевная, реалистическая, мне понравилось. В общем, все хорошо.

РОМЕО И ДЖУЛЬЕТТА, опера Гуно. Театр Новая опера, пост. Арно Бернар. Поют: Мария Буйносова и Алексей Татаринцев.
Джульетта слишком громкая, крикливая. Никогда не слышал, чтоб ту красивейшую арию из первого действия так пели, прям на разрыв барабанных перепонок. Голос у нее хороший, сильный и красивый, глотка луженая, а вот с эмоциями проблемы - вообще никаких нет, в любой ситуации орет дурняком на форте, как в мегафон на митинге, ну и французский у нее как английский у Мутко. А у Ромео приятный мягкий голос с живым дыханием, гибкий и выразительный, пожалуй, мне нравится, но в дуэтах с Джульеттой он тоже орать начинает и захлебывается временами. Постановка хорошая, все бегают, фехтовальщики дерутся, декорации лаконичные, крутые - суровая такая Верона, мрачная, рыцарская, военная. А вот тому гаду на телевидении, кто заставки с титрами делал вырвиглазные - фуксия с оранжевым - руки оторвать. Такое не каждая третьеклассница рискнет в бложике изобразить.

Бенджамин Бриттен. ВОЕННЫЙ РЕКВИЕМ. Дирижер Джанандреа Нозеда. Консертгебау, Амстердам
Приятная вещь, на "Кармина бурана" похожа временами. Хоры хорошие.

30 лет театру "Новая опера". Гала-концерт. Это дирижерский театр, и тут было 6 дирижеров. Отрывки из опер "Аида", "Мазепа", "Сказание о невидимом граде Китеже"
Отлично все, русская музыка чудесная.

АНСАМБЛЬ ПИГМАЛИОН (дир. Рафаэль Пишон) и баритон Стефан Дегу. Шуман, Шуберт, Вебер
Прекрасный баритон Дегу, очень мне понравился и ансамбль хороший, и музыка чудесная.

ЛУИЗА МИЛЛЕР, опера Верди. Метрополитен-опера.
Поют Соня Йончева, Петр Бечала (тенор), Пласидо Доминго (теперь баритон), Александр Виноградов (бас), Дмитрий Белосельский (бас), Олеся Петрова (меццо-сопрано).
Прекрасные голоса, хорошо играют, но постановка какая-то безликая, как и великолепный голос Сони Йончевой - вроде все безупречно, но некоей изюминки-перчинки не хватает, чего-то неповторимо индивидуального. Но в целом придраться не к чему, все хорошо.

Еще слушал ХОР МИНИНА.

И КОНЦЕРТ БЕРЛИНСКОГО ФИЛАРМОНИЧЕСКОГО ОРКЕСТРА - дир. Кирилл Петренко. Прекрасная программа - ПЯРТ, ЛИГЕТИ, БАРБЕР, МАЛЕР. Я очень-очень люблю Арво Пярта, и Барбер мне давно нравится, а Лигети интересен. С Малером как-то не сложилось, но я не теряю надежды - вдруг все же полюблю? Я лет десять назад был холоден к Рахманинову и Римскому-Корсакову, а теперь в предельном восторге от обоих.

БОРИС ГОДУНОВ, опера Мусоргского. Большой театр.
Борис - Михаил Казаков, Пимен - Денис Макаров, Шуйский - Максим Пастер, Самозванец - Олег Долгов, Марина - Агунда Кулаева, Ксения - Альбина Латыпова, Варлаам - Андрей Гонюков.
Прекрасные Пимен и Самозванец, прекрасные голоса, великолепная дикция, благородное звучание. Вообще у всех почти каждое слово четко слышно. Варлаам тоже замечательный, такой гибкий, полный эмоций, гибкий, глумливый бас, и актер он, похоже, блестящий. Моя любимая Агунда Кулаева мало того, что голос и глаз не оторвать, так она здесь еще такую гипнотически роковую Марину играла, что я сразу вспомнила Исакову - очень похожие по манере фам-фаталь. Максим Пастер - психологически сложный Шуйский, он не мтал упрощать, спасибо ему, прекрасный, умный и тонкий певец. Николка-юродивый был невероятно трогательный, с певучим жалобным голоском. Совсе молодой. Здесь все молодые, и один лучше другого. Претензии у пеня только к царю Борису и то, скорее, только на мой вкус, потому что народ от него визжал в восторге. А мне он показался слишком истеричным, такой слабенький, чувствительный, прям фиялочка со всхлипам и с итальянскими всплесками эмоций.
Ну и сама опера - еще недавно я воспринимал ее как слишком сложную для меня, а сейчас сидел открыв рот, поражаясь, насколько умны и как верят в ум аудитории (или просто не снисходят до ее обывательских вкусов) Пушкин и Мусоргский. Поразительно видеть такую глубину в опере, она всё ж обычно бьет по самым поверхностным эмоциям, играет в "любовь и кровь", на Эросе и Танатосе, а тут тебе никакого эроса, а власть, политика, грех, святость, раскаяние, пределы допустимого зла, судьба и свободная воля, психология толпы и т.п. Ну очень круто.

@темы: О книгах, О кино, Жизнь, И на луну не голоси, Музыка, Сны

---

Сон.
Какой-то огромный конус вершиной вниз вращался в воздухе. И место сомнительное - какое-то плато в Латинской Америке, типа Мачу-Пикчу, кактусы всякие, доны хуаны с кастанедами, хорошо хоть из нью-эйджа никого не было, только местные индейцы что-то деловито варили на кострах, женщины с детьми уютно сидели под скалой, тихонько переговариваясь и ждали начала действа. Огромное звездное небо над этим всем.

Я в пику собравшимся решил про себя призывать ангела. Сидел на камешке, бормотал молитвы под нос, индейцы мимо ходили, что-то дружелюбное мне говорили на своем языке, и мне было немного неловко - я ж собирался им всю обедню языческую испортить. Конус этот инопланетный мне особенно не нравился.

Индейцы наконец начали свои пляски с бубном и женщины с детьми торжественно встали, что-то подпевали, ритуально воселицали. Я забеспокоился и стал усиленно молиться, уже в полный голос. И тут этот конус вдруг - бабах! - и взорвался в пыль. Все попадали, но тут же вскочили, счастливые, стали прыгать, смеяться, обниматься. Оказывается, они ритуал тоже проводили против конуса, чтобы он исчез.

Я чувствовал приближение ангела и страшно стало - уже зарницы какие-то в небе, прям пожар во всю вселенную. Все камни вокруг уже белым холодным светом залило, как при ядерном взрыве, и индейцы меня потянули с собой в каменную арку, типа в тенёк - и меня из этой арки выбросило на подмосковную полянку, носом в траву.

* * *

В фильме "Фельдмаршал" про Маннергейма Маннергейма играет негр, черный, как сапог. Они отлично, должно быть, рядом с Гитлером смотрятся.
Ладно, всякие там детские марвелловские фильмы, где Зевс, Ахилл, Тор и князь Владимир - негры, это всего лишь чуть более дурная дурь, чем когда древних греков играют блондинистые англо-саксы, но в относительно серьезном историческом фильме про недавнее прошлое, когда еще живы люди, которые Маннергейма знали лично и полно его фотографий - нет, блин, мне не понять.

Про музыку
НОРМУ второй раз слушал. Тенор хорош - Джозеф Каллейя, и бас тоже - Бриндли Шеррат. И как же я люблю Беллини, слушал бы и слушал. Там и кроме Casta Diva много прекрасного. И постановка в Ковент-Гардене хорошая. Да и Соня Йончева - прекрасная певица, красавица, играет хорошо и голос отличный. Мне просто не особо понравилась ее Casta Diva, холодновато получилось, но она еще до антракта распелась и дальше все хорошо было.

КОРСАР, балет на музыку Адана, Делиба, Дриго, Пуни, хореография Жюля Перро и Мариуса Петипа. Мариинский театр. Тимур Аскеров, Алина Сомова, Надежда Батоева
Приключенческий балет, дурацкий, детям, должно быть, смотреть особенно интересно. Танцы яркие, техничные и на цирк похоже по общей атмосфере. Мужские партии отличные и танцовщики хорошие. Аскеров с хорошей мужской фигурой, мощными прыжками, на героические партии, и китаец мариинский здесь просто летает, замечательный. С балеринами посложнее - сперва мне Сомова понравилась, но постепенно я почему-то охладел, и руки как-то не так держит, и ноги, в общем, хороша, но чего-то не хватает. Мне пока из нынешних мариинских прим чет никто особо не нравится. А танцовщицы с маленькими партиями - все прелестны, глаз не оторвать, как и в "Дон Кихоте". Музыка-ассорти приятная, подобрали самые веселые и яркие кусочки.

БАХЧИСАРАЙСКИЙ ФОНТАН, балет Бориса Асафьева, хореография - Ростислав Захаров, Мариинский театр. Исп.: Яковлев, Матвиенко, Терешкина.
Мария поначалу показалась таким пушистым цыпленочком, такая малость неуверенная, даже неловкая, а потом вдруг и стать, и гордость, и блеск, и чеканные позы. Вовремя я мариинских прим обругал - сразу подсунули получше. В общем, Анастасия Матвиенко мне понравилась: смотрится великолепно, ноги от ушей, ушки чуть торчат, шея лебединая, лицом - шемаханская царица и не тощая. Мне нравятся балерины в теле - лучше смотрятся, больше на лебедей похожи, а не на их обглоданные останки.
Гирей качественный - эффектный, высокий, сильный, стройный, прекрасные пропорции, маленькая голова, харизматично зловещий. Зарема - Терешкина, а я ее определенно не люблю. Она прекрасно танцует, очень гибкая, но неприятная постановка головы и голова слишком большая и руки тоже, и пальцы она всегда или врастопырку держит или скрючивает, выражение лица большей частью самодовольно наглое, хабалистое, и с пропорциями что-то не то - мне это очень глаз режет. Особено как голову опустит - прямо Квазимодо, руки до колен и горб на спине. (Она в этом не виновата, я понимаю. Наверно, и Ваганова такого типа была.) Хотя Зарема из нее намного лучше, чем Китри, с душой танцует, я сочувствовал, но все равно предпочел бы на кого-то другого смотреть.

Музыка скучновата. Хореография так себе - поестественней, чем у Петипа, но зато ни блеска нет, ни разнообразия. И раздражают, как и в "Дон Кихоте", неестественные вымученные улыбки-оскалы у танцоров. Ну зачем? Массовые сцены неинтересно поставлены, фантазии мало. Последняя, разве что, хорошая - мужской танец с камчами, но сцена кажется слишком забитой, толкотня, рисунка не видно. А вот декорации мне понравились - ковры! И восточные костюмы приятные, настоящие.

---

Сон какой-то мутный, неприятный. Сперва я плыл на теплоходе, ночь, свет из окон ресторана, я на палубе, курю, окурки бросаю в темноту. Двери из ресторана то и дело распахиваются - оттуда сразу шум, музыка, свет, закрываются - и тишина. Люди время от времени мимо проходят: какой-то мимолетный флирт с пьяной женщиной в бальном платье, какая-то ссора, а потом я ввязался в драку не с тем человеком. Чавку я ему разбил, он уполз куда-то, и я, такой весь победитель, стою гордо, сбитый кулак зализываю, и вдруг подходят четверо, и деловито так, не вступая в разговоры, просто перекидывают меня через борт.

Всю вторую половину сна я тонул. Проблем с дыханием не было - видно, я был типа человек-амфибия, но не было дна и не было берега, только море и мертвая тошнотная зыбь. Скоро рассвело, вокруг ничего, кроме волн, вечный плеск воды перед глазами, какой-то ориентир только солнце давало, его слепящий свет. Я никуда не плыл, потому что некуда, то на спине на волнах качался, то, чтобы согреться, поплавком вертикально торчал, перебирая ногами и руками. Голова оказывалась то под водой, то над водой. Не холодно, но зябко, тошно, укачивает, понемножку жизнь вытягивает.

* * *
Когда проснулся - мало что изменилось. На улице мокрая хмарь, зябко, голова дико кружится от недосыпа - за две ночи меньше семи часов в сумме спал. В великопостное состояние никак не войду, в голове и сердце сухо, пусто, ни Канон Андрея Критского, ни церковные чтения, ни молитвы, ни Псалтирь никакого отзвука вообще не вызывают. Не, я знаю, что надо терпеть и продолжать, но все равно - с унынием у меня явные проблемы.

Про книги
Пьер Паоло Пазолини. ШПАНА
Да, в общем, ни о чем, бессюжетное нечто, смесь чернухи и сентиментальности. Пазолини всю жизнь к люмпенам тянуло и ни к чему хорошему это не привело. Не пойму, почему коммунисты вечно ставят на люмпенов? Чтобы смуту зажгли, обывателей в ужас ввели, так, чтобы тряслись под столом и хоть о какой диктатуре мечтали, лишь бы порядок вернуть?

О. Александр Шмеман. ВЕЛИКИЙ ПОСТ.
Прекрасная книга, ясная, умная, строгая.

Про музыку
Misteria Paschalia, Краков. Гендель, Оды и Арии. Перселл.

---

Типа, стих в прозе.

Он несет мне в ладонях море и ночь, полную звезд, и лунный свет на волнах, и плеск. Пена морская на губах моих, соль и горечь, и жажда не престает, сколь ни пью той воды и той ночи.
Коснись меня чаячьим крылом, белым крылом рассеки тьму. Ночь сорокадневная долга и краю не видно, но зреет свет, как зерно в земле. Взойдет - и огненной радостью наполнит, сожжет дотла - и оживит.
Море укачивает в колыбели тьмы. Не спи, не спи, стой, как смотрящий на посту, смотри зорко да не обманет мерцающий свет звезд, сияние зыбких вод. Отчаяние ходит под волнами, Левиафана тень скользит под днищем корабельным, ждет, когда усну. Не спи. Не бойся. За пределами ночи рождается свет.

* * *
Смотрел какие-то передачи по религиозным каналам. Одна была про Слово о полку Игореве.
Как же я Слово люблю! Что-то внутри от любой строчки разгорается и холод под волосами. И как жутко, печально думать, что Слово о полку - единственное, что осталось от литературы того времени. Ведь шедевры такого уровня в пустоте не возникают, там целый свод литературы должен быть, как исландские саги или ирландские, и все пропало, и одно-единственное Слово о полку осталось, чтобы знали, что потеряли. Это ведь как если бы от Эсхила, Софокла и Еврипида осталась бы одна единственная трагедия, и только пальцы грызть в тоске, что никогда не прочтешь других.
Надеюсь, что в вечности все эти потерянные шедевры бережно сохраняются, нетленные и бессмертные, и, может, когда умру, я это все когда-нибудь прочитаю.

Про музыку
ПАСТОРАЛЬ, Бетховен, балет, постановка Тьерри Маландена)
Музыка чудесная, балет - нет, ничего не зацепило. Псевдо-античность, в основном. Танцоры повторяют фигуры на вазах, модернистские рисунки под античность и античные мотивы русских сезонов, а еще почему-то сильно напоминают Метрополис. Манерно и ну очень псевдо. Накрашенные мордочки танцовщиков, губки бантиком, носочки тянут. Кордебалет, а не античность. И вот этот кордебалет синхронно скачет, хороводы водит, ножками грациозно дрыгает, и вдруг поперек сцены на животе проползают танцовщики с здоровенными ракушками на спинах, типа они моллюски. Я прям рот открыл, подумал, что мне это мерещится - до того это было неуместно. И Бетховен тоже со всем этим плохо сочетался.

Про кино
ГРОЗА, Росси, 2019
Хорошее кино по Островскому. Мне нравится, люблю современные интерпретации классики - тексты хорошие и смотреть интересно, такой крутой сюр получается. Островский - гений.

КУРЬЕР ИЗ РАЯ, 2013
Сентиментальный боевичок. Ткачука зачем-то озвучили кем-то другим.

@темы: Православие, О кино, Жизнь, Музыка

---

Сперва скину всю мелочевку, что в марте писал, а потом опять начну, как приличный человек, каждый день дневник писать. Просто у меня тут все родные после прививок разом слегли и я чет приуныл. Но сейчас все хорошо, слава Богу. Поздравляю, родные, с началом Великого поста.

Весна, наконец, кэп. Но, блин, я ждал, так ее ждал! Хмарь, хлябь, все наши горы снега тают, батареи остывают, сквозняки за ноги тяпают, голуби на карнизах уже пытаются трахаться, я из окошка наблюдал, зябко, спать хочется всю дорогу - в общем, март. У японцев, кстати, так положено, каждое письмо с описания погоды начинать, а я что, хуже?

Снилась мне Гражданская война, и хоть Марков так и не приснился (а как я ждал!), но разговоры о нем были, семейные. Моя тетушка из сна, оказалось, училась с его матерью и рассказывала, как Вере Евгеньевне трудно без мужа пришлось с четырьмя малыми детьми, и какой у нее старший сын чудесный. Говорила, мол, о таких сыновьях женщины и мечтают - живой, веселый, пылкий, ласковый, умный.

Но это в мирной части сна, а потом я ехал на Дон, и нас с кучей другого народа с поезда сняли и расстреливать в степь повели. Я легко сбежал - прям очень легко, сиганул в сторону, мне вслед разок пальнули, и все. А несколько десятков остальных трое краснопузых потащили к оврагу расстреливать. Я вокруг кружил в полном отчаянии, что никто за мной не пытается уйти или просто кучей на этих уродов кинуться, орал из-за холмиков "бегите, идиоты", солдат отвлекал, в спину им камнями швырял, они даже за мной гонялись по степи какое-то время. Ну не знаю, может, кто там и убежал еще, но я не видел, - большая часть осталась. И когда я выдохся, их всех расстреляли, а я все это слышал, лежал, в небо смотрел и матерился.


* * *
Наткнулся на очередное извращение безграмотных, но манерных умов, которые "образованность хочут показать" и трахают в разных позициях слова типа "довлеть", "будировать", "одиозный", "пресловутый" и "нелицеприятный". А тут еще: **"маскировать непритязательные черты своего характера"**.

Что за странная аллергия у этой публики на слово "неприятный"? Может, оно кажется недостаточно выразительным, поэтому они норовят впихнуть в него лишние буквы? Но до фига ж синонимов, типа "отвратительный", "мерзкий", "поганый", "противный" и еще штук тридцать с разными оттенками.
Чет вдруг представил себе добра молодца с каленым мечом, который у пещеры выкликает: "Выходи на бой, чудо-юдо нелицеприятное, идолище непритязательное!" Метросексуал такой, и меч в стразиках от Сваровски.

Про книги

ВАСИЛЬЕВ. А.СМОЛИН - ВЕДЬМАК. 5 книг
Вот из-за этого я и выпал из приличной жизни. Давно барахла всякого фэнтезийного не читал и вдруг пробило. Книжка ну ничо так, фигня в целом, слишком много про жизнь офисного планктона, до какой мне дела нет. Но она из опасного вида "книжек-мечталок" вроде Гарепотера. Пробуждает фантазии, типа, а вот если б я таким был, и что бы я тогда делал... В общем, вредная книжка.
Теперь я другую серию того же автора читаю "Ученики Ворона". Там целых семь книжек и они интересней, чем про Смолина. Так что еще два-три дня я буду в относительной отключке. Вот добью их, отмечтаюсь до тошноты и к нормальной жизни вернусь, к книжке своей, дневникам, мексиканскому кино, на которое я тоже забил.

ВАСИЛЬЕВ. УЧЕНИКИ ВОРОНА - 7 книг
Дочитал. Живенько, норм, и с хэппиэндом порадовали, в том смысле, что его нет.

Про кино

ЗАВОД, реж. Юрий Быков
Отличный боевик, мрачный такой. У Быкова талант сразу захватывать зрителя, всерьез и прям за глотку, до самого конца не выдохнешь.


Про музыку
ДОН КИХОТ, Минкус, балет. Мариинский театр. Китри - Терешкина.
Китри не понравилась - техничная, ноги хорошие, но голова слишком большая и горбик на шее сзади, и руки то в кулаки сжаты, то врастопырку и здоровенные такие - некрасиво, и вообще руки ей словно мешают, и колени иногда до конца не разгибает, движения грубые и вульгарные и вообще - неестественная ломака, все какие-то комические мины корчит, такая чмоке-чмоке и дак-фейс. А какой обольстительной кошечкой была Ульяна Лопаткина - глаз не оторвать. А вот уличная танцовщица здесь была отличная, тоненькая, острая, как иголочка, резкая, по сравнению с Китри выглядит благородной дамой, а Китри - портовой девкой. И цыганочка тоже хорошая - гибкая, плавная, с ленивой негой и величавостью в движениях. И эльфочка милая - то ли мотылек, то ли олененок, мягонькая такая, только руки жесткие (вообще - у многих тут с руками проблемы). И индийская фокусница - красотка с формами. Базиль - китаец, ничего так, легкий, быстрый, но очень уж улыбка дурацкая с вытаращенными глазами и тоже какая-то во всем преувеличенная неестественность. Китри мне меньше всех понравилась. Да еще музыка Минкуса - вроде все бодро, но так скучно!

ФЕСТИВАЛЬ MISTERIA PASCHALIA - фестиваль старинной музыки, связанной со Страстной неделей и Пасхой.

Ансамбль Le Poeme Harmonique. Генри Перселл, Иеремия Кларк. - Чудесные и музыканты и певцы, контртенор замечательный, а музыка - вообще полный восторг. То, что я больше всего люблю.
Дирижер Ринальдо Алессандрини. Credo Вивальди. Stabat Mater Бонончини и Miserere Лео.

ОГНЕННЫЙ АНГЕЛ, опера Прокофьева. Мариинский театр.
. Чумовая опера, главная роль - безумная истеричка, вокруг черти скачуттвсе время - ее бредовые видения. Партия у нее огромная, она поет раза в три больше, чем обычно певицы в опере, длиннющие арии, речитативы и дуэты - причем все это с горячечным исступленным жаром. Как ей голоса хватает? Но певица (Елена Стихина?) вполне справляется. А вот Рупрехт (Никитин) мне не понравился, но мне вообще баритоны редко нравятся, уж и не знаю почему. Среди теноров, басов и басов-баритонов у меня полно любимцев, а среди баритонов, пожалуй, и нет никого. Непорядок.
Прокофьева я люблю и опера хорошая, ни на одну другую не похожа, очень будоражащая, тревожная, мрачная. Балетные черти очень крутые получились. Прокофьев определенно демонический композитор, всегда какая-то глумливая насмешка в музыке и бесовская энергия. Ну и оргия в монастыре с голыми задницами - я бы без них легко обошелся, но чо уж там.

ДОН ПАСКУАЛЕ, опера Доницетти. Ковент-Гарден, 2019
Постановка унылая, певцы, кроме Перетятько, не понравились. А она хороша, и внешне конфетка. Самую красивую арию пустили еле слышно за сценой, я так и не понял, зачем так сделано. Походу, п.ч. из всей оперы все только ее и знают, и постановщик решил показать, что там и без нее много хорошего. На самом деле - ничего, музычка веселая, но загубленную любимую арию не прощу. И старичка я всю дорогу жалел. Хорошо, что итальянцы такие жизнерадостные, старичок другой национальности и копыта мог бы отбросить от таких шуток.

ТРИ КОНЦЕРТА ВАЛЕРИЯ ГЕРГИЕВА. Он потрясающий дирижер, эмоционально раскрывается до предела, и с оркестром взаимодействие, с одной стороны, мягкое, с другой, полное. Он не вожжи натягивает железной рукой, а будто сливается с ними. В общем, замечательно.

НОРМА Беллини, Ковент-Гарден.
Соня Йончева, голос хороший, сильный, но мне показался не слишком выразительным и эмоциональным. Но вообще - хороша, темперамент, мощь, диапазон, это все при ней. Понравился тенор главный, которому в конце чавку разбили, красивый тембр.

САМСОН. Гендель. Фестиваль Misteria Paschalia. Краков, 2018.
Чудесно. И исполнение хорошее, и Генделя я люблю, не вспомню ни одного случая, чтобы мне что-то генделевское не по душе пришлось. Он какой-то очень ровный и спокойный, на мой взгляд, композитор - всегда ясно, что от него ждать, но при этом не наскучит и не разочарует. Мудрый, философский.

ГАЛАНТНАЯ ИНДИЯ, опера-балет Рамо, Парижсккя опера, 2019
Балет, собственно, про Америку и индейцев.
Я очень люблю Рамо, обожаю его танец дикарей (он у меня на телефоне уже тыщу лет стоит и менять не собираюсь).
В главной роли нынешняя французская звезда Сабина Девиль (не уверен как правильно фамилия читается - Devieilhe), такая востроносая блондиночка со скучным голосом и противными интонациями, на канале Меццо она прям с экрана не сходит. Мне она не нравится, я очень любил Натали Дессей, она, на мой взгляд, намного лучше этой была, жаль, что оперу бросила. А на эту Сабин смотреть намного интереснее, чем слушать. Остальные певицы и певцы все замечательные (одна из них, Julie Fuchs, Адель в "Графе Ори" пела - такая прелесть).
В балет кучу негров нагнали. Я читал, что до Парижской оперы тоже докопались насчет толерантности и теперь требуют в Африке негров отлавливать, чтобы ими парижские труппы насыщать. Здесь они пока только стоят, как мебель, и изредка прохаживаются по сцене с важным видом или позу модельную принимают. Не пойму, почему негры? Там про индейцев речь, и они тоже пострадали от геноцида. Почему на индейцев балетная толерантность не распространяется? Почему никто их не вытащит из резерваций и не заставит в балете плясать?

Никто толком не танцевал, певицы за всех отдувались (а зарплата неграм капает). Один чет попробовал сплясать (типа рэпа), но лучше бы этого не делал. Такое впечатление, что это был протест со стороны парижской оперы: мол, хотите нам негров навязать? Ну так будете брейк корявый смотреть вместо Лебединого озера. Людовик XIV, небось, в гробу ворочается, типа, пустили бы меня, я бы им показал, как надо, он ведь талантливый танцовщик был. Балетная часть - полный отстой, больше на показ мод похожа. Наворотили что-то концептуальное, то сварщики какие-то, то лодка дырявая по небу плавает, как воздушный шар, то экскаватор летает, то шлюхи в окнах, как в Амстердаме, то костры жгут. Сабаську даже вывели, чтобы негров насчет наркотиков пошмонала, ну собакам я всегда рад, их много не бывает. Но чтоб потанцевать хоть чуток - фигушки!
А нет, танец дикарей в финале они все же сплясали - устроили уличные танцы на сцене, и это, в общем, было зажигательно и даже уместно. Но зачем они все остальное время на сцене болтались - непонятно.

Чет чем дальше, тем больше меня выводит из себя трусливое низкопоклонство под видом толерантности, лизание жоп неграм, феминисткам и прочим вечным обиженкам. Я нормально к ним ко всем относился, мне вообще всегда плевать было на цвет кожи, пол и сексуальные предпочтения, но сейчас, такое впечатление, придется срочно переквалифицироваться в расиста, гомофоба и женоненавистника, только чтобы показать, что меня разные там визгливые бляди не запугают, как остальное человечество. Уймитесь уже, смотреть тошно на этот чемпионат по жополизанию.

Я все жду всеобщего восстания профессионалов против толерастов. Вроде, то и дело появляются трезвые люди, которые говорят, что надо судить актеров, певцов, танцоров, писателей и художников по их профессиональным качествам, а не выделять квоты в искусстве неграм и инвалидам, но его тут же затаптывают в стопицот слоновьих копыт и заставляют просить прощения и каяться. А общего восстания нет, с последними здравомыслящими людьми расправляются по одиночке.

@темы: О книгах, О кино, Жизнь, Музыка, Сны

---

Снился пустой полуразрушенный католический собор. Англия, походу. Купола нет. Стоишь на мощеном плитами полу, среди нечитаемых надгробий, запрокинув голову, и смотришь в небо.

Место нехорошее. На границе обзора все время какое-то движение - по стенам рывками, судорожно извиваясь, с огромной скоростью проскакивают какие-то твари. Типа змей в метр длиной, но двигаются намного быстрее и по стенам вверх-вниз-наискосок скользят без проблем. Я понимаю, что они мне так показываются нарочно, чтобы я их чуял, но разглядеть не успел. На стенах копотью какие-то мерзкие символы начертаны, сатанизмом так и прет. Сквозь выломанные врата виден чудесный цветущий луг, там жарко, солнце печет, а здесь холодно и будто бы гроза собирается.
Но я выйти не могу - пришел по мистическому делу - вроде бы ангела вызывать. Впечатление такое, что я делаю что-то очень рискованное, причем на кону - бессмертная душа, но это нужно позарез, и если есть шанс, что ангел прилетит, то надо попробовать даже такой ценой. Но страшно очень, обреченность. Стою, в небо смотрю, стены уже полностью тварями покрыты, шевелятся, мельтешат. Над головой тучи сходятся, быстро темнеет. Замерз вконец. И тут - шарах - молния прямо в собор, медленная, вижу, как она летит, увеличиваясь в размерах, ослепительный белый свет. Проснулся. Помолился сразу. Жуть какая! Эмоции во сне были примечательные, очень искренне всё и глубоко.

* * *
Интересно, кто-нибудь сейчас собирает новые фразологизмы? Вот, например, варианты про дурака и фантики, то вместо "как дурень с писаной торбой", то вместо "как у дурака махорки". Или "прову, как тузик грелку". Или "видали мы лилипутов и покрупнее". Или "Пойду посплю. Вдруг война, а я уставши". Два последних - возможно литературные, авторские, просто понравилось и ушло в народ, а первые два - удачная замена реалий на современные. Я бы с большим удовольствием почитал словарь новых фразелогических оборотов. Они такие милые.

Про книги

Джо Хилл. РОГА
Эта книжка лучше, чем первая. Видно, он решил поучиться у отца - и это стало все очень похоже на Кинга, только дьявольские рога - не кинговский элемент, а все флэшбеки, все персонажи - все от Кинга. И хорошо, пооому что в первой книжке у Хилла с персонажами и бытовухой была полная катастрофа.
В целом, нормальная книжка, легко читается, увлекательно. А то, что подражательная - наплевать. Сам Кинг стал очень занудный и только тем и занят, чтобы оправдаться перед феминистками. Сынок более легковесен, наивен, приличный мальчик из хорошей семьи, ему явно опыта недостает, людей знает по папиным книжкам, но ему хочется писать интересно, и у него получается.

ВАСИЛЬЕВ. А.СМОЛИН - ВЕДЬМАК. 5 книг
Вот из-за этого я и выпал из приличной жизни. Давно барахла всякого фэнтезийного не читал и вдруг пробило. Книжка ну ничо так, фигня в целом, слишком много про жизнь офисного планктона, до какой мне дела нет. Но она из опасного вида "книжек-мечталок" вроде Гарепотера. Пробуждает фантазии, типа, а вот если б я таким был, и что бы я тогда делал... В общем, вредная книжка.
Теперь я другую серию того же автора читаю "Ученики Ворона". Там целых семь книжек и они интересней, чем про Смолина. Так что еще два-три дня я буду в относительной отключке. Вот добью их, отмечтаюсь до тошноты и к нормальной жизни вернусь, к книжке своей, дневникам, мексиканскому кино, на которое я тоже забил.

Про кино

АЛЮКАРДА, 1978, Мексика, реж. Хуан Лопес Моктесума - 6/10
Снято классно, замечательные декорации, костюмы. Монахини в белых платьях в оборках, замотанные, как мумии - жуткое впечатление, когда на оживленной мексиканской улице камера скользит по этим белым фигурам. Огромный собор, задрапированный алыми полотнищами. Сценарий дурацкий, про одержимую девочку в католическом пансионе - какие-то сатанистские вопли, от которых уши вянут, голые лесбиянки, садисты-католики... Но фильм почему-то милый. Вот есть в нем что-то симпатичное. Главная демоническая девочка играет хорошо.

ЗАВОД, реж. Юрий Быков - 7/10
Отличный боевик, мрачный такой. У Быкова талант сразу захватывать зрителя, всерьез и прям за глотку, до самого конца не выдохнешь.


Про музыку
РИГОЛЕТТО, опера, Цюрихский оперный театр
Герцог хороший и редкостный гаденыш, у Риголетто низов не хватает, у Джильды голос красивый, мягкий, слабоват малость (ну и ладно, чай не Валькирия), зато очень приятный тембр и никакого визга на верхах. Она мне больше всех понравилась. Постановка в современном антураже и практически без декораций.
Самир Пиргу - герцог, Александра Курзак - Джильда, Джорджо Петеан - Риголетто.

@темы: О книгах, О кино, Жизнь, Музыка, Сны

---

Чет меня прогноз погоды ужаснул. Ночью, говорят, - 24°, а завтра днем +3°. Я не понимаю, что может произойти, чтобы Москва за несколько часов прогрелась на 27°. Вулкан, штоле, у нас тут проклевывается под ногами? Или огонь с небес? Типа, новый Фаэтон не справился с колесницей Гелиоса и у нас тут моржи с бегемотами в зоопарке сварятся в своих бассейнах и уху можно будет прям из Москвы-реки черпать?

Про книги
Добротолюбие, т. 1
Первая половина с наставлениями Макария Великого, Антония Великого - очень хорошо и душеполезно, а вот потом пошло такое византийское плетение словес, что продраться до смысла очень сложно. Я понимаю, что они как лучше хотели - в те времена само цветистое красноречие завораживало и очаровывало и усиливало эмоции, как и золотая мозаика в церкви и хоры, но сейчас - нет, лучше проще.


Про кино
СУКА ЛЮБОВЬ, 2000, реж. Алехандро Гонсалес Иньярриту. - 7,5/10

Трудно смотреть на собачьи бои и всех этих мертвых собак в кадре. После первой же мертвой собаки я полез смотреть в описание фильма и сразу увидел, что ни одно животное в фильме не пострадало. Ладно тогда. Ротвейлер там такая лялечка, люблю их. Расстроил он меня в финсле, впрочем, этот поворот сюжета я сразу предугадал. Вообще - кошмар собачника, а не кино.

@темы: О книгах, О кино, Жизнь, Я такой нежный, нах мне это показывают?

---

Почему-то моих советов никогда не слушают. Не потому что они плохи - нет, приходят через полгода и хвастаются, как им кто-то другой то же самое посоветовал и проблема быстренько решилась. И не потому что люди злые. Видно, что-то во мне такое есть, что не дает им воспринимать всерьез мой жизненный опыт. Я как раз тот тип, которому нужна постоянная опека и наставления мудрых людей. Ну штош, я сам советы принимаю с благодарностью, благодарю за науку и восхищаюсь мудростью советующего. Мне нравится, когда обо мне заботятся. Поступаю потом, конечно, как левой ноге захочется. Зато, если дело выгорит, я потом советчику при случае рассказываю, мол, чтоб я делал, если б не вы... А если провалюсь, говорю: "Ах если б я вас послушал!" Людям приятно. Это одна из форм комплимента, я считаю, что людям надо что-нибудь приятное время от времени говорить, жизнь мало кого балует.

В общем, каждому свое. Меня даже дети малые под опеку берут. Одна малявочка у меня в гостях так вдохновилась моим смиренным невежеством, что аж пол мне подмела и пыль везде протерла, показывая, как надо. Ошеломленный ее отец восклицал: "Нет, ну как ты это делаешь, а?" А вот так. Я хитрый, благодарный и ласковый. Перестать самоутверждаться за счет других людей, и жизнь заиграет новыми красками. Впрочем, моих советов никто... Не мое это.

* * *
В сети советуют добавлять к описанию человека или его действий слова "как это бывает у сильно пьющих людей".

Попробую:
"Я ценю свои теплые отношения с птицами, как это бывает у сильно пьющих людей".
"Наполеон хотел облагодетельствовать весь мир, как это бывает у сильно пьющих людей".

Не, в моих текстах это смотрится слишком органично, слишком к месту - и не смешно. А вот новости посмотрел - другое дело, куда смешнее:

"Инструменты взаимоотношений России и Белоруссии давно отлажены, как это бывает у сильно пьющих людей".
"Около 9 млн человек в Техасе, как это бывает у сильно пьющих людей, по-прежнему продолжают испытывать проблемы с питьевой водой".
Ничо, норм, можно практиковать.

* * *

Про книги
Василий Сигарев. ЖИТЬ.
Нравится он мне.

Про кино
Открываю неделю мексиканского кино, как оказалось, испанским фильмом. 😜

ВИРИДИАНА, 1961, Испания-Мексика, реж. Луис Бунюэль. - 6/10
Прям вот такой антиклерикпльный Бунюэль, классика антиклерикализма. Я ничего такого не увидел. Вернее, чувствую, что у режиссера такое намерение было, но в самой ситуации ничего антицерковного я не вижу. Из-за чего Ватикан обиделся - непонятно. Думаю, сцена с глумлением над Тайной вечерей.
Для бедной молоденькой послушницы столкновение с реальным миром оказалось шокирующим. С чего бы это? Родной дядя опоил, пытался изнасиловать и повесился. Потом бедняки, которым она помогала по мере сил, перепились и тоже решили ее изнасиловать. По-моему, повод быть шокированной есть. Другие на ее месте, сверкая пятками назад в монастырь бы сбежали, а бедную девушку подобрал хищный кузен - ну он ее типа спас, и она пока уцепилась за него. Что потом - неизвестно.
Героиня вообще никакая. То ли чиста и наивна до глупости, то ли малость лицемерна, горда и тщеславна. Странно, неужели в монастыре ей не говорили, что занимаясь благотворительностью ни благодарности, ни моральной компенсации ждать не стоит? И рецепт от разочарования давно известен: "Пусть твоя левая рука не знает, что творит правая". Благотворительностью занимаются многие, а святыми становятся единицы - те, кто продолжает творить благо, несмотря на неблагодарность, ничего не ожидая для себя.
Но уж наверняка в монастыре ей говорили о необходимости послушания, отказа от своей воли. А девушка решила, что сама, без наставничества, лучше знает, как быстрей к Богу прийти. Верный путь к краху.

На мой взгляд, мораль здесь такова: не выходи из келии, не совершай ошибку. Не знаю, какие выводы делают из этого фильма антиклерикалы. Типа, не фиг дурью маяться, бедным помогать, живи, как люди, чем Богу молиться, лучше в картишки переброситься, вон кузен тебя третьей невенчанной женой в гарем зовет - лови шанс... (Чет я сомневаюсь, что после двух попыток изнасилования, девушка так уж жаждет познавать радости секса.)
Я Бунюэля не особо люблю, как все сюрреалисты, он слишком холодный и рассудочный. Фрейдизм в картинках. Фильм качественный, но не цепляет ничем вообще.

Про музыку:

Джазовый фестиваль в Сараево. Трио Таксим.

Душевно, балканско-цыганско-восточное. А вообще я джаз не люблю, не моё это веселье, нравится только этника, которую к нему приписывают.

@темы: О книгах, О кино, Жизнь, Музыка

---

Снился сон - воплощенная мечта. Оказался в каком-то старинном пустом доме. Угрозы я не чувствую, дом теперь мой и никого тут кроме меня нет, но не могу найти выхода и даже наружу выглянуть нельзя - там в окнах молочное крупитчатое стекло, только свет проникает, но не образы. Иногда с той стороны кто-то будто подходит к окну, заслоняя свет ненадолго. Где-то окна более прозрачные, но все равно - волнистые, все сквозь них видится размыто, искаженно. И где-то мои любимые, витражные, из цветных осколочков - разноцветные пятна света на полу.

И я начинаю осматривать новые владения с все увеличивающимся кайфом. Почти дворец, хотя и обшарпанный, но пригодный для жилья, прибранный, теплый. Некоторые комнаты пустые или с одиноким секретером или роялем или пальмой в кадке, но немного, а большая часть обставлена уютно, с портьерами, драпировками, лампами, посудой, коврами. Мебель музейно-антикварная, в ящичках тоже куча вещей - пачки писем, безделушки, перья, карандашики, перчатки, платки, портсигары, в шкафах - одежда, всё - от 18 до начала 20 века.

У меня, блин, приступ эйфории - все мое! Только чтобы все рассмотреть и везде покопаться - месяцы уйдут. Предвкушаю блаженство, а пока только определяю объемы - несколько десятков (ближе к сотне) комнат, каждая из которых - маленький музей. Все чистое, хоть и потертое, поношеное, но никаких запахов и следов прежних хозяев.
Подробно рассмотрел довольно бедную комнату моряка - у него сундук под кроватью, прям Билли Бонс - подзорная труба, пачка карт, мешочек тяжелых монет, пистолеты, сабля, завернутая в парусину, аккуратно сложенный костюм, треуголка сверху, маленький старинный томик чего-то там на латыни.
Офигевая от восторга и в приступе неуемной жадности полез на чердак - и он тоже оказался огромным, чистым, забит сундуками, детскими игрушками, картинами, старой изящной мебелью.
В общем, я ничего не делал - только ходил, смотрел и наслаждался мыслью о владении этим всем музейным барахлом. Просыпаться не хотелось, я прям аж заскулил, когда понял, что меня оттуда вырвали. Хочу назад.

* * *
Утром гуляли с Чижом в скверике - там забыли погасить фонари и они теплыми желтыми огнями тускло горели среди голых веток под мелким косым снежком. Очень красиво. И солнце было прекрасное, в расплавленном серо-голубом перламутре. Тамошняя ворона завела смешной ритуал приветствия - она до времени прячется, а потом сзади на бреющем перелетаем через мое плечо и плюхается поперек тропинки в двух шагах передо мной, растопырив крылья. Типа "кошелек или жизнь" - и ржёт.

Я ценю свои теплые отношения с птицами. Вороны черными стежками пришивают меня к иному, птичьему, поднебесному миру. Там воспарение и игра, беззаботность и незнание о смерти. Я представляю, как я умираю на улице, и вороны укладывают меня в сеть, поднимают в воздух и несут куда-то на закат. Последняя ворона несет горько плачущего Чижа. Теперь мы будем жить где-то там, на лилово-золотом облаке, в туманной невесомости, в зыбком солнечном перламутре.

Про кино:
ЭКС-УДАРНИК, Бельгия, 2007, реж. Коэн Мортье - 7,5/10

Роскошный мрачнейший трэшак. Не в добрый час группа отморозков-инвалидов приглашает в свою рок-группу известного писателя. Тот чует сюжет и соглашается. Я и не думал, что в Бельгии есть подобные места - разбитые в хлам квартиры, дома-развалюхи. Да и у нас такое нечасто встретишь. Так вот, бритоголовый шепелявый солист, который предпочитает жить на потолке, ненавидит женщин и бьет их, иногда до смерти - "ты видел, как эти сучки курят? Так бы и вломил"... Сухорукий гей-гитарист живет с лысой матерью и буйнопомешанным отцом, привязанным к кровати. Третий глухой и семейный - маленькую дочь кормит дерьмом и кокаином. Писатель-ударник сходу начинает ими манипулировать, исходя из интересов саоей будущей книжки (у него и еще один интерес есть). Для него, чем хуже - тем лучше. Да, соперник у группы тоже примечательный - мужик с членом в 50 см, которого бесит, что женщины проявляют интерес к его причандалам, но трахать себя не дают - приходится заставлять. Кончается всё массовым побоищем, когда писатель спускает с цепи буйнопомешанного отца.
Снято блестяще, сюрреализм, который ложится на все происходящее как влитой.
Много я трэшаков в жизни видел, но этот - в первой тройке и по мастерству режиссера и по шокирующему впечатлению, где-то рядом с "Грузом 200". Отличный фильм, но не для трепетных душ.

@темы: О кино, Жизнь, Сны